Liée au magnat handicapé de l'apocalypse

Jessie ouvrit brusquement les yeux.

L'éclat aveuglant du lustre en cristal lui poignarda les rétines, tel du verre brisé. Elle haleta, un son rauque et saccadé, tandis que ses mains volaient instinctivement vers sa gorge. Ses doigts s'enfoncèrent dans sa propre peau, cherchant frénétiquement la chair déchiquetée et lacérée là où le molosse mutant lui avait arraché la trachée quelques secondes plus tôt.

Il n'y avait pas de sang. Pas de puanteur de charogne de l'apocalypse. Juste la peau lisse et intacte de son cou et l'odeur suffocante d'un coûteux parfum d'ambiance à la vanille.

Une lourde pile de papiers claqua contre la table basse en verre, le choc sec faisant vibrer le canapé en velours où Jessie était assise.

« Signe », lança Brenda d'un ton sec.

Les poumons de Jessie la brûlèrent alors qu'elle aspirait une bouffée d'air pur, non pollué. Son cœur martelait ses côtes, un rythme frénétique et somatique qui lui disait qu'elle était en vie. Elle détacha son regard du plafond et se concentra sur la femme qui la dominait. Brenda Aguilar. Sa mère biologique.

Martin se tenait près des baies vitrées, ajustant sa cravate en soie avec des mouvements raides et saccadés. « Tu épouseras l'héritier Ramsey. La famille a besoin de cette injection de capital, Jessie. C'est le moins que tu puisses faire après que nous t'ayons ramenée de ce terrain vague de la Rust Belt. »

L'estomac de Jessie se noua, non pas de peur, mais face à la réalité pure et vertigineuse de l'instant. Elle était de retour. De retour dans le penthouse de Manhattan. De retour au jour exact où ils l'avaient vendue à un homme paralysé pour sauver leur propre peau.

À l'autre bout de la pièce, assise sur une chaise de créateur, Harley tamponnait ses yeux parfaitement secs avec un mouchoir. « Maman, Papa, s'il vous plaît », s'étrangla Harley, la voix tremblante d'une fragilité étudiée. « Je le ferai. Je l'épouserai. Je ne peux pas laisser ma sœur gâcher sa vie pour moi. »

Brenda se précipita vers elle, enlaçant Harley de ses bras protecteurs. « Ne sois pas ridicule, ma chérie. Tu es une jeune fille délicate. Jessie a grandi en Pennsylvania, à pelleter de la terre. Elle n'a aucune manière, aucun avenir. Elle est parfaitement apte à s'occuper d'un infirme. »

Jessie abaissa lentement les mains de son cou. Son pouls commença à se stabiliser, le martèlement frénétique s'estompant en un battement froid et lourd. Elle les regarda tous les trois. Sa famille de sang. Les mêmes personnes qui, dans trois ans, la pousseraient dans une horde de cadavres infectés juste pour s'offrir dix secondes de fuite.

Jessie se leva. Ses talons s'enfoncèrent dans l'épais tapis persan, le son étouffé en un bruit sourd.

La mâchoire de Martin se crispa. Il fit un pas en avant, la main planant près de son téléphone. Il pensait qu'elle allait crier. Il pensait qu'elle allait mettre en pièces le contrat de mariage aux lettres d'or.

Au lieu de cela, Jessie saisit le lourd stylo Montblanc posé à côté des papiers.

Elle retira le capuchon.

Les doigts de Harley trituraient le tissu de sa robe en soie, ses yeux brillant d'une anticipation malsaine et dissimulée. Elle voulait que Jessie pique une crise. Elle voulait que Jessie prouve qu'elle n'était qu'une péquenaude.

Jessie ne cilla même pas. Elle tourna jusqu'à la dernière page du contrat, pressa la plume sur le papier et signa de son nom.

Grattement. Grattement. Grattement.

Le bruit de la plume déchirant légèrement le parchemin épais résonna dans la pièce silencieuse comme un tombeau.

Brenda resta bouche bée, les insultes mourant dans sa gorge. Elle fixa la signature, les yeux écarquillés d'incrédulité.

Martin se détourna complètement de la fenêtre, les sourcils froncés par une profonde suspicion.

Les fausses larmes de Harley séchèrent instantanément. Ses mains se figèrent sur sa jupe en soie abîmée, ses jointures blanchissant.

Jessie rejeta le stylo sur la table en verre. Le métal cliqueta bruyamment, rompant le charme.

« J'ai signé », dit Jessie, sa voix dénuée de toute chaleur humaine. « Maintenant, puisque je sauve cette famille de la faillite, vous me devez une compensation. »

Brenda sortit de sa torpeur, son visage se tordant en un rictus méprisant. « Je le savais. Tu n'es qu'un rat de la campagne, avide et ingrat, à la recherche d'un chèque. »

Jessie l'ignora. Elle planta son regard dans celui de Martin. « Je veux que vous rachetiez mes droits de succession. Chaque action, chaque fonds en fiducie lié au nom Aguilar. Je veux que tout soit liquidé et me soit remis. »

Martin laissa échapper un rire sec et rauque. « Vous êtes une idiote. Vous renoncez à des milliards de futurs fonds en fiducie pour quoi ? Un chèque rapide ? »

Harley intervint aussitôt, sa voix dégoulinant d'une fausse sollicitude. « Jessie, ne sois pas impulsive. L'héritage t'appartient de droit du sang. Tu ne devrais pas le jeter simplement parce que tu es en colère. »

Jessie pencha la tête, un sourire froid effleurant ses lèvres. « Vraiment, Harley ? Tu veux que je le garde ? Parce que si je le fais, tu n'en verras jamais un centime une fois qu'ils seront morts. »

Harley en eut le souffle coupé. Les couleurs quittèrent son visage, et elle leva vers Brenda des yeux écarquillés de victime.

« N'ose pas parler à ta sœur sur ce ton ! » hurla Brenda, protégeant à nouveau Harley. « Tu pousses le bouchon un peu loin, Jessie ! »

« Appelez les avocats », l'interrompit Jessie, son ton tranchant dans les hurlements de Brenda comme un scalpel. « Faites-les venir maintenant pour rédiger l'accord de rachat. Ou je sors par cette porte, et la famille Ramsey retirera son financement demain. »

Les yeux de Martin se plissèrent, tandis qu'il pesait le pour et le contre. L'argent des Ramsey était la seule chose qui maintenait l'empire Aguilar à flot. « Très bien », cracha-t-il. « Je les appelle. »

Jessie n'attendit pas un mot de plus. Elle tourna les talons et se dirigea vers le couloir des invités. Sa posture était rigide, ses pas mesurés. Elle ne ressentait rien pour eux. Ni colère. Ni tristesse. Juste un détachement vide et clinique.

Lorsqu'elle atteignit le bout du couloir, hors de leur vue, Jessie s'arrêta. Elle pressa deux doigts contre l'intérieur de son poignet gauche.

La peau à cet endroit la brûlait. Une petite tache de naissance complexe, avec des lignes qui ressemblaient presque à des micro-circuits, pulsait d'une chaleur faible et invisible.

Sa poitrine se souleva alors qu'une véritable vague de soulagement la submergeait. Le Personal Biome. Il était revenu avec elle.