Liée au magnat handicapé de l'apocalypse

Jessie ouvrit brusquement les yeux.

L'éclat aveuglant du lustre en cristal lui poignarda les rétines, tel du verre brisé. Elle haleta, un son rauque et saccadé, tandis que ses mains volaient instinctivement vers sa gorge. Ses doigts s'enfoncèrent dans sa propre peau, cherchant frénétiquement la chair déchiquetée et lacérée là où le molosse mutant lui avait arraché la trachée quelques secondes plus tôt.

Il n'y avait pas de sang. Pas de puanteur de charogne de l'apocalypse. Juste la peau lisse et intacte de son cou et l'odeur suffocante d'un coûteux parfum d'ambiance à la vanille.

Une lourde pile de papiers claqua contre la table basse en verre, le son sec faisant vibrer le canapé en velours où Jessie était assise.

« Signe ! » claqua une voix sèche et impatiente.

Les poumons de Jessie la brûlèrent alors qu'elle aspirait une bouffée d'air pur, non pollué. Son cœur martelait ses côtes, un rythme frénétique et somatique qui lui disait qu'elle était en vie. Elle détacha son regard du plafond, ses yeux se fixant sur la femme qui la dominait. Des traits froids, acérés, et suintant le dédain aristocratique - c'était la femme qui l'avait abandonnée à la campagne pendant dix-huit ans, pour ne la ramener que lorsqu'elle était devenue utile. Sa mère biologique, Brenda Aguilar.

Près des baies vitrées se tenait Martin Aguilar, son père biologique et le patriarche de la famille. Il ajustait sa cravate en soie avec des mouvements raides et saccadés, ne daignant même pas regarder sa fille aînée en parlant. « Tu épouseras l'héritier Ramsey. La famille a besoin de cette injection de capital, Jessie. C'est le moins que tu puisses faire après que nous t'ayons ramenée de ce désert de la Rust Belt. »

L'estomac de Jessie se serra, non pas de peur, mais face à la réalité pure et vertigineuse de l'instant. Elle était de retour. De retour dans le penthouse de Manhattan. De retour au jour exact où ils l'avaient vendue à un homme paralysé pour sauver leur propre peau.

De l'autre côté de la pièce, assise sur une chaise de créateur, Harley tamponnait ses yeux parfaitement secs avec un mouchoir. Harley - la fille adoptive que les Aguilar avaient élevée dans le luxe pendant que Jessie peinait dans la pauvreté, la « petite sœur » favorite qui avait volé tout ce qui aurait dû lui revenir.

« Maman, Papa, s'il vous plaît, » s'étrangla Harley, la voix tremblante d'une fragilité étudiée. « Je le ferai. Je l'épouserai. Je ne peux pas laisser ma sœur gâcher sa vie pour moi. »

Brenda se précipita, enlaçant Harley de ses bras protecteurs. « Ne sois pas ridicule, ma chérie. Tu es une jeune fille délicate. Jessie a grandi en Pennsylvania, à pelleter de la terre. Elle n'a aucune manière, aucun avenir. Elle est parfaitement apte à s'occuper d'un infirme. »

Jessie abaissa lentement ses mains de son cou. Son pouls commença à se stabiliser, le martèlement frénétique s'estompant en un battement froid et lourd. Elle les regarda tous les trois. Sa famille de sang. Les mêmes personnes qui, dans trois ans, la pousseraient dans une horde de cadavres infectés juste pour s'acheter dix secondes de fuite.

Au lieu de crier ou de pleurer, Jessie se leva lentement. Ses talons s'enfoncèrent dans l'épais tapis persan. Elle regarda ses parents biologiques, si prompts à la vendre pour sauver leur empire défaillant, puis sa sœur, qui retenait son souffle, attendant qu'elle pique une crise de péquenaude.

Un rire froid et moqueur s'échappa des lèvres de Jessie.

Avant qu'ils ne puissent réagir à son amusement soudain, elle se pencha et ramassa le lourd stylo Montblanc posé à côté des papiers.

Elle retira le capuchon.

Les doigts de Harley tordaient le tissu de sa robe en soie, ses yeux brillant d'une anticipation malsaine et dissimulée. Elle avait voulu que Jessie fasse une scène pour prouver son ingratitude.

Jessie ne cilla même pas. Elle tourna à la dernière page du contrat, pressa la plume sur le papier et signa de son nom.

Grattement. Grattement. Grattement.

Le son de la plume déchirant légèrement le parchemin épais résonna dans la pièce silencieuse.

La bouche de Brenda s'entrouvrit, les insultes mourant dans sa gorge. Elle fixa la signature, les yeux écarquillés d'incrédulité.

Martin se détourna complètement de la fenêtre, les sourcils froncés par une profonde suspicion.

Les fausses larmes de Harley séchèrent instantanément. Ses mains se figèrent sur sa jupe en soie abîmée, ses jointures blanchissant.

Jessie rejeta le stylo sur la table en verre. Le métal cliqueta bruyamment, rompant le charme.

« J'ai signé », dit Jessie, sa voix dénuée de toute chaleur humaine. « Maintenant, puisque je sauve cette famille de la faillite, vous me devez une compensation. »

Brenda sortit de son état de choc, son visage se tordant en un rictus méprisant. « Je le savais. Tu n'es qu'un rat des champs avide et ingrat à la recherche d'un chèque. »

Jessie l'ignora. Elle plongea son regard dans celui de Martin. « Je veux que vous rachetiez mes droits de succession. Chaque action, chaque fonds en fiducie lié au nom Aguilar. Je veux que tout soit liquidé et me soit remis. »

Martin laissa échapper un rire sec et rauque. « Vous êtes une idiote. Vous renoncez à des milliards de futurs fonds en fiducie pour quoi ? Un chèque rapide ? »

Harley intervint aussitôt, sa voix suintant une fausse inquiétude. « Jessie, ne sois pas impulsive. L'héritage t'appartient de droit du sang. Tu ne devrais pas le jeter simplement parce que tu es en colère. »

Jessie pencha la tête, un sourire froid effleurant ses lèvres. « Vraiment, Harley ? Tu veux que je le garde ? Parce que si je le fais, tu n'en verras jamais un centime une fois qu'ils seront morts. »

Harley s'étouffa. Les couleurs quittèrent son visage, et elle leva vers Brenda des yeux écarquillés de victime.

« N'ose pas parler à ta sœur comme ça ! » hurla Brenda, protégeant à nouveau Harley. « Tu pousses le bouchon un peu loin, Jessie ! »

« Appelez les avocats », l'interrompit Jessie, son ton tranchant dans les cris de Brenda comme un scalpel. « Faites-les venir maintenant pour rédiger l'accord de rachat. Ou je sors par cette porte, et la famille Ramsey retirera son financement demain. »

Les yeux de Martin se plissèrent, pesant le pour et le contre. L'argent des Ramsey était la seule chose qui maintenait l'empire Aguilar à flot. « Très bien », cracha-t-il. « Je les appelle. »

Jessie n'attendit pas un mot de plus. Elle tourna les talons et se dirigea vers le couloir des invités. Sa posture était rigide, ses pas mesurés. Elle ne ressentait rien pour eux. Ni colère. Ni tristesse. Juste un détachement vide et clinique.

Lorsqu'elle atteignit le bout du couloir, hors de leur vue, Jessie s'arrêta. Elle leva la main et toucha le collier ancien en argent qui reposait contre sa clavicule.

Il était froid. Anormalement froid.

Dans sa vie antérieure, ce collier avait contenu le mystérieux noyau spatial, que Harley avait volé en se coupant « accidentellement » le doigt et en se liant à lui. Mais maintenant, en touchant le métal, Jessie ne sentit rien. Aucune énergie. Aucune résonance.

Elle abaissa lentement sa main et pressa deux doigts contre l'intérieur de son poignet gauche.

Sous sa peau, une petite tache de naissance complexe - avec des lignes qui ressemblaient presque à des microcircuits - pulsait d'une chaleur faible et invisible.

L'énergie du noyau du collier avait déjà été absorbée directement dans son âme lors de sa renaissance. Le Biome Personnel - son outil de survie ultime - était maintenant lié à elle en permanence, à l'abri de toute convoitise.

En regardant la chaîne en argent vide et inutile autour de son cou, une satisfaction sombre et tranquille s'installa dans sa poitrine. Elle avait son arme, et elle était prête.