Liée au magnat handicapé de l'apocalypse

Jessie s'effondra lourdement sur le sol. Un chien zombie muté déchirait sauvagement sa chair, mais elle ne ressentait déjà plus aucune douleur. Sa conscience s'échappait de son corps. Il ne restait qu'une amertume brûlante.

Pourquoi le monde avait-il été ravagé par ce virus zombie ? Pourquoi n'avait-elle pas de super-pouvoirs pour se protéger ? Pourquoi devait-elle être celle qui mourait ?

Mais elle n'obtiendrait jamais de réponses à ces questions. Les ténèbres l'avaient complètement engloutie.

Puis, ses yeux s'ouvrirent brusquement.

L'éclat aveuglant du lustre en cristal lui transperça les rétines comme des éclats de verre. Elle haleta, un son rauque et déchirant, tandis que ses mains se portaient instinctivement à sa gorge. Ses doigts s'enfoncèrent dans sa propre peau, cherchant frénétiquement la chair déchiquetée où le chien muté avait arraché sa trachée quelques secondes plus tôt.

Il n'y avait pas de sang. Pas d'odeur putride d'apocalypse. Juste la peau lisse et intacte de son cou et le parfum étouffant d'un spray d'ambiance à la vanille, terriblement cher.

Une lourde pile de papiers claqua contre la table basse en verre, le bruit sec résonnant à travers le canapé en velours où Jessie était assise.

« Signe-le ! » lança une voix sèche et impatiente.

Les poumons de Jessie brûlaient alors qu'elle aspirait une bouffée d'air pur et non pollué. Son cœur battait la chamade contre ses côtes, un rythme frénétique et viscéral qui lui disait qu'elle était en vie. Elle détourna son regard du plafond, ses yeux se posant sur la femme qui se tenait au-dessus d'elle. Des traits froids, acérés, dégoulinant de mépris aristocratique-c'était la femme qui l'avait abandonnée à la campagne pendant dix-huit ans, pour ne la ramener que lorsqu'elle devenait utile. Sa mère biologique, Brenda Aguilar.

Près des baies vitrées se tenait Martin Aguilar, son père biologique et le patriarche de la famille. Il ajusta sa cravate en soie avec des gestes raides et saccadés, ne daignant même pas la regarder en parlant. « Tu épouseras l'héritier Ramsey. La famille a besoin de cet apport financier, Jessie. C'est le moins que tu puisses faire après t'avoir ramenée de ce trou perdu. »

L'estomac de Jessie se serra, non pas de peur, mais de la réalité vertigineuse du moment. Elle était de retour. De retour dans le penthouse de Manhattan. De retour au jour exact où ils l'avaient vendue à un homme paralysé pour sauver leur propre peau.

De l'autre côté de la pièce, assise sur un fauteuil design unique, Harley Aguilar tamponnait ses yeux parfaitement secs avec un mouchoir. Harley-la fille adoptive que les Aguilar avaient élevée dans le luxe tandis que Jessie se débattait dans la pauvreté, la « petite fille préférée » qui avait volé tout ce qui aurait dû revenir à Jessie.

« Maman, Papa, s'il vous plaît, » sanglota Harley, sa voix tremblante d'une fragilité feinte. « Je vais le faire. Je vais l'épouser. Je ne peux pas laisser ma sœur gâcher sa vie pour moi. »

Brenda se précipita, enveloppant Harley de ses bras protecteurs. « Ne dis pas de bêtises, ma chérie. Tu es une fille délicate. Jessie a grandi en Pennsylvanie, à pelleter de la terre. Elle n'a aucune éducation, aucun avenir. Elle est parfaitement adaptée pour s'occuper d'un infirme. »

Jessie abaissa lentement ses mains de son cou. Son pouls commença à se stabiliser, le battement frénétique s'estompant en un rythme froid et lourd. Elle les regarda tous les trois. Ses parents de sang. Les mêmes personnes qui, dans trois ans, la pousseraient dans une horde de cadavres infectés juste pour gagner dix secondes de fuite.

Au lieu de crier ou de pleurer, Jessie se leva lentement. Ses talons s'enfoncèrent dans le tapis persan moelleux. Elle regarda ses parents biologiques, si pressés de la vendre pour sauver leur empire en déroute, puis sa sœur, assise là, retenant son souffle, attendant qu'elle fasse une scène de mauvais goût.

Un rire froid et moqueur s'échappa des lèvres de Jessie.

Avant qu'ils ne puissent réagir à son amusement soudain, elle se pencha et ramassa le lourd stylo Montblanc posé à côté des papiers.

Les doigts de Harley tordirent le tissu de sa robe en soie, ses yeux brillant d'une anticipation malsaine et cachée. Elle voulait que Jessie fasse un scandale pour prouver qu'elle était ingrate.

Jessie ne cligna même pas des yeux. Elle tourna à la dernière page du contrat, pressa la plume sur le papier et signa son nom.

Le son du stylo déchirant légèrement le parchemin épais résonna dans la pièce plongée dans un silence de mort.

La bouche de Brenda resta ouverte, les insultes mourant dans sa gorge. Elle fixa la signature, les yeux écarquillés d'incrédulité.

Martin se détourna complètement de la fenêtre, le front plissé d'une profonde suspicion.

Les fausses larmes de Harley s'asséchèrent instantanément. Ses mains se figèrent sur sa jupe en soie froissée, ses jointures devenant blanches.

Jessie jeta le stylo sur la table en verre. Le métal claqua bruyamment, brisant le sortilège.

« Je l'ai signé, » dit Jessie, sa voix dénuée de toute chaleur humaine. « Maintenant, puisque je sauve cette famille de la faillite, vous me devez une compensation. »

Brenda sortit de son choc, son visage se tordant en un rictus. « Je le savais. Tu n'es qu'une profiteuse ingrate qui cherche à s'enrichir. »

Jessie l'ignora. Elle croisa le regard de Martin. « Je veux que vous rachetiez mes droits d'héritage. Chaque action, chaque fonds fiduciaire lié au nom Aguilar. Je veux que tout soit liquidé et remis entre mes mains. »

Martin laissa échapper un rire sec. « Tu es stupide. Tu renonces à des milliards en futurs fonds fiduciaires pour quoi ? Un chèque rapide ? »

Harley intervint immédiatement, sa voix dégoulinante d'une fausse inquiétude. « Jessie, ne sois pas impulsive. L'héritage t'appartient par le sang. Tu ne devrais pas le jeter juste parce que tu es en colère. »

Jessie inclina la tête, un sourire froid effleurant ses lèvres. « Vraiment, Harley ? Tu veux que je le garde ? Parce que si je le fais, tu n'en verras jamais un centime une fois qu'ils seront morts. »

Harley s'étouffa avec sa respiration. La couleur quitta son visage, et elle leva les yeux vers Brenda, l'air victime.

« N'ose pas parler à ta sœur comme ça ! » hurla Brenda, protégeant à nouveau Harley. « Tu pousses le bouchon un peu trop loin, Jessie ! »

« Appelez les avocats, » interrompit Jessie, son ton tranchant les cris de Brenda comme un scalpel. « Faites-les venir maintenant pour rédiger l'accord de rachat. Ou je franchis cette porte, et la famille Ramsey retirera son financement demain. »

Les yeux de Martin se plissèrent, pesant les options. L'argent des Ramsey était la seule chose qui maintenait l'empire Aguilar à flot. « D'accord, » cracha-t-il. « Je vais les appeler. »

Jessie n'attendit pas un mot de plus. Elle fit volte-face et se dirigea vers le couloir des invités. Sa posture était rigide, ses pas mesurés. Elle ne ressentait rien pour eux. Ni colère. Ni tristesse. Juste un détachement clinique et vide.

Arrivée au bout du couloir, hors de leur vue, Jessie s'arrêta. Elle leva la main et toucha le collier antique en argent reposant contre sa clavicule.

Il était froid. Étrangement froid.

Dans sa vie précédente, ce collier avait abrité le mystérieux noyau spatial, que Harley avait volé en se coupant "accidentellement" le doigt et en s'y liant. Mais maintenant, alors que Jessie touchait le métal, elle ne ressentait rien. Aucune énergie. Aucune résonance.

Elle abaissa lentement sa main et pressa deux doigts contre l'intérieur de son poignet gauche.

Sous sa peau, une petite tache de naissance complexe-avec des lignes qui ressemblaient presque à des micro-circuits-pulsait d'une chaleur faible et invisible.

L'énergie du noyau du collier avait déjà été absorbée directement dans son âme lors de sa renaissance. Le Biome Personnel-un espace isolé où elle pouvait se transférer à tout moment-était désormais lié à elle de manière permanente, à l'abri de la cupidité de quiconque.

En regardant la chaîne en argent vide et inutile autour de son cou, une satisfaction sombre et silencieuse s'installa dans sa poitrine. Elle avait son arme, et elle était prête.