Les cicatrices de l'héritière: Un retour vengeur

e, Damien, j'ai été kidnappée. J'étais une riche hériti

i et son assistante, Christelle, ont utilisé

ant quinze jours. Quand je me suis enfin échappée, je suis tombée sur leur événement

famille contre moi, m'a fait interner dans un hôpital p

dres, ne me laissant que des cic

is il est de retour, suppliant mon pardon. Il ne sait pas que la torture m'a rendue stérile, et

pit

e Sor

s jamais échappé. J'ai serré ma tasse de café tiède, mes jointures devenant blanches, mais la chal

e je faisais tous les jours. L'école de Lily était juste à côté, et son club d'art après les cours f

Le bruit de fond habituel d'Internet. J'y prêtais rarement attention. La plupart de ces choses me semblaient lointaines, triviale

Un nom que je n'avais pas vu, ou que j'ava

elle P

istraitement l'écran, se sont figés sur la publication. C'était une photo, d'abord, de Christelle, radieuse et suffisante, drapée dans de la s

nde. Mon esto

he. Elle se vantait. Pas subtilement, pas indirectement. Elle se vantait avec une méchanceté brute et dé

eillé de retarder le paiement de la rançon. Lui avait conseillé que ma

x, chaque mot était une nouvelle

tale et déshumanisante. Ils avaient été la raison pour laquelle j'avais été publiquement humiliée, puis enfermée dans un hôpital psychiatrique.

t à mon corps brisé, à mon esprit en miettes. Elle mentionnait même la « décision difficile mais nécessaire »

ement rattrapée avant qu'elle ne tombe. « Regardez-nous maintenant, Damien et moi. Plus for

tait une humiliation préméditée, calculée, parfaitem

jis flamme, des « Queen ! » et des « L'exemple à suivre ! » partout. Elle é

Damien avait commandée pour moi, un fin sarment de vigne en argent avec de minuscules feuilles complexes. J'ava

qu'il fallait se débarrasser de certains poids morts. » Poids mort. C'était moi. « Et que cer

propulsé par sa brillante assistante, Christelle Perrin. Ils ne savaient pas que les cendres, c'était moi. L'histoire qu'elle racontait omettait l'argent de la rançon. Omettait le f

d'adoption. C'était presque l'heure pour

article. Une photo granuleuse. Moi. Avant l'enlèvement. Avant la torture. Avant l'asile. Heureuse. Sourian

e dans une fine couverture. À côté, Christelle, impeccablement vêtue, son bras enlacé à celui de Damien, un air de préoccupation sereine sur le visage. Un contraste brutal et saisiss

l'ombre, prêt à bondir. Elle avait été diffusée au monde entier, un spectacle publi

ant de chasser les images, les souvenirs. J'avais bes

de mon écran. Supprimée. La viralité l'avait probablement rattrapée. O

ition soudaine, mon téléphone a vibré avec une not

ait qu'un

lène

prononcé non pas par un étranger, mais par quelqu'un qui me connaissait intimement. Une seule personn

mi

un membre fantôme, tendant la main depuis un passé que j'avais minutieusement amputé. C'était co

s, trop tard pour la forme tordue de rédemption qu'il pouvait chercher. La paix que j'

ur la tasse de café, puis je me suis forcée à me lever, à marcher vers l'entrée animée où Lily allait bientôt émerger. Le passé était un pays étran