Le Pas de la Muse

de côté pour ma fuite. Je suis allée dans une herboristerie discrète dans un quartier populaire de Paris, loin des avenues chics que je fréquentais habituellement. J'ai acheté une petite fiole conte

ans ma trousse de maquillage, mon

avail intense. Dans la solitude de la cuisine, mes mains tremblaient légèrement alors que je versais la totalité de la poudre dans la carafe. Elle s'est dissoute instantanément, ne laissant aucune trace. C'était fait. Il n'y avait plus de retour en arrière possible. Je suis

t'ai dit de me lai

d'une voix que j'espérais neut

on sur le verre. Il était visiblement épuisé et déshydraté. Après un instant d'hésitation, il a haussé les épaules et s'est approché. Il a rempli le verre et l'

nt devenus moins précis, plus erratiques. Il a passé une main sur son front, l'air confus. Il a secoué la tête, comme pour chasser une pensée. Puis il s'est

'il y avait dans cette eau ? »

itron, » ai-je menti, mo

pas vers moi, cha

chaleur qui émanait de sa peau. La colère brillait dans ses yeux, mais elle était mêlée à une autre émotion, une

pousser, me jeter dehors. Mais son corps le trahissait. Il luttait visiblement co

ésespéré, affamé. Je n'ai pas résisté. J'ai répondu à son baiser, jouant mon rôle jusqu'au bout. C'était un acte forcé, une chorégraphie sordide, mais au milieu de tout ça, une étrange connexion s'est établie. Pour la première fois, il ne me voyait plus comme un objet ou un outil, mais com

is été vendue, utilisée, modelée. On m'avait tout pris, sauf ma volonté de m'en sortir. Cet acte, aussi répréhensible soit-il, était un acte de rébellion à ma manière. Je reprenais le

dans la pénombre du studio, seulement éclairée par la lune qui filtrait par les immenses fenêtres. Je l'ai regardé dormir, lui, le génie intouchable, soudain si vulnérable. Je n'ai ressenti ni pitié ni triomphe. Juste un vide immense. J'ai quitté le studio sans un regard en arrière, le laissant seul