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Pour notre troisième anniversaire de mariage, j'ai trouvé quatre-vingt-dix-neuf lettres d'amour écrites par mon mari.

Aucune ne m'était destinée.

Elles étaient pour Kennedy, la femme qui, des années auparavant, m'avait volé mon projet de design primé, la femme qu'il jurait avoir oubliée.

Ses lettres parlaient d'une connexion d'âme à âme, d'une passion dont je n'avais fait que rêver.

Puis, ma meilleure amie m'a appelée de l'aéroport. Elle l'avait vu là-bas, avec Kennedy, enlacés dans une étreinte digne d'un film hollywoodien.

Ce n'était pas juste une tromperie. C'était une arnaque de longue date.

Il m'avait épousée pour me faire taire, utilisant mon ADN pour aider Kennedy à revendiquer frauduleusement l'héritage de la puissante famille Olsen – un héritage qui m'appartenait de droit.

Il a annulé mes cartes de crédit, renoncé à sa citoyenneté et l'a épousée en secret en France, pendant que je jouais le rôle de l'épouse aimante.

Quand j'ai tenté de me défendre, il m'a fait droguer, emprisonner et a failli me noyer, tout ça pour protéger sa précieuse Kennedy.

Il pensait m'avoir effacée, simple note de bas de page dans leur grande histoire.

Mais il a commis une erreur fatale.

Il ne savait pas que j'étais la véritable héritière des Olsen.

Et j'étais de retour pour reprendre tout ce qu'il m'avait volé.

Chapitre 1

Point de vue d'Aubrey Burris :

Les quatre-vingt-dix-neuf lettres d'amour n'étaient pas cachées au fond d'un tiroir oublié.

Elles étaient là.

Empilées impeccablement sur la table de chevet de Cooper.

Juste à côté de notre photo de mariage.

C'était notre troisième anniversaire.

L'air de notre chambre, d'habitude un sanctuaire, m'a soudain glacée jusqu'aux os, comme si la porte d'un congélateur était restée ouverte.

Chaque enveloppe était épaisse, à l'ancienne, scellée d'un cachet de cire. Une touche soignée, presque révérencieuse, qui me retourna l'estomac.

J'ai pris la première lettre.

Mes doigts tremblaient. L'écriture élégante, si familière des premiers mots plus romantiques que Cooper m'adressait, me semblait maintenant étrangère. Une langue que je ne comprenais plus. La première ligne était floue.

« Ma très chère Kennedy… »

Kennedy.

Le nom m'a frappée comme un coup de poing. Un nom qui me hantait depuis des années. Un fantôme à la périphérie de ma vie. Toujours hors de portée, mais toujours présent.

La femme qui avait volé mon projet de design primé. Ma chance d'obtenir cette bourse internationale. Il y a des années.

La femme que Cooper était censé avoir oubliée depuis longtemps.

J'ai ouvert la lettre maladroitement, déchirant le sceau de cire dans ma précipitation. Une odeur de vieux papier et quelque chose de légèrement floral s'est échappée. Une odeur qui n'était pas la mienne.

Les mots de Cooper, méticuleusement choisis, se déversaient sur la page.

Il écrivait sur son « génie inégalé », sa « vision qui a remodelé son monde », et une « connexion qui défiait toute explication ».

Un contraste saisissant avec les SMS fonctionnels qu'il m'envoyait. Les e-mails laconiques.

*Passe au pressing.*

*Dîner à 19h.*

Ma respiration s'est bloquée. Il avait écrit ces mots avec une passion dont je n'avais fait que rêver. Une dévotion qui ressemblait à une blessure ouverte dans mon propre cœur.

Il décrivait les détails de leurs rêves communs. Leurs projets d'avenir. Des projets qui ressemblaient étrangement à ceux dont nous avions discuté. La vie que nous étions en train de construire.

Mon esprit s'emballait, essayant de concilier l'homme qui écrivait ces déclarations ferventes avec le mari qui m'embrassait pour me souhaiter bonne nuit. Souvent avec un regard lointain.

Mon cœur s'est brisé.

Morceau par morceau, dans une agonie sans fin. Se dissolvant en une douleur froide et creuse dans ma poitrine. Chaque mot était un éclat de verre. S'enfonçant plus profondément. Se tordant en moi.

L'élégante calligraphie semblait maintenant sinistre. Le testament d'un amour qui n'avait jamais été le mien.

Une vague de nausée m'a submergée. Un vertige, un sentiment de déréalisation. Ma robe de mariée élégante, suspendue immaculée dans le placard, me semblait soudain une blague cruelle. Notre dîner d'anniversaire, prévu dans un restaurant chic du centre-ville, avait un goût de cendres dans ma bouche avant même que j'aie quitté la maison.

Ce n'était pas juste une liaison clandestine. C'était un amour si profond. Si profondément gravé dans son être. C'était une insulte à ma propre existence.

Il décrivait mon mari. L'homme que j'aimais. À une autre femme.

Il parlait d'elle comme de sa muse, de son destin.

« Tu es l'architecture de mon âme, Kennedy », disait une ligne. « Chaque structure que je construis, chaque rêve que je poursuis, commence et finit avec toi. »

L'ironie amère m'a frappée en plein ventre.

J'étais spécialisée dans la traduction architecturale. Traduire les visions des autres en plans concrets. Et me voilà. En train de traduire la réalité de mon propre mariage en ruines. Mot après mot, dans une agonie sans fin.

Tout n'était qu'un mensonge cruel et élaboré.

La rage couvait sous la surface de mon désespoir. Comment avait-il pu ? Comment avions-nous pu ?

Mon téléphone a vibré sur la table de chevet. Une intrusion stridente dans mon enfer personnel.

C'était Jonna. Ma meilleure amie.

J'ai pris une profonde inspiration, tremblante. Essayant de me ressaisir. Jonna n'avait pas de filtre. Mais elle était farouchement loyale. Elle ne mâcherait pas ses mots si je lui disais. Mais je ne pouvais pas me résoudre à parler.

« Aubrey ? Joyeux anniversaire, ma belle ! » La voix de Jonna, habituellement un éclat d'énergie, semblait tendue. « Écoute, je viens de voir quelque chose. Je… je crois que tu dois voir ça. »

Il y eut une pause. Une incertitude hésitante dans son ton, ce qui était rare pour Jonna.

« Qu'est-ce qu'il y a, Jonna ? Je… je ne peux pas vraiment parler maintenant », ai-je réussi à dire. Ma voix était faible et fluette.

« Non, il le faut. C'est Cooper. À l'aéroport. » Sa voix est tombée à un murmure conspirateur. « Il serre Kennedy dans ses bras. Genre, une vraie étreinte de film hollywoodien, à la emportée par la passion. Elle vient de descendre de l'avion. »

Le sang a quitté mon visage. Ma main s'est crispée sur la lettre. C'était comme si l'univers conspirait pour remuer le couteau dans la plaie.