Enceinte par accident de l'héritier milliardaire

Point de vue d'Emily

Je fixe un document qui vient d'effacer le dernier fil de ma raison.

Je me suis pincée tant de fois que ma peau est devenue rose vif. Pourtant... je ne me suis pas réveillée de ce cauchemar qui semble être ma vie et ma réalité.

Le Dr Carter est assis en face de moi, les mains posées sur un dossier beige, regardant partout sauf mon visage.

"Est-ce que... est-ce que vous pouvez répéter ?" demandé-je au médecin, en espérant avoir mal entendu la première fois. Parce que ça ne peut pas être réel. Ça ne peut pas être réel.

"Je suis désolé, Mlle Emily", dit-il. Sa voix est basse, dépourvue de l'assurance professionnelle qu'il affiche d'ordinaire. "Il y a eu une erreur administrative au laboratoire. Une erreur d'étiquetage lors de la récupération en cryoconservation."

"Qu'est-ce que... qu'est-ce que ça veut dire ?"

Il se repositionne sur son siège. "L'embryon que nous avons implanté... n'a pas été créé avec les échantillons de Julian Thorne. Le sperme utilisé appartenait à un autre donneur."

Je referme les bras autour de mon ventre, sentant la légère courbe sous le tissu fin de ma robe à fleurs. Cet enfant est mon point d'ancrage. Depuis que la voiture de Julian a dérapé sur cette autoroute luisante de pluie, il y a un mois, cette grossesse est la seule chose qui m'empêche de sombrer. Les médecins ont dit que Julian pourrait ne jamais sortir du coma, et ses parents m'ont suppliée d'utiliser les échantillons qu'il avait congelés avant même nos fiançailles. Ils voulaient qu'une part de lui continue de vivre. Moi, je le voulais encore plus.

"Non", dis-je en secouant lentement la tête. Ma voix est si calme qu'elle me surprend. "Non, ce n'est pas possible. Nous... nous avons utilisé l'échantillon de Julian. C'est ce qui était convenu. C'est ce que j'ai signé."

"Mlle Emily..."

"J'ai subi des semaines de traitement", lâché-je, et le calme disparaît de ma voix. "Des hormones. Des injections. Des prises de sang. Vous m'avez dit que tout allait bien. Vous m'avez dit que ça marcherait."

"Ça a marché", dit-il doucement. "Vous êtes enceinte." Puis sa voix baisse. "Mais le père biologique n'est pas Julian Thorne."

Une larme roule sur ma joue avant que je puisse l'arrêter, et je l'essuie d'un geste rageur.

"Ce n'est pas mon enfant", dis-je avec assurance, comme si mon assurance pouvait effacer la vérité.

"C'est votre enfant", dit-il. "Génétiquement, vous êtes la mère."

Je le fusille du regard pendant quelques secondes, puis je ris. Un son amer, sans la moindre joie. "Ce n'est pas mon enfant avec mon fiancé. Je voulais un bébé avec l'homme que j'aime. L'homme que je vais épouser. J'ai tout fait correctement. J'ai suivi chaque étape. Je vous ai fait confiance."

"Je comprends à quel point c'est difficile..."

"Non, vous ne comprenez pas !" crié-je en frappant la table de mes mains tremblantes. "Vous ne comprenez pas ce que ça signifie."

Parce que Julian pourrait ne jamais se réveiller. Parce que cet enfant devait être le seul morceau de lui qu'il me resterait. Parce que j'ai bâti tout mon avenir autour de cette seule chose.

"Je suis désolé."

"Vous êtes désolé ?" ricanné-je. "Vous n'avez pas perdu mes bagages, Docteur. Vous avez perdu le dernier morceau vivant de mon fiancé. Julian est dans le coma. Il pourrait ne jamais se réveiller, et vous m'avez remplie avec... avec quoi ? L'ADN d'un inconnu ?"

L'ironie est une pilule coupante coincée dans ma gorge. J'ai passé six semaines à me bourrer d'hormones, à meurtrir mes cuisses avec des aiguilles.

"Je veux qu'on me l'enlève", dis-je calmement. "Interrompez la grossesse. Nous recommencerons le cycle. Je ne porterai pas une 'erreur de codage' jusqu'au terme."

"Mlle Emily. Le conseil d'administration de l'hôpital est prêt à vous proposer un règlement d'un million de dollars", poursuit rapidement le Dr Carter, le visage pâle. "Avec un remboursement intégral et les meilleurs soins prénataux que l'argent puisse offrir, à condition que vous signiez un accord de confidentialité."

Je me lève si vite que ma chaise grince contre le linoléum. Un million de dollars. Ils veulent me payer pour porter l'enfant d'un étranger. Je regarde les diplômes encadrés sur son mur, les planches anatomiques, les petits modèles en plastique de la vie, et je sens une vague de chaleur me monter à la nuque. Ma peau semble trop étroite pour mon corps.

"Un million de dollars ?" murmuré-je. Une autre larme glisse sur mon visage, et ce calme glacial revient. Je passe du calme à la rage, puis de la rage au calme, sans aucun moyen de le contrôler.

"Je... je ne veux pas de votre argent", dis-je. "Je veux que ça", pointé-je mon ventre, "disparaisse."

Son expression se crispe. "J'ai bien peur que ce ne soit pas recommandé..."

"Je m'en fiche. Débarrassez. M'en."

"Ce serait une erreur."

La voix est comme une vibration basse, autoritaire et froide. Je me retourne vivement et je vois un homme debout près de l'encadrement de la porte. Il est grand, large d'épaules, vêtu d'un costume anthracite qui semble hors de prix. Ses yeux sont d'un gris perçant, impitoyable, et ils sont rivés directement sur moi.

Le Dr Carter se lève si vite qu'il manque de trébucher. "M. Wolfe. Je n'avais pas réalisé que vous étiez dans les locaux."

"J'ai tendance à me déplacer rapidement quand mes actifs sont mal traités, Docteur", dit l'homme. Il entre dans la pièce, et l'espace semble soudain réduit de moitié. Il ne regarde pas le médecin ; il me regarde moi, m'examinant avec une intensité clinique, prédatrice.

Sa présence est si intense et intimidante que j'ai presque envie de reculer. Mais je ne le fais pas. Je lutte de toutes mes forces pour garder mon sang-froid.

Monsieur Intimidant plonge la main dans sa poche et pose sur le bureau une épaisse carte de visite noir mat. Alistair Wolfe. PDG, Wolfe Industries.

Mes lèvres s'entrouvrent légèrement. C'est l'homme qui a pratiquement automatisé la moitié des entreprises de logistique du pays. Il est le "Fantôme de Wall Street".

"Je suis le père biologique de l'enfant que vous portez", dit Alistair. Son ton n'a rien d'excuse ; c'est une constatation. "Et je n'ai aucune intention de vous laisser interrompre cette grossesse. Menez-la à terme. Remettez-moi l'enfant dès sa naissance, et je déposerai cent millions de dollars sur le compte de votre choix."

Je recule d'un pas jusqu'à ce que mes mollets heurtent la chaise réservée aux visiteurs. Je le fixe, le souffle coupé. Mon calme se transforme en cette chaleur brûlante dans ma poitrine, et je serre les poings. "Vous êtes fou."

Les yeux du Dr Carter s'écarquillent et Monsieur Intimidant fronce les sourcils. "Quoi ?"

"Vous êtes fou", répété-je. "Mon fiancé est allongé à l'hôpital, dans le coma, et vous pensez pouvoir me payer pour porter votre bébé au lieu du sien ?"

"Deux cents mil..."

"Je me fiche de votre argent !" m'emporté-je. "Je veux récupérer ma vie. Je veux l'enfant de mon fiancé."

L'expression d'Alistair ne s'adoucit pas. Au contraire, elle se durcit comme de la pierre. "L'argent achète du temps, Mlle Vance. Et en ce moment, vous n'en avez plus."

"Qu'est-ce que ça veut dire ?"

Il fait signe au Dr Carter, qui me tend un autre rapport posé sur son bureau. "Vos derniers examens sont revenus ce matin. Votre muqueuse utérine est... nettement plus fine que prévu. Le stress hormonal de ce cycle de FIV a provoqué de graves cicatrices."

Il marque une pause, regarde Alistair, puis revient à moi. "Si vous interrompez cette grossesse, les dégâts seront irréversibles. La probabilité d'une seconde implantation réussie est pratiquement nulle. Vous seriez définitivement infertile."

Ma tête tourne, et j'ai l'impression que je vais m'évanouir. "Ce... ce n'est pas vrai. Vous pouvez me faire une injection. Vous pouvez pratiquer une opération."

"Ce ne sont pas des options viables, Mlle Emily."

Le rêve d'une maison avec une balançoire pneu, d'un petit garçon aux cheveux blonds en bataille de Julian, tout commence à s'évaporer comme de la brume. Si je mets fin à ça, je mets fin à tout. Je ne serai jamais mère. Pas avec l'enfant de Julian. Pas avec le moindre enfant.

"Réfléchissez-y", dit Alistair, sa voix devenant un fil de soie. "Vous gardez l'enfant. Vous accomplissez votre potentiel biologique. Vous obtenez une fortune qui vous garantit de ne plus jamais avoir à travailler de votre vie. Et ensuite, vous pourrez avoir un autre enfant avec votre fiancé. Tout ce que je demande, c'est..."

Il s'interrompt lorsqu'il voit de nouvelles larmes s'accumuler dans mes yeux. Quelque chose s'adoucit dans son expression, mais cela ne dure qu'une seconde.

"Ce qui m'appartient", achève-t-il.

Le vertige s'aggrave, et maintenant je n'arrive plus à respirer. C'est trop d'informations. Je dois voir Julian. Je dois toucher sa main et lui dire que je suis désolée de l'avoir trahi.

Comme si l'univers avait lu dans mes pensées, mon téléphone se met à vibrer sur la table. Je me jette dessus dès que je vois le nom de la mère de Julian à l'écran.

"Emily !" sanglote-t-elle dès que je réponds. "Emily, viens à l'hôpital. Maintenant ! Julian... il a ouvert les yeux. Il est réveillé !"

Je ne dis pas un mot à Alistair Wolfe. Je ne le regarde même pas. Je cours. Je sprinte à travers les couloirs de l'hôpital. Mon cœur est un tambour qui martèle un seul mot : Julian. Julian. Julian.

J'atteins l'unité de soins intensifs, les poumons en feu. Je ralentis en approchant de la Chambre 402, ma main tremblant quand je tends les doigts vers la poignée. Je veux entrer en trombe, passer les bras autour de lui, lui dire que nous réglerons ensemble ce désastre avec le bébé.

Mais la porte est entrouverte d'un centimètre. Et de l'intérieur, je n'entends pas le bip des moniteurs ni la respiration régulière d'un patient en convalescence. J'entends un sanglot étouffé, familier.