Quand mon ex a découvert qui j'étais vraiment

Chapitre 1 : Le troisième anniversaire

La flamme de la bougie vacillait doucement, comme si elle aussi sentait que ce soir ne serait pas un soir comme les autres.

Elena Hart non, Elena Cross, portait encore ce nom qu'elle avait emprunté comme un manteau trop grand recula d'un pas pour admirer son œuvre. La table du dîner était parfaite. Nappe blanche immaculée, assiettes en porcelaine fine qu'elle avait dénichées dans un vide-grenier trois ans plus tôt, chandeliers en argent patiné qu'elle avait polis pendant une heure. Un rôti fumait doucement au centre, entouré de légumes coupés avec une précision presque chirurgicale.

Cela faisait trois heures qu'elle cuisinait.

Trois heures à espérer.

Trois ans à espérer, en vérité.

Le téléphone portable posé sur le compteur de la cuisine affichait 21h47. Il avait promis de rentrer tôt. Il avait même dit, la veille au matin, en enfilant son manteau sans la regarder : « Demain, on dîne ensemble. »

Elle avait senti son cœur bondir dans sa poitrine. Peut-être qu'il s'est souvenu, avait-elle pensé. Peut-être que cette fois, il a marqué la date sur son agenda.

Naïve.

Elle l'avait toujours été.

Elena passa une main sur sa robe une simple robe bleu pâle, celle qu'il avait dit aimer lors de leur première année. Pas trop sophistiquée, pas trop provocante. Juste assez pour qu'il la remarque. Elle avait même laissé ses cheveux bruns détachés, comme au début. Comme quand elle était encore « Elena simple », avant qu'elle ne devienne « Elena l'invisible ».

La pendule du salon égrenait les secondes avec une régularité moqueuse.

22h03.

Le rôti commençait à refroidir. La sauce avait pris une peau à la surface.

Elle s'assit à sa place, redressa le dos, posa les mains sur ses genoux. À l'époque où elle dirigeait des conseils d'administration qui faisaient trembler des empires, personne n'aurait imaginé la voir ainsi. Patiente. Silencieuse. Effacée.

Mais elle avait tout abandonné pour lui. Son nom, d'abord. Puis sa fierté. Ensuite, petit à petit, chaque morceau d'elle-même qu'elle avait passé des années à construire.

Parce qu'elle l'aimait.

Parce qu'au fond, malgré son absence, ses silences, ses indifférences polies elle croyait encore que quelque chose brûlait sous la glace.

22h27.

La clé tourna dans la serrure.

Elena se leva d'un geste vif, arrangea sa jupe, inspira profondément. Elle força un sourire ce sourire qu'elle pratiquait dans le miroir depuis trois ans pour cacher les bleus invisibles que son cœur collectionnait.

- Nathaniel, tu es rentré ! Je... j'ai préparé un dîner spécial.

Il franchit le seuil sans se presser.

D'abord, elle ne vit que son costume gris anthracite, coupé sur mesure, celui qu'il portait les jours importantes. Puis son visage, fermé comme un coffre qu'on n'ouvre plus. Et enfin, ses yeux.

Ses yeux n'avaient jamais été chaleureux, pas vraiment. Mais ce soir-là, ils étaient vides. Pas froids. Vides. Comme si elle n'existait pas, ou pire comme si elle n'était qu'un meuble dans son couloir, qu'on contourne sans y penser.

- Bonsoir, Elena.

Deux mots. Toujours les mêmes. Comme une formule de politesse qu'on adresse à une inconnue dans un ascenseur.

Il ne regarda pas la table. Pas les bougies. Pas le rôti. Pas la robe bleue qu'il avait prétendu aimer autrefois.

Il posa sa mallette sur la console de l'entrée, retira son manteau d'un geste mécanique, et s'assit dans le fauteuil du salon. Pas à table. Pas près d'elle.

- Tu as dîné ? demanda-t-elle, la voix plus fragile qu'elle ne l'aurait voulu.

- Pas faim.

Elle sentit l'espoir se fissurer, mais tint bon. Peut-être qu'il est fatigué. Peut-être qu'il n'a pas encore sorti ce qu'il a dans sa poche. Elle avait toujours une explication pour lui. Toujours une bonne raison de ne pas craquer.

- C'est notre anniversaire de mariage, Nathaniel.

Elle le dit doucement. Presque timidement. Comme si mentionner cet anniversaire était une transgression, une audace dont elle n'était pas sûre.

Il leva enfin les yeux vers elle.

Il ne sourit pas. Ne s'excusa pas. Ne dit pas « j'avais oublié » avec un geste désolé.

Il se leva, traversa la pièce, et déposa sur la table la belle table qu'elle avait dressée avec tant d'espoir une enveloppe blanche.

Juste une enveloppe.

- Qu'est-ce que c'est ? souffla-t-elle, alors qu'elle le savait déjà. Elle l'avait toujours su. Depuis des mois, depuis qu'il rentrait plus tard, depuis que son parfum avait changé, depuis qu'il ne l'appelait plus « Elena » mais « tu ».

- Des papiers de divorce.

La phrase tomba comme une sentence.

Elle crut d'abord avoir mal entendu. Que ce n'était pas possible. Pas aujourd'hui. Pas après trois heures de cuisine, pas après trois ans de sacrifices, pas après tout ce qu'elle avait enterré d'elle-même pour rester à ses côtés.

- Aujourd'hui ? murmura-t-elle. Notre anniversaire ?

Il haussa les épaules. Un haussement d'épaules. Comme si elle venait de lui demander quelle heure il était.

- Une date comme une autre.

Elena sentit quelque chose se briser en elle. Pas un cri. Pas une larme. Quelque chose de plus profond, de plus sourd. Un mur qu'elle avait construit pierre par pierre pour se protéger de ses indifférences, et qui venait de s'effondrer en silence.

Elle s'approcha de l'enveloppe.

Ses mains ne tremblaient pas. C'était étrange. À l'intérieur, tout hurlait. Ses os, ses organes, cette partie d'elle qu'elle avait sacrifiée sur l'autel de cet amour à sens unique. Mais à l'extérieur, elle était calme. D'une immobilité presque surnaturelle.

Elle ouvrit l'enveloppe. Lut les premières lignes.

- Victoria Vance, dit-elle, sans poser la question. C'est elle, n'est-ce pas ?

Le silence de Nathaniel fut une réponse en soi.

- Elle attend un enfant de moi, ajouta-t-il platement. Je dois assumer mes responsabilités.

Responsabilités.

Il parlait de responsabilités. Comme s'il n'avait pas prononcé « pour le meilleur et pour le pire » trois ans plus tôt. Comme si elle, Elena, n'avait jamais été une responsabilité. Juste une parenthèse.

- Tu ne m'as jamais aimée, n'est-ce pas ?

La question n'était même pas amère. Elle était simplement constat. Comme on demande la confirmation d'une vérité qu'on fuit depuis trop longtemps.

Nathaniel soutint son regard. Trois secondes. Puis il détourna les yeux.

- Je ne sais pas ce que j'ai ressenti. Mais ce soir, je sais ce que je veux.

Elle hocha la tête.

Lentement.

Très lentement.

Puis elle sortit un stylo de sa poche son stylo, pas un stylo de la maison. Un Montblanc que son père lui avait offert le jour où elle avait repris les rênes de l'empire Hart. Un jour qu'elle avait cru oublié.

Elle ne l'avait jamais vraiment oublié.

Elle signa.

Chaque lettre fut précise, ferme, définitive.

Elena Hart.

Pas Elena Cross. Hart.

- C'est fait, dit-elle.

Elle se leva, retira son alliance cette fine bague en or qu'elle avait bichonnée comme une relique et la déposa sur l'enveloppe.

- Je suppose que tu ne veux pas du rôti.

Ce n'était pas une question.

Elle alla dans la chambre, prit la valise qu'elle avait préparée il y a trois mois celle qu'il n'avait jamais vue, parce qu'au fond, elle savait. Elle avait toujours su que ce jour viendrait.

Sur le pas de la porte, elle s'arrêta.

- Tu sais, Nathaniel, dit-elle sans se retourner. Tu n'as jamais su qui j'étais vraiment. Et tu ne le sauras jamais.

Elle ferma la porte derrière elle.

Dans la cuisine, les bougies s'étaient éteintes toutes seules.

Le rôti était froid.

Et la maison Cross, pour la première fois, sembla vraiment vide.