Une étoile pour mon mari milliardaire

Ella savait que ce soir était un piège, mais elle ne s'attendait pas à ce que sa demi-sœur agisse si vite. « Juste un, pour les apparences », dit Chloe, affichant le sourire éblouissant d'une demi-sœur aimante pour le bénéfice des caméras à proximité. Elle poussa une flûte de champagne dans la main d'Ella. Le cristal était glacé contre la peau d'Ella, un avertissement brutal du danger qui se rapprochait.

Les doigts d'Ella se resserrèrent autour du pied. Elle n'en voulait pas, mais dans la chaleur étouffante de la salle de bal du Waldorf Astoria, refuser ferait une scène. « D'accord. »

Elle prit une petite gorgée. Le champagne était trop doux, écœurant. Un arrière-goût étrange lui tapissa la langue.

Le sourire de Chloe s'élargit, une lueur prédatrice dans ses yeux. « Tu vois ? Pas si mal. »

Quelques minutes plus tard, la chaleur commença. Ce n'était pas la chaleur de la pièce ni la foule de corps. C'était un feu qui s'allumait au fond de son ventre, léchant son chemin le long de sa colonne vertébrale. Les lustres au-dessus commencèrent à se brouiller, leur lumière se brisant en mille éclats douloureux. Son souffle se coupa.

Elle connaissait ce goût. Elle connaissait cette chaleur. Elle avait été droguée.

La main de Chloe fut soudainement sur son bras, sa prise étonnamment forte. « Tu n'as pas l'air très bien, ma sœur », murmura-t-elle, son souffle chaud contre l'oreille d'Ella. « J'ai une surprise pour toi. Tu vas adorer. »

Elle commença à tirer Ella vers l'aile est, vers la chambre 3302, où Ella savait, avec une certitude déchirante, que des journalistes attendaient. La drogue était maintenant un feu de forêt, brûlant ses veines, lui donnant la chair de poule. Mais une poussée primale d'adrénaline, de pure rage, traversa le brouillard.

« Non », grogna Ella, le mot s'arrachant de sa gorge.

Elle arracha son bras de la prise de Chloe, poussant violemment sa demi-sœur. Chloe trébucha en arrière, son sourire parfait remplacé par un éclair de choc. C'était toute l'ouverture dont Ella avait besoin.

Elle courut.

Elle se jeta dans le couloir bondé, se déplaçant dans la direction opposée, sa robe empruntée s'emmêlant autour de ses jambes. Son corps réclamait quelque chose, une libération qu'elle refusait de lui accorder. Elle devait juste s'échapper.

Un chariot de service en chambre se tenait sur son chemin. Elle n'hésita pas, le poussant de toutes ses forces. Il s'écroula avec un fracas de métal et de porcelaine brisée, créant un mur de chaos derrière elle. Des gens crièrent. Cela lui acheta quelques secondes.

Au bout du couloir, une porte était légèrement entrouverte. La Suite Présidentielle. C'était une gueule sombre, un piège potentiel, mais c'était mieux que l'enfer qui l'attendait derrière elle. Une bouée de sauvetage.

Elle jeta son corps contre le bois lourd et trébucha à l'intérieur, la refermant violemment.

La suite était sombre, éclairée seulement par la galaxie tentaculaire des lumières de New York City à travers les fenêtres du sol au plafond. Un homme se tenait devant elles, une silhouette grande et imposante contre l'horizon. Il rayonnait une aura d'immobilité absolue, une énergie dangereuse qui faisait crépiter l'air.

Il se tourna au son de son intrusion. Même dans la faible lumière, elle pouvait sentir le froid arctique de son regard.

Donovan Sinclair ne tolérait pas les intrus. Toute sa vie était une forteresse construite pour tenir les gens à l'écart, une nécessité dictée par une rare condition psychologique qui rendait le toucher des autres insupportable, une sensation rampante et répugnante sur sa peau.

Mais la femme qui venait de faire irruption dans son sanctuaire ne pensait à rien de tout cela. La drogue avait anéanti la raison. Son corps était un enfer. Elle vit l'homme, et son esprit brisé fournit la seule réponse qu'il put : c'était la « surprise » de Chloe.

Elle se jeta vers lui, un sanglot de douleur et de fureur s'échappant de ses lèvres.

La main de Donovan se porta vers l'interphone mural, son doigt planant au-dessus du bouton pour appeler la sécurité. Il la ferait jeter dehors. Brutalement.

Puis elle le toucha.

Sa petite main fiévreuse se serra sur son avant-bras. Et rien ne se passa.

Il n'y eut aucune répulsion. Pas de chair de poule. Pas d'envie violente de reculer. Il n'y avait que la chaleur brûlante de son corps et la sensation étrange, étrangère, du toucher d'une femme qui ne ressemblait pas à une violation.

Il se figea.

Elle s'accrocha à lui comme une femme qui se noie à un morceau de bois flotté, marmonnant des malédictions sous son souffle. Son corps tremblait, sa peau rayonnant une chaleur désespérée.

Son assistant, Ethan Price, sortit d'une pièce attenante. « Monsieur, dois-je...? »

Donovan le fit taire d'un seul regard perçant.

Pour la première fois en plus de vingt ans, une femme le touchait, et son monde ne s'écroulait pas. Une curiosité étrange et possessive, froide et acérée, transperça son choc. Il devait savoir pourquoi. Il devait comprendre cette anomalie.

Il devait l'avoir.

Il la souleva dans ses bras. Le mouvement fut fluide, décisif. Elle était étonnamment légère. Contre sa poitrine, elle devint soudainement immobile, un frisson la parcourant avant qu'elle ne s'affaisse contre lui, une lueur de sécurité apaisant momentanément la tempête en elle.

Il la porta dans la chambre, les lumières de la ville peignant des rayures sur les murs. Ce qui suivit fut un flou d'instinct et de désespoir, une collision chaotique dans l'obscurité.

Le premier rayon de soleil matinal traversa une fente dans les rideaux, frappant le visage d'Ella. Elle gémit, sa tête battant à un rythme vicieux. Les souvenirs revinrent par fragments, honteux. Le champagne. Le visage de Chloe. La fuite désespérée. L'homme.

Son estomac se tordit. Elle était nue, emmêlée dans des draps qui sentaient le parfum d'un étranger, chaque muscle de son corps endolori par la pure intensité de la nuit. Grimaçant à la douleur aiguë entre ses cuisses, elle lança un regard amer à l'homme dormant profondément à côté d'elle, le dos tourné. Même avec ses cheveux sombres et ébouriffés et la ligne nette et aristocratique de sa mâchoire à peine visible, il était d'une beauté à tomber – un chef-d'œuvre complet d'homme. Pourtant, sa performance avait été absolument abyssale, toute puissance impitoyable et animale et absolument zéro technique.

Une vague de dégoût de soi l'envahit. Il n'était qu'un outil dans le jeu malade de Chloe. Un escort de luxe engagé pour achever sa ruine.

La rage, froide et pure, consuma la honte.

Elle glissa hors du lit, son corps endolori. Sa robe était un tas froissé sur le sol. Elle trouva son sac à main, ses doigts fouillant à l'intérieur jusqu'à ce qu'ils se referment sur l'argent d'urgence qu'elle gardait toujours. Cinq billets de cent dollars.

Elle claqua l'argent sur la table de chevet avec un claquement sec et plein de ressentiment. Cela ressemblait à une arnaque totale étant donné à quel point l'expérience avait été douloureuse, mais cela servait d'insulte parfaite pour son manque de compétence.

Elle avait besoin de papier. Il n'y en avait pas. Ses yeux se posèrent sur une serviette de cocktail blanche et nette. Parfait. Elle attrapa son crayon à sourcils et griffonna quelques mots vicieux sur le linge.

Apparence et Corps : 10/10. Performance : 0/10. Considérez ceci comme un paiement excessivement généreux pour vos services. Gardez la monnaie.

Vêtue de sa robe froissée, chaque muscle hurlant de protestation, elle sortit de la pièce comme une voleuse, laissant derrière elle l'homme endormi, l'argent et son jugement final et amer.

Donovan se réveilla à l'odeur d'elle sur son oreiller. Un parfum léger et inconnu. Un étrange sentiment de satisfaction s'installa dans sa poitrine, un sentiment qu'il n'avait jamais ressenti auparavant. L'anomalie avait été... intéressante.

Il se retourna, s'attendant à la voir. L'autre côté du lit était vide, mais encore chaud.

Puis il le vit.

Les cinq cents dollars posés sur sa table de chevet, et juste à côté, une serviette de cocktail pliée.

Il s'assit, son front se plissant. Il ramassa la serviette et la déplia. Il lut l'écriture désordonnée et en colère.

Le léger sourire sur ses lèvres disparut, instantanément remplacé par un masque de glace. L'air dans la pièce chuta de dix degrés. Personne n'avait jamais osé.

Il décrocha le téléphone de chevet, sa voix un grognement bas et contrôlé qui promettait des représailles. « Ethan. Obtenez-moi tout sur une femme. »

Un instant plus tard, Ethan Price entra dans la pièce, son visage un masque neutre. Il jeta un coup d'œil à l'expression foudroyante de son patron et sentit un frisson lui parcourir l'échine. Il n'avait jamais vu Donovan Sinclair ainsi.

Donovan froissa la serviette et la lui lança. « La femme qui a fait irruption ici la nuit dernière. Je veux son nom, son adresse, sa famille, sa couleur préférée. Tout. Maintenant. »

Ethan attrapa la petite boule de papier.

Alors qu'il se tournait pour partir, la voix de Donovan l'arrêta, plus froide qu'une tombe hivernale.

« Et Ethan. »

« Monsieur ? »

« Appelez mon grand-père. Dites-lui que j'ai reconsidéré. J'accepterai le contrat de mariage avec la famille Long. »

Ethan se figea, la main sur la poignée de porte. Il se retourna lentement, son calme professionnel se fissurant enfin. Le mariage Long ? Celui qu'il combattait depuis des années ? Celui dont le monde murmurait qu'il s'agissait d'une union avec le « vieux et laid Monsieur Sinclair » ?

Donovan regardait par la fenêtre, ses mains serrées en poings sur les côtés.

Personne ne l'humiliait. Personne.

Cette femme, quelle qu'elle soit, venait de faire la plus grande erreur de sa vie. Il allait la posséder.