La Fiancée Rejetée Fait Son Grand Retour

Aubree poussa de tout son poids les lourdes portes vitrées du Terminal 4.

Le vent de novembre la frappa instantanément. C'était une attaque brutale, physique, qui transperça sa fine veste olive délavée. Elle plissa ses yeux bleu ardoise face au soleil éclatant de l'après-midi. L'air, chargé des crissements de pneus et des klaxons stridents, avait un goût de gaz d'échappement et d'asphalte ranci.

Elle se dirigea vers le trottoir de prise en charge.

Un Chevrolet Suburban noir et usé tournait au ralenti près de la barrière en béton. Un homme en costume bon marché était adossé à la portière passager. Carl. Le chauffeur de la famille Hopkins. Carl était l'homme de Gaye, engagé bien après la mort d'Eleanor, et sa loyauté était entièrement achetée par l'argent de la belle-mère. Il tenait un morceau de carton déchiré. Le nom Aubree y était gribouillé au marqueur noir, d'une écriture épaisse et négligée.

Trois femmes passèrent devant Aubree. Elles traînaient des valises Louis Vuitton sur le trottoir. Les roulettes cliquetaient bruyamment.

L'une des femmes, une blonde en manteau de cachemire, regarda le jean délavé d'Aubree. La blonde se couvrit le nez.

« Ça sent le foyer pour sans-abri », murmura la blonde à son amie. Un rire sec et moqueur suivit.

Aubree ne cilla pas. Son rythme cardiaque resta stable, à soixante battements par minute au repos. Elle continua de marcher droit vers Carl.

Carl la vit. Il tira une longue bouffée de sa cigarette. Alors qu'Aubree s'arrêtait devant lui, il se pencha en avant et lui souffla un épais nuage de fumée grise en plein visage.

La fumée âcre lui piqua les yeux. Il voulait qu'elle tousse. Il voulait qu'elle recule.

La respiration d'Aubree ne changea pas. Elle resta parfaitement immobile.

Carl eut un sourire narquois. Il froissa la pancarte en carton dans son poing et la jeta dans une poubelle voisine.

« Mets ce sac à ordures dans le coffre toi-même », ordonna Carl. Sa voix était chargée d'ennui et de dégoût.

Aubree s'arrêta de marcher. Elle inclina lentement la tête d'une fraction de centimètre. Elle leva les yeux et ancra son regard dans celui de Carl.

C'était le regard de mort d'un agent d'élite de Scythe, un regard qui balayait toute prétention et ne voyait que la cible. Il n'y avait aucune colère dans ses yeux bleu ardoise. Aucune humanité. C'était le regard calculé et vide d'un prédateur évaluant la force exacte requise pour briser le cou d'une proie.

Le sourire narquois de Carl se figea.

Un frisson violent lui parcourut l'échine. L'air dans ses poumons lui parut soudain trop épais pour être respiré. Son estomac se serra, se tordant en un nœud froid et dur. Il eut l'impression qu'un point rouge de sniper était posé juste entre ses yeux.

La cigarette dans sa main se mit à trembler.

De la cendre chaude se détacha du bout. Elle atterrit directement sur sa chaussure en cuir ciré. Il ne sentit même pas la brûlure. Carl recula instinctivement d'un demi-pas. Ses omoplates heurtèrent violemment la portière métallique du SUV.

« Ouvre », dit Aubree.

Sa voix était neutre. Elle n'avait aucun volume, mais elle tranchait le bruit de l'aéroport comme une lame de scalpel.

Le cerveau de Carl court-circuita. Son corps bougea avant qu'il ne puisse assimiler l'humiliation. Sa main tremblante se tendit et ouvrit brusquement la portière arrière.

Aubree jeta son sac en toile sur le plancher. Il atterrit avec un bruit sourd, solide et d'une lourdeur inattendue, qui fit légèrement vibrer le châssis. Elle se glissa sur la banquette arrière. La voiture sentait le désodorisant bon marché au pin et le vieux cuir.

Carl essuya une couche de sueur froide de son front avec le revers de sa manche. Il plongea pratiquement sur le siège conducteur.

Il claqua sa portière. Le moteur rugit. Le Chevrolet s'éloigna du trottoir dans un silence étouffant, en direction de l'Upper East Side de Manhattan.