Rejetée par lui, revendiquée par le multimilliardaire

Vivian se tenait devant les immenses baies vitrées du bureau de direction de Mercer Capital. Ses doigts serraient si fort deux confirmations imprimées pour un jet privé à destination de Martha's Vineyard que les bords du papier lui entaillaient la peau.

Son cœur martelait un rythme effréné contre ses côtes.

Les lourdes portes doubles en acajou s'ouvrirent à la volée. Landon Mercer entra dans la pièce à grandes enjambées. Il portait un costume Tom Ford taillé sur mesure, sa présence aspirant instantanément tout l'oxygène de l'immense espace.

Vivian fit un pas en avant. Elle tendit les confirmations de vol.

Landon ne lui jeta même pas un regard. Il passa droit devant sa main tendue et se dirigea vers les carafes en cristal du bar.

Des glaçons s'entrechoquèrent contre le verre épais. Il se versa une généreuse dose de bourbon. Le son cristallin résonna dans le silence suffocant de la pièce.

Vivian prit une inspiration courte et tremblante.

« Landon », dit-elle, la voix chevrotante. « À propos du programme pour ce week-end... »

Landon se retourna. Il but une gorgée. Ses yeux sombres et froids la balayèrent de la tête aux pieds, l'évaluant comme un meuble de bureau perdant de sa valeur.

« Je vais sur l'île avec Whitney ce week-end », déclara-t-il. Son ton était plat, sans appel.

L'estomac de Vivian se noua. Une vague de nausée la frappa si fort qu'elle dut contracter les genoux pour ne pas s'effondrer. Elle se mordit la lèvre inférieure, sentant le goût métallique du sang, luttant contre la brûlure des larmes qui lui montaient aux yeux.

Elle s'approcha de l'imposant bureau en acajou. Elle y posa la tablette.

« Alors, nous devons arrêter », dit-elle d'une voix qui n'était qu'un murmure. « Je veux rompre. »

Le doigt de Landon s'immobilisa sur le bord de son verre en cristal. Un rire bas et moqueur gronda dans sa poitrine.

Il posa son verre et combla la distance qui les séparait. Sa haute stature bloquait la lumière du soleil qui entrait par les fenêtres, jetant une ombre sur son visage.

Il tendit la main. Ses doigts se refermèrent sur sa mâchoire tel un étau d'acier, la forçant à relever la tête. Elle n'eut d'autre choix que de plonger son regard dans ses yeux glacials.

« Laisse-moi te rappeler quelque chose, Vivian », dit-il doucement. « Tu n'es qu'une moins que rien de l'orphelinat St. Agnes. »

Vivian agrippa son poignet. Elle tenta de dégager sa main, mais sa prise était inébranlable. Cette domination physique lui serra la poitrine d'un sentiment d'impuissance absolue.

« Tu ne franchiras jamais le seuil de la haute société de Boston », continua Landon, son pouce s'enfonçant dans sa joue. « Tu es une petite amie pratique. Rien de plus. »

Une larme solitaire s'échappa. Elle roula sur sa joue et tomba sur le bout poli de sa chaussure en cuir italien faite à la main.

Landon baissa les yeux vers la tache humide. Sa lèvre supérieure se retroussa de dégoût.

Il relâcha brusquement sa mâchoire. Il plongea la main dans la poche intérieure de sa veste, en sortit un mouchoir en soie et s'essuya les doigts. Il les essuya méticuleusement, comme si la peau de Vivian y avait laissé une couche d'impuretés.

Il lui tourna le dos et s'assit dans son fauteuil de direction en cuir. Il ouvrit un tiroir, en sortit un chéquier et apposa sa signature. Il déchira le chèque et le jeta au centre du bureau. La ligne du montant était vierge.

« Occupe-toi de l'accueil de Whitney à l'aéroport », ordonna Landon, ses yeux déjà tournés vers les données du fonds spéculatif sur ses écrans. « Et arrête tes pathétiques jeux de celle qui se fait désirer. Ça m'ennuie. »

Vivian fixa le chèque en blanc. Le papier blanc l'éblouissait sous la lampe de bureau. L'humiliation pure et simple lui remonta dans la gorge, l'étouffant.

Elle ne prit pas le chèque. Au lieu de cela, elle recula d'un pas, mettant de la distance entre elle et le bureau en acajou.

Landon remarqua le mouvement. Il fronça les sourcils en ajustant ses poignets de chemise coûteux.

« Ne teste pas ma patience, Vivian », l'avertit-il.

Vivian baissa la tête. Ses longs cheveux sombres tombèrent en avant, dissimulant le vide soudain et absolu dans son regard.

« J'ai compris », murmura-t-elle.

Elle se retourna et se dirigea vers la porte. Ses jambes lui semblaient de plomb. Chaque pas envoyait une douleur sourde le long de sa colonne vertébrale.

Derrière elle, Landon laissa échapper un reniflement dédaigneux. Le cliquetis de son clavier reprit.

Vivian enroula sa main autour de la poignée de porte froide en laiton. Ses jointures devinrent blêmes.

Elle poussa la porte. L'air glacialement climatisé du couloir lui frappa le visage, forçant son esprit chaotique à retrouver une clarté brutale.

La lourde porte en acajou se referma derrière elle dans un déclic. Le son la sépara définitivement de la cage dorée de la vieille aristocratie de Boston.

Vivian s'adossa contre le mur frais du couloir. Elle plongea la main dans sa poche et en sortit son téléphone.

Son pouce fit défiler ses contacts jusqu'à un numéro enregistré sans nom.

Son pouce plana au-dessus de l'écran pendant trois secondes. Sa poitrine se soulevait et s'abaissait rapidement.

Elle appuya sur envoyer.

Le message ne contenait que cinq mots : J'accepte de me marier.

La faible lueur de l'écran illuminait son visage pâle et rigide. Le léger son de l'envoi du message résonna clairement dans le couloir vide et silencieux.