Mariage éclair avec le milliardaire secret

Kittie Ramos écoutait l'homme en face d'elle tapoter sa montre en or contre la table en bois, le son sec crispant les muscles de son cou.

« Trois ans », déclara Preston, ses yeux balayant le tissu délavé du trench-coat de Kittie comme s'il s'agissait d'une tache au sol. « C'est le délai. Tu fermes ta petite boutique de fleurs, on déménage dans mon appartement à Manhattan, et on a deux enfants. J'ai besoin d'une femme qui comprend sa fonction principale »

Kittie le fixa. Le croissant à moitié mangé dans son assiette lui sembla soudain insipide. Un goût amer lui monta à la gorge, et son estomac se noua en un nœud dur et douloureux.

Elle pressa son pouce contre son index, grattant le bord de son ongle jusqu'à ce que ça pique. C'était l'idée de sa mère adoptive pour un partenaire idéal. Un analyste de Wall Street qui traitait un premier rendez-vous comme une fusion d'entreprise. Juste ce matin, son frère Miles lui avait envoyé un message, disant que plusieurs de ses amis de fac travaillaient dans la tech et qu'il pouvait lui donner leurs contacts si elle en avait besoin. « Peut-être aurais-je dû demander à l'un d'eux de m'aider avec le site web de ma boutique au lieu d'accepter ce cauchemar », pensa-t-elle amèrement.

Preston sortit son téléphone, lui fourrant l'écran sous le nez. Sur l'écran, l'intérieur de l'appartement dont il venait de se vanter.

« Regarde cette vue », se vanta-t-il, pointant du doigt un salon stérile et en hauteur. « Tu n'as pas ça à Brooklyn. Les gens ici manquent d'ambition. Je t'offre une amélioration »

Kittie prit une respiration lente et superficielle. L'air dans le café semblait trop lourd pour entrer dans ses poumons. Elle força les coins de sa bouche à se relever, ses muscles faciaux protestant contre le sourire forcé.

« Oui », dit Kittie, sa voix tendue. « Une amélioration »

Preston se pencha en arrière, croisant les bras.

« Pour prouver que tu sais suivre les instructions », dit-il, son ton se transformant en ordre. « Ma voiture est garée devant. Un oiseau a sali le capot. Va demander au serveur une serviette humide et nettoie-le. Maintenant »

Le nœud dans l'estomac de Kittie se rompit. Le sang lui monta aux oreilles, un rugissement assourdissant qui couvrit le doux jazz en fond.

Sa main bougea avant que son cerveau ne traite pleinement la décision. Elle attrapa le gobelet en plastique d'Americano glacé posé entre eux. La condensation rendit ses doigts mouillés et froids.

Preston parlait encore, sa bouche articulant des mots sur un week-end dans les Hamptons.

Kittie tourna son poignet.

Le liquide sombre, lourd de glaçons, frappa Preston en plein dans l'entrejambe de son pantalon de costume sur mesure.

Preston poussa un cri aigu. Il se leva si vite que sa chaise bascula en arrière et s'écrasa au sol. Les glaçons rebondirent sur ses cuisses et se dispersèrent sur le parquet.

Tout le café se tut d'un coup. Le cliquetis des cuillères et le murmure des conversations s'arrêtèrent.

Kittie prit une serviette en papier du distributeur. Elle essuya l'humidité froide de ses doigts, ses mains tremblant légèrement sous l'effet de l'adrénaline qui envahissait ses veines.

Elle lança la serviette froissée en plein visage de Preston.

« Espèce de folle ! », hurla Preston, son visage virant au rouge tacheté et laid. « Tu sais combien coûte ce pantalon ? Espèce de plouc ignorante ! »

« Félicitations », dit Kittie, ramassant son sac à main en cuir usé. « Ton pantalon cher a enfin une personnalité »

Elle se retourna pour partir.

Preston s'élança en avant. Sa main jaillit, ses doigts épais visant son bras.

Kittie vit le mouvement du coin de l'œil, mais ses pieds semblaient collés au sol. Sa respiration se bloqua dans sa gorge.

Une grande main pâle se referma sur le poignet de Preston en plein vol.

La prise fut si soudaine et brutale que Preston laissa échapper un cri de douleur.

Kittie cligna des yeux, reculant.

Un homme se tenait à côté de leur table. Il portait une chemise boutonnée sombre et impeccable, sans logo visible, mais le tissu était tendu sur des épaules larges.

Kittie leva les yeux et ses poumons oublièrent comment fonctionner.

Connor Powers. Le colocataire de son frère aîné Miles à l'université.

Ses yeux étaient fixés sur Preston. Ils étaient d'un bleu pâle et glacial, et il ne cillait pas. Il regardait l'analyste de Wall Street comme on regarde un cafard sur un comptoir de cuisine.

Connor tourna son poignet d'un millimètre à peine. Preston trébucha en arrière, ses genoux heurtant le bord de la table. La couleur quitta son visage.

« Je te conseille de partir avant que je ne te brise ça », dit Connor, sa voix si basse et calme qu'elle fit dresser les poils sur les bras de Kittie.

Preston ne dit pas un mot. Il arracha son bras, attrapa sa mallette en cuir d'une main tremblante, et sortit pratiquement en courant par les portes vitrées du café.

Kittie resta figée. Son cœur battait contre ses côtes comme un oiseau en cage. Elle regarda Connor, son esprit peinant à relier le garçon discret qu'elle se souvenait à peine de l'université à la présence terrifiante devant elle.

Elle força sa mâchoire à se détendre.

« Salut », réussit à dire Kittie, sa voix se brisant. « C'était... un désastre arrangé par la famille »

Connor tourna la tête. La froideur dans ses yeux disparut dès qu'il la regarda. Le coin de sa bouche se releva légèrement.

Il tendit la main et tira la chaise que Preston venait de quitter. Il s'assit, ses mouvements fluides et complètement détendus.

Il leva la main, attirant l'attention du serveur.

« Deux cafés frais, s'il vous plaît », dit Connor.

Kittie le fixa. Il agissait comme s'il était dans son salon. Elle se rassit lentement sur sa chaise, ses genoux se sentant faibles.

Connor posa ses bras sur la table. Son long index commença à tapoter un rythme lent et régulier contre le bois.

« Alors », dit Connor, son regard se verrouillant sur le sien. « Comment comptes-tu survivre au prochain rendez-vous arrangé ? »