Le frère de mon mari détient mon secret

Faye Hartman POV

Le regret avait le goût amer d'un vieux whisky et d'une mort imminente.

Je me suis réveillée avec le battement lancinant d'une migraine derrière les yeux et le poids lourd, étranger, de draps en coton égyptien. Ce n'était pas ma chambre. L'air sentait différemment ici - vif, luxueux, comme du bois de santal et une pluie froide.

La panique, glaciale et immédiate, m'a serré la poitrine. Je me suis redressée, agrippant la couette contre moi, et ce mouvement a attiré mon regard vers l'homme endormi à mes côtés.

Il était allongé sur le ventre, le visage enfoui dans l'oreiller. Il était imposant, ses épaules larges et sculptées d'une force brutale que mon mari, Joshua, n'avait jamais possédée. Mais c'était son dos qui m'a coupé le souffle. Une cicatrice dentelée et hideuse traversait son omoplate droite, une carte de violence gravée dans une peau de bronze.

Qu'ai-je fait ?

Des souvenirs du Gala de charité ont jailli par éclairs désordonnés. Les conversations polies et étouffantes. Joshua m'ignorant pour son téléphone. Le whisky que je n'aurais jamais dû toucher. L'étranger aux yeux de tempête qui m'avait regardée non pas comme une otage, non pas comme un trophée Hartman, mais comme une femme.

Je me suis précipitée hors du lit, les jambes tremblantes. Ma robe en soie argentée gisait au sol, un symbole de honte. Je l'ai ramassée, les mains tremblant si fort que j'ai à peine réussi à remonter la fermeture éclair.

Je devais partir. Tout de suite. Avant qu'il ne se réveille. Avant que Joshua ne réalise que je n'étais pas rentrée.

J'ai tendu la main vers ma pochette sur la table de nuit et je me suis figée.

À côté d'un lourd verre en cristal, il y avait un carnet. Gravée dans le papier épais et crème, une lettre gothique noire : « C ».

Caldwell.

Mon sang s'est glacé. Je n'avais pas seulement trompé mon mari ; j'avais couché avec un membre de sa famille. La famille qui avait anéanti la mienne, la famille qui me retenait captive dans un mariage sans amour, politique. Si Joshua le découvrait, je serais punie. Si Le Don - Anthony Caldwell, le monstre qui régnait sur cette ville - apprenait que j'avais souillé sa lignée par mon infidélité, je disparaîtrais.

J'ai regardé l'homme endormi. Ce n'était pas Joshua. Il était trop grand, trop marqué. Un cousin ? Un homme de main ?

Peu importait. Je devais m'assurer qu'il ne me chercherait jamais. Je devais rendre cette nuit insignifiante. Une transaction.

J'ai ouvert mon portefeuille. Trois cents dollars. C'était dérisoire, mais c'était tout ce que j'avais en espèces. J'ai pris un stylo sur la table de nuit - un lourd Montblanc qui valait probablement plus que ma vie - et j'ai arraché une page du carnet.

Pour le service. Gardez la monnaie.

J'ai glissé les billets et le mot sous le verre en cristal. C'était une insulte. Une façon de réduire une nuit de passion bouleversante à un échange sordide. S'il pensait que j'étais juste une femme riche et ennuyée payant pour un gigolo, peut-être que son orgueil l'empêcherait de me poursuivre.

J'ai attrapé mes talons, n'osant pas les enfiler encore, et j'ai couru. Le tapis moelleux a absorbé le bruit de mes pieds nus tandis que je fuyais le penthouse, échappant à la cage que je m'étais construite, pour retourner à celle où j'avais été vendue.

Anthony Caldwell POV

La porte s'est refermée avec un clic, et le silence du penthouse est revenu.

Je suis resté immobile un long moment. Allongé là, écoutant l'écho lointain de ses pas. D'habitude, le lendemain matin après qu'une femme soit restée - ce qui était rare - ma peau se hérissait. Mes sens, toujours à vif, hurlaient contre le parfum persistant, le bruit de leur respiration, le besoin collant.

Mais avec elle... il n'y avait que le silence. Un calme lourd et velouté qui apaisait le chaos dans ma tête.

Elle était un point d'ancrage.

Je me suis retourné et je me suis assis, les draps s'accumulant à ma taille. La migraine qui me tourmentait habituellement avait disparu, remplacée par une faim étrange et vide. Je la voulais de retour dans ce lit. Je voulais savoir pourquoi une femme avec de la tristesse dans les yeux avait le goût du salut.

Mon regard a dérivé vers la table de nuit.

Une pile de billets froissés reposait sous mon verre d'eau. Un morceau de papier flottait légèrement dans le courant d'air de la climatisation.

J'ai froncé les sourcils, tendant la main pour attraper le papier.

Pour le service. Gardez la monnaie.

Les mots m'ont frappé comme un coup de poing. L'air dans la pièce a semblé chuter de vingt degrés.

Un son grave et sombre a grondé dans ma poitrine - mi-rire, mi-grogne. Elle me prenait pour un gigolo ? Moi ? L'homme qui tenait en laisse chaque politicien et criminel de Chicago ?

Elle m'avait laissé trois cents dollars.

J'ai écrasé le mot et l'argent dans mon poing, mes jointures blanchissant. L'insulte brûlait, vive et ardente, mais en dessous, quelque chose de plus sombre s'est éveillé. Un instinct possessif, prédateur, que je n'avais pas ressenti depuis des années.

Elle pensait pouvoir m'utiliser, me payer et me jeter ?

J'ai décroché le téléphone interne et composé un seul numéro.

« Don ? » La voix de Clay Shepard était vive, alerte.

« Vérifie les caméras de l'ascenseur et du hall du penthouse des dix dernières minutes, » ai-je ordonné, ma voix tranchante comme une lame de glace. « Trouve la femme en robe argentée. »

« Y a-t-il un problème, monsieur ? »

J'ai regardé le côté vide du lit, l'empreinte de son corps encore visible sur l'oreiller.

« Non, » ai-je dit doucement, dangereusement. « Mais il va y en avoir un. »

Je me suis levé, le prédateur désormais éveillé.

« Peu importe ce qu'il faut, Clay. Trouve-la. Et amène-la-moi. »