La Mariée trahie: Revendiquée par le frère

Le sac en plastique lui sciait la paume, coupant la circulation dans ses doigts.

Elle réajusta le poids du plat à emporter.

Des rouleaux de thon épicé. Le préféré de Julien.

Elle serra plus fort la carte d'accès, le plastique froid et glissant contre son pouce moite.

Elle ne devrait pas être nerveuse.

C'était son fiancé.

Elle passa la carte.

La serrure cliqua. Le bruit résonna trop fort dans le couloir feutré et silencieux de l'Hôtel Faulkner.

Elle poussa la porte.

Un escarpin à semelle rouge gisait sur le côté dans l'entrée en marbre.

Francesca s'arrêta net.

Elle fixa la chaussure.

Elle la connaissait.

Elle avait vu Lila l'essayer chez Saks la semaine dernière. Elle avait dit à Lila qu'elle lui faisait des jambes interminables.

Un rire cristallin s'échappa de la chambre.

C'était un son aigu, tintant. Un son que Francesca avait entendu pendant dix ans autour de mimosas au brunch.

Puis vint un son plus grave. Un gémissement lourd, rythmé.

Julien.

Francesca resta immobile. Ses pieds semblaient cloués au sol.

Le sac de sushis froissa.

Le son était minuscule, mais dans le silence assourdissant de sa vie qui se brisait, il résonna comme un coup de tonnerre.

Elle fit un pas en avant. Elle devait voir.

La porte de la chambre était entrouverte de quelques centimètres.

À travers l'espace, elle aperçut de la peau. Une peau bronzée contre des draps blancs.

Le dos de Julien était cambré.

Lila était sous lui. Sa tête renversée en arrière.

Les yeux de Lila s'ouvrirent.

Elle sourit.

Un petit sourire cruel qui étirait ses lèvres.

Puis elle enroula ses jambes plus étroitement autour de la taille de Julien et laissa échapper un gémissement bruyant, théâtral.

Francesca sentit la nausée monter dans sa gorge. Un goût amer d'acide et de trahison.

Elle ne cria pas. Elle ne pouvait pas.

Sa main trembla en cherchant dans son sac.

Elle en sortit son téléphone.

Elle le leva.

L'appareil photo fit la mise au point.

Dix secondes.

Elle enregistra la cambrure du dos de Julien. Le triomphe dans les yeux de Lila. Le bruit de la tête de lit contre le mur.

Julien commença à tourner la tête.

Francesca fit volte-face.

Elle courut.

Elle ne sentait pas ses pieds frapper le tapis. Elle n'entendait que le sang battre dans ses tempes, couvrant le tintement de l'ascenseur.

Elle appuya frénétiquement sur le bouton du rez-de-chaussée.

Puis elle changea d'avis.

Elle frappa le bouton du toit.

Elle avait besoin d'air. Elle avait besoin de vodka.

Trente minutes plus tard, la vodka lui brûlait l'estomac vide.

Son téléphone vibra sur le comptoir du bar.

Julien : Où es-tu, ma chérie ? Tu m'as manqué au dîner.

Francesca fixa l'écran jusqu'à ce que les lettres se brouillent.

Elle attrapa son sac. Elle ne pouvait pas rentrer chez elle. Sa belle-mère serait là, à poser des questions sur les préparatifs du mariage.

Elle fouilla dans son sac et ses doigts effleurèrent une carte en plastique rigide.

La carte d'accès Platine Faulkner. Un vestige de la dernière coentreprise de son père avec leur groupe hôtelier. Elle lui donnait accès à n'importe quelle suite inoccupée.

Elle l'avait gardée pour les urgences.

Elle ouvrait la suite médicale au dernier étage.

La suite réservée à Grafton Faulkner.

Le frère rejeté et handicapé de Julien.

Il n'était pas censé arriver avant demain.

La chambre serait vide. Sombre. Silencieuse.

Francesca trébucha dans l'ascenseur.

Elle passa la carte.

La porte du penthouse s'ouvrit sur l'obscurité.

L'air à l'intérieur sentait le cèdre et l'antiseptique.

Elle retira ses talons.

Elle entra dans le salon, le tapis moelleux absorbant ses pas.

« Les hommes Faulkner », murmura-t-elle dans le noir. « Vous méritez tous de pourrir. »

Clic.

Une flamme jaillit.

Elle était petite, orange, et terrifiante.

Elle illumina un visage.

Des pommettes saillantes. Des sourcils épais. Des yeux qui ressemblaient à du verre noir.

Francesca haleta. Elle recula d'un pas et trébucha sur ses propres pieds.

Elle s'écrasa lourdement au sol.

L'homme était assis dans un fauteuil roulant près de la fenêtre.

Grafton Faulkner.

Il la regarda tomber. Il ne bougea pas pour l'aider.

« Je... je pensais que c'était vide », balbutia-t-elle. Elle tenta de se relever. Ses bras étaient comme du caoutchouc.

« Sors d'ici », dit-il. Sa voix était rauque et enfumée.

« Je m'en vais », répondit-elle. Elle essaya de se lever. Elle échoua.

Elle ferma les yeux, attendant l'insulte. Attendant qu'il appelle la sécurité.

Elle entendit des pas.

Lourds. Rythmés. Assurés.

Pas le vrombissement de roues.

Des pas.

Francesca ouvrit les yeux.

Le fauteuil roulant était vide.

Grafton Faulkner se tenait au-dessus d'elle.

Il était grand. Plus d'un mètre quatre-vingts.

Il ne s'appuyait sur rien. Ses jambes étaient fortes, sa posture solide.

Il ressemblait à un prédateur inspectant un piège.

Le cerveau de Francesca court-circuita. « Tu... tu peux marcher. »

Grafton s'accroupit.

Il ne ressemblait pas à un infirme. Il ressemblait à une arme.

Il tendit la main. Ses doigts étaient longs et froids.

Il lui saisit le menton. Il la força à le regarder.

« Tu as vu quelque chose que tu n'aurais pas dû voir, Francesca. »

Son pouce pressa contre sa mâchoire. Ça faisait mal.

« Donne-moi une seule raison », murmura-t-il, « de ne pas te jeter de ce balcon tout de suite. »

Francesca le regarda.

Elle vit le danger dans ses yeux.

Mais elle vit aussi du pouvoir.

Elle pensa à Julien. Elle pensa au sourire de Lila.

Une idée folle, désespérée, lui monta à la gorge.

Elle leva la main. Elle attrapa son poignet.

« Aide-moi à détruire Julien », souffla-t-elle.

Grafton cligna des yeux.

La violence dans ses yeux s'estompa, remplacée par quelque chose de plus froid. Quelque chose comme de l'amusement.

« Intéressant », dit-il.

Il se leva, l'entraînant avec lui sans effort.

Il ne lâcha pas son bras.

« Montre-moi ce que tu vaux », dit-il.

Il la souleva.

Il la porta vers la chambre. Il ne boitait pas. Pas le moins du monde.