Mon mari, mon ennemi

J'ai renvoyé un élève de cinq ans, Léo, pour avoir poussé un autre enfant dans les escaliers. En tant que psychologue en chef d'une académie d'élite, j'étais habituée aux enfants difficiles, mais il y avait un vide glacial dans les yeux de Léo.

Ce soir-là, j'ai été enlevée sur le parking du personnel, traînée dans une camionnette et battue jusqu'à perdre connaissance.

Je me suis réveillée à l'hôpital, chaque centimètre de mon corps en proie à une douleur atroce. Une infirmière bienveillante m'a laissé utiliser son téléphone pour appeler mon mari, François. Comme il ne répondait pas, j'ai ouvert sa page sur les réseaux sociaux, le cœur battant de peur pour lui.

Mais il allait bien. Une nouvelle vidéo, postée il y a à peine trente minutes, le montrait dans une chambre d'hôpital, épluchant doucement une pomme pour le petit garçon que j'avais renvoyé.

« Papa », geignit Léo. « Cette maîtresse a été méchante avec moi. »

La voix de mon mari, cette voix que j'avais aimée pendant une décennie, n'était qu'un murmure apaisant. « Je sais, mon grand. Papa s'en est déjà occupé. Elle ne t'embêtera plus jamais. »

Le monde a basculé. L'agression n'était pas le fruit du hasard. L'homme qui avait juré de me protéger pour toujours, mon mari aimant, avait tenté de me faire tuer. Pour l'enfant d'une autre femme. Toute notre vie était un mensonge.

Puis la police m'a porté le coup de grâce : nos cinq ans de mariage n'avaient jamais été légalement enregistrés. Alors que j'étais là, brisée, je me suis souvenue du cadeau de mariage qu'il m'avait fait : 40 % de son entreprise. Il pensait que c'était un symbole de sa possession.

Il était sur le point de découvrir que c'était sa condamnation à mort.

Chapitre 1

Le nouvel élève, Léo Dubois, était un problème. En tant que psychologue scolaire principale de l'Académie de la Croix-Rousse, j'avais vu mon lot d'enfants difficiles, mais Léo était différent. Il était provocateur, avec une froideur dans le regard inhabituelle pour un enfant de cinq ans. Aujourd'hui, il avait poussé un autre enfant dans les escaliers.

J'étais assise en face de lui dans mon bureau, une pièce aux couleurs douces et remplie de jouets en peluche censés être apaisants. Il se contentait de me fixer, les bras croisés.

« Léo, on ne pousse pas les gens », dis-je d'une voix douce. « Peux-tu me dire pourquoi tu as fait ça ? »

Il ne dit rien. Son silence était un mur. Je connaissais son dossier. Mère célibataire, Carine Dubois. Pas de père mentionné. Il était boursier, un cas rare dans une école remplie des enfants de l'élite de la French Tech lyonnaise.

« Tu seras renvoyé pour trois jours », lui dis-je finalement. « Je veux que tu réfléchisses à la façon dont tes actions blessent les autres. »

Ses yeux se plissèrent. C'était un regard de pure haine.

Après l'école, je me suis dirigée vers ma voiture sur le parking du personnel. La journée avait été longue. Je voulais juste rentrer chez moi, retrouver mon mari, François. Il savait toujours comment tout arranger.

Une camionnette blanche s'arrêta en crissant à côté de moi. Deux hommes en sortirent. Avant que je puisse crier, une main rugueuse couvrit ma bouche. Une odeur chimique et âcre emplit mes narines, et le monde devint noir.

Je me suis réveillée dans une obscurité suffocante. L'air était lourd, empestant l'essence et le désodorisant bon marché. Ma tête me lançait, et mes mains étaient attachées dans mon dos. J'étais dans le coffre d'une voiture. La panique s'empara de moi. J'ai donné des coups de pied et crié, mais le son était étouffé. La voiture roulait, rebondissant sur des routes inégales.

Chaque secousse envoyait une vague de douleur à travers mon corps. Mes côtes me faisaient mal. Mes poignets étaient à vif à cause des serre-câbles. J'essayais de réfléchir, de combattre la terreur. Qui ferait une chose pareille ? Un vol ? Un acte de violence aléatoire ?

La voiture s'arrêta. J'entendis des voix, étouffées par le métal. Puis, le coffre s'ouvrit. Une lumière aveuglante m'inonda, et je fermai les yeux en grimaçant. Je vis la silhouette d'un homme. Il me tira dehors et me jeta sur le sol dur et couvert de gravier.

Une douleur fulgurante me traversa l'épaule. Je sentis le goût du sang.

« S'il vous plaît », suppliai-je, ma voix un murmure rauque. « Prenez tout ce que vous voulez. »

Il rit, un son cruel et laid. « C'est déjà fait. »

Un autre homme le rejoignit. Ils ne portaient pas de masques. Ils se fichaient que je voie leurs visages. Cela signifiait qu'ils n'avaient pas l'intention de me laisser vivre. Ils commencèrent à me rouer de coups. Ma tête, mon ventre, mon dos. Je me suis recroquevillée en boule, essayant de me protéger, mais c'était inutile.

Une douleur aiguë et insoutenable explosa dans mon abdomen. J'avais l'impression que mes entrailles se déchiraient. Je hurlai, un cri brut, animal, d'agonie. Puis, un autre coup à la tête. Ma vision se brouilla. Le monde commença à s'estomper dans une brume grise.

Alors que ma conscience s'échappait, je pensai à François. Mon doux, mon aimant François. Il me trouverait. Il me sauverait.

Je ne sais pas combien de temps s'est écoulé. Je flottais dans un océan de douleur. Puis, une voix. « Hé ! Ça va ? »

Quelqu'un me secouait doucement. J'ai forcé mes yeux à s'ouvrir. Un jeune homme, un randonneur à en juger par ses vêtements, était penché sur moi. Il était au téléphone. « Oui, je l'ai trouvée. Sur le bord de la route du Mont Pilat. Elle est gravement blessée. »

De l'aide. J'étais sauvée.

Le trajet en ambulance fut un flou de lumières brumeuses et de sons assourdis. Mon corps était un univers de douleur. Aux urgences, une infirmière m'a gentiment aidée à utiliser son téléphone. Je devais appeler François. Il devait savoir que j'étais en sécurité.

J'ai composé son numéro. Ça a sonné une fois, puis je suis tombée sur sa messagerie. Étrange. Il répondait toujours à mes appels. J'ai réessayé. Messagerie. Un nœud d'angoisse se serra dans mon ventre. J'ai appelé notre ligne fixe. Pas de réponse.

« Il est peut-être en réunion », suggéra l'infirmière, essayant de me calmer.

J'ai hoché la tête, mais la peur ne voulait pas disparaître. J'ai ouvert sa page sur les réseaux sociaux. Son profil public était rempli de photos de nous, des succès de son entreprise de technologie. C'était une image soigneusement construite d'une vie parfaite.

Puis je l'ai vu. Un nouveau post, datant d'à peine trente minutes. C'était une vidéo.

La caméra tremblait, comme si elle était tenue par un enfant. C'était dans une chambre d'hôpital, pas si différente de celle où je me trouvais. François était là, le dos tourné à la caméra. Il épluchait une pomme, ses mouvements précis et doux.

Et assis sur le lit, calé par des oreillers, se trouvait un petit garçon.

C'était Léo Dubois.

« Papa », geignit Léo, d'une voix capricieuse. « Cette maîtresse est si méchante. Elle m'a renvoyé. »

Mon cœur s'arrêta. Papa ?

François se tourna, et son visage emplit l'écran. C'était un visage que je connaissais mieux que le mien, un visage que j'avais aimé pendant une décennie. Mais l'expression qu'il arborait était une que je n'avais jamais vue dirigée vers quelqu'un d'autre que moi. C'était de l'affection pure, idolâtre.

« Je sais, mon grand », dit François, sa voix un murmure bas et apaisant. « Ne t'inquiète pas. Papa s'en est déjà occupé. Elle ne t'embêtera plus jamais. »

Il tendit le quartier de pomme à Léo, et le garçon le croqua joyeusement. « Promis ? »

« Promis », dit François en caressant les cheveux de Léo. « Papa vous protégera toujours, toi et Maman. »

Le monde a basculé. Mon esprit refusait de comprendre ce que je voyais. L'agression. Les hommes. *Elle ne t'embêtera plus jamais.* Ce n'était pas le hasard. C'était lui. François m'avait fait ça.

Une vague de nausée me submergea. La douleur dans mon corps n'était rien comparée à l'agonie qui déchirait mon âme. Mon mari. L'homme qui m'avait sauvée quand j'étais une adolescente orpheline, l'homme qui avait juré de me protéger pour toujours, avait tenté de me faire tuer. Pour l'enfant d'une autre femme.

Mon mariage. Ma vie. Tout était un mensonge. Un mensonge de cinq ans.

Je me suis souvenue du jour où nous avions perdu notre bébé. J'avais été agressée ce jour-là aussi. Un vol à l'arraché, avaient-ils dit. J'avais perdu le bébé, un garçon, et mon utérus avait été endommagé de façon irréversible. On m'avait dit qu'il était mort-né. François m'avait tenue dans ses bras pendant que je pleurais, ses larmes se mêlant aux miennes. Il était mon roc, mon sauveur.

Maintenant, je regardais le garçon à l'écran. Il avait cinq ans. Il avait les yeux de François. Mon fils. C'était mon fils. François avait pris mon bébé et l'avait donné à une autre femme.

« Non... » Le mot était un sanglot étranglé. « Non, non, non. »

L'infirmière se précipita à mes côtés. « Qu'est-ce qu'il y a ? Qu'est-ce qui ne va pas ? »

Je ne pouvais pas parler. Je me contentai de pointer le téléphone, ma main tremblant violemment. La vidéo tournait en boucle. François, mon François, avec notre fils. Une famille. Une famille heureuse et parfaite qui ne m'incluait pas.

La trahison était une chose physique. Elle me remonta dans la gorge, et je vomis sur le sol. La douleur dans mon abdomen s'intensifia, brûlante et aveuglante. Mon corps se convulsa, et le moniteur cardiaque à côté de moi se mit à hurler.

« Docteur ! On a besoin d'un docteur ici ! »

À travers le brouillard de douleur et d'horreur, je pensai à notre vie ensemble. Il m'avait trouvée après la mort de mes parents, une adolescente perdue et brisée. Il était l'héritier de la fortune Lefèvre, beau et brillant. Il m'avait recueillie, avait pris soin de moi, m'avait aimée. Il me disait que j'étais sa pureté, sa lumière. Il m'avait donné 40 % de sa société, Innovatech, en cadeau de mariage. « Un symbole que nous sommes de vrais partenaires », avait-il dit.

Ce cadeau, réalisai-je avec une clarté soudaine et glaciale, était maintenant une arme.

Une nouvelle pensée, plus terrible que la précédente, perça le brouillard. La maîtresse. Qui était-elle ?

« La mère du garçon », haletai-je à l'infirmière. « Comment s'appelle-t-elle ? »

L'infirmière parut confuse mais vérifia le dossier de l'école de Léo que j'avais demandé à la police de récupérer. « Carine Dubois. Elle était l'assistante personnelle de François Lefèvre. »

Carine. Je me souvenais d'elle. Banale, discrète, toujours en arrière-plan. Elle avait été renvoyée il y a cinq ans pour avoir tenté de séduire François. Il me l'avait dit lui-même, le visage un masque de dégoût. Il disait qu'il ne supportait pas les femmes qui se jetaient sur lui. Il disait qu'il l'avait renvoyée, très loin, et s'était assuré qu'elle ne nous dérangerait plus jamais.

Tout était un mensonge. Absolument tout. Il ne l'avait pas renvoyée. Il lui avait offert une nouvelle vie. Avec mon fils.

Je me mis à rire, un son aigu et dément qui résonna dans la pièce stérile. J'étais une blague. Ma vie entière était une blague écrite par un sociopathe.

La douleur devint insupportable. Je sentis une sensation de déchirement au plus profond de moi. Le sang imbiba ma blouse d'hôpital. Puis, l'obscurité m'engloutit.

Quand je me suis réveillée, la première chose que j'ai vue fut une policière debout près de mon lit. Une femme au visage gentil et fatigué.

« Madame Moreau », dit-elle doucement. « Je suis désolée de devoir vous annoncer ça. Vos blessures... les médecins ont dû pratiquer une hystérectomie d'urgence. Vous avez perdu votre utérus. »

Les mots m'atteignirent à peine. Je l'avais déjà perdu il y a cinq ans, lors de la première « agression ». Ce n'était qu'une confirmation finale et cruelle.

« Je veux divorcer », dis-je, ma voix plate et vide.

La policière me regarda avec pitié. « Nous avons fait une vérification. Madame Moreau... il n'y a aucune trace de votre mariage avec François Lefèvre. Vous n'avez jamais été légalement mariée. »

La pièce se mit à tourner. Cinq ans. Je l'avais appelé mon mari pendant cinq ans. J'avais porté son alliance. J'avais construit une vie avec lui, un foyer. Et rien de tout cela n'était réel.

Une autre pièce du puzzle se mit en place. La maîtresse. Carine. Et puis la dernière pièce, dévastatrice. Le garçon. Mon fils. Léo Dubois. Son nom de famille n'était pas Lefèvre. C'était Dubois. Le nom de la femme qui l'avait élevé. La femme qui avait volé ma vie.

Je me suis souvenue d'elle, des années auparavant. Obsessive. Manipulatrice. Elle regardait François avec une faim qui me donnait la chair de poule. Il l'avait renvoyée, ou du moins c'est ce qu'il disait. Il m'avait dit qu'elle avait essayé de tomber enceinte en utilisant son... échantillon volé. Il avait été si en colère, si protecteur envers moi. Il avait juré qu'il la lui avait fait payer.

Et je l'avais cru.

La policière parlait encore. « ...et Monsieur Lefèvre a déjà déposé une ordonnance restrictive contre vous... prétendant que vous harcelez son fils... »

Le sang quitta mon visage. Ma respiration devint saccadée. Les murs de la pièce semblaient se refermer sur moi. Le poids de tout cela – les mensonges, la trahison, l'enfant volé, le faux mariage, la violence – s'abattit sur moi d'un seul coup.

Mon corps lâcha. Je glissai du lit et m'effondrai sur le sol froid et dur, une poupée cassée dans une mer de draps blancs.

Une notification de message retentit sur le téléphone de l'infirmière, toujours serré dans ma main. C'était de François.

« Mon amour », disait le message. « J'ai appris ce qui s'est passé. Une terrible agression, le fruit du hasard. J'accours à ton chevet. Ne t'inquiète pas, je prendrai soin de toi. Je prendrai toujours soin de toi. »

Je fixai les mots, le faux amour, l'hypocrisie écœurante. Un son s'échappa de mes lèvres, quelque chose entre un rire et un sanglot.

Il était mon sauveur. Il était mon monde.

Et maintenant, il était mon monstre.

Mon téléphone sonna de nouveau. Pas François cette fois. Un numéro inconnu. J'ai failli l'ignorer, mais un instinct m'a poussée à répondre.

« Élise ? » demanda une voix d'homme, hésitante. « C'est Julien. Julien Martin. »

Julien. L'associé de François. Mon ami d'enfance. Le garçon qui habitait à côté avant la mort de mes parents. Le garçon à qui je n'avais pas parlé depuis des années, depuis que François m'avait emportée dans son monde.

« Julien », murmurai-je, ma voix se brisant.

« J'ai entendu parler de l'agression », dit-il, sa voix tendue d'inquiétude. « Je suis devant l'hôpital. Tu vas bien ? Qu'est-ce qui se passe ? »

Les larmes coulaient sur mon visage. Je ne pouvais pas former les mots. La vérité était trop monstrueuse pour être dite.

Mais alors que j'étais allongée sur le sol, brisée et trahie, une minuscule et froide lueur de quelque chose de nouveau s'alluma dans les ruines de mon cœur. Ce n'était pas de l'espoir. C'était de la rage. De la rage pure, sans mélange.

François pensait qu'il m'avait détruite. Il pensait qu'il avait gagné. Il ne savait pas à qui il avait affaire. Il avait libéré une partie de moi que je ne connaissais pas.

Il m'avait donné 40 % de son empire. Il pensait que c'était un symbole de sa possession.

Il était sur le point de découvrir que c'était sa condamnation à mort.

« Julien », dis-je, ma voix soudainement claire et ferme. « J'ai besoin de ton aide. »