L'Empire des Sens : Un Jeu Cruel

L'Empire des Sens : Un Jeu Cruel

Gavin

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Mes mains étaient brisées, et l'odeur du sang se mêlait à l'air salin de Marseille. Dans l'obscurité d'une ruelle, la voix claire et glaciale de celle que j'aimais résonnait dans un téléphone : « Léo, mon cher Léo. Tu n'étais qu'un obstacle. » Chloé, ma muse, celle avec qui j'avais créé "L'Âme de Duval", mon chef-d'œuvre, me condamnait à mort pour les ambitions de son empire et les caprices de son cousin Antoine. Leurs mots résonnaient : mon talent salué, mon amour bafoué, ma vie sacrifiée pour une alliance avec des investisseurs russes et le contrôle de la Maison Duval. J'ai senti la lame. La douleur fut brève, avant le grand noir. "Si seulement j'avais une autre chance," fut ma dernière pensée, "je la détruirais d'abord." Et puis, dans le doux parfum de tubéreuse et de jasmin, au cœur de la chambre de Chloé, mes yeux se sont rouverts. Mes mains étaient intactes. J'étais revenu. À la nuit fatidique, celle où je créerais le parfum de ma mort. Cette fois, le jeu venait de commencer, et ce ne serait plus moi, le pion, mais elle, la cible.

Introduction

Mes mains étaient brisées, et l'odeur du sang se mêlait à l'air salin de Marseille.

Dans l'obscurité d'une ruelle, la voix claire et glaciale de celle que j'aimais résonnait dans un téléphone : « Léo, mon cher Léo. Tu n'étais qu'un obstacle. »

Chloé, ma muse, celle avec qui j'avais créé "L'Âme de Duval", mon chef-d'œuvre, me condamnait à mort pour les ambitions de son empire et les caprices de son cousin Antoine.

Leurs mots résonnaient : mon talent salué, mon amour bafoué, ma vie sacrifiée pour une alliance avec des investisseurs russes et le contrôle de la Maison Duval.

J'ai senti la lame.

La douleur fut brève, avant le grand noir.

"Si seulement j'avais une autre chance," fut ma dernière pensée, "je la détruirais d'abord."

Et puis, dans le doux parfum de tubéreuse et de jasmin, au cœur de la chambre de Chloé, mes yeux se sont rouverts.

Mes mains étaient intactes.

J'étais revenu.

À la nuit fatidique, celle où je créerais le parfum de ma mort.

Cette fois, le jeu venait de commencer, et ce ne serait plus moi, le pion, mais elle, la cible.

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Les applaudissements résonnaient, l'odeur des parfums de luxe et la sueur froide se mêlaient sur la scène brillante. Chloé, ma sœur adoptive, tenait le trophée qui aurait dû être le mien, son sourire triomphant. Antoine, mon fiancé, lui tenait la main, évitant mon regard, tandis que Monsieur Leclerc, mon mentor, souriait avec une satisfaction paternelle. Sa voix, amplifiée, résonna: «Ma chère sœur, tu n'aurais pas dû voler la gloire des autres.» Les murmures du public s'intensifièrent: voleuse, plagiaire. Madame Dupont, notre mère adoptive, me regarda avec dégoût, scellant mon destin d'un simple hochement de tête. Ruine, réputation anéantie, reniée par la seule famille que j'avais connue. Tout ce pour quoi j'avais sacrifié ma santé, mon sommeil et m'étais endettée auprès de gens dangereux, venait de m'être arraché. La douleur était insoutenable, le monde bascula. Puis, la lumière douce du lilas pénétra mes paupières. Je me suis réveillée dans ma chambre d'enfance, mes mains lisses et reposées. Mon visage dans le miroir était jeune, sans les marques de l'anxiété. Madame Dupont apparut, annonçant la même phrase, le même défi qu'un an auparavant. Le choc laissa place à une prise de conscience glaçante: j'étais revenue, au jour où tout avait commencé. Chloé me regarda avec une fausse chaleur: «Amélie, tu as l'air pâle. Tu as mal dormi ?» Une haine pure et froide monta en moi. Le moment est venu.

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