RÉSISTER À SON CHARME

« Tu vas partir sans dire au revoir ? Que suis je

je suis censé leur dire ?

"Cela n'a pas d'importance. Dites-leur ce que vous voulez. Parce qu'un jour, ils apprendront que ce que vous dites n'a pas d'importance. En fin de compte, seul ce que vous faites compte.

« TU PEUX ALLER EN ENFER, espèce de fils de pute arrogant. Je ne veux plus jamais revoir ton visage suffisant, souriant, suceur d'âme, connard, putain !

Je lève les yeux de la feuille de calcul sur mon bureau, et elle est toujours là, son nez parfaitement profilé s'évasant à cause des cris, le cuir de sa pochette Gucci creusant des fossettes là où ses ongles rouges parfaitement manucurés s'y enfoncent.

"Bien?! Tu ne vas rien dire ? elle crie à nouveau.

Je ne prends même pas la peine de hausser les épaules. Elle sait que j'ai déjà dit tout ce que je dirai à ce sujet.

« Je vais vous donner trois secondes pour revenir sur ce que vous avez dit, Damien Baxter », menace-t-elle.

C'est trois secondes de trop, je pense, alors que je regarde le rapport sur mon bureau, en cliquant les secondes avec mon stylo contre le chêne en bois poli de mon bureau.

Même du coin de l'œil, je peux dire qu'à chaque clic de stylo, elle devient encore plus en colère. Je ne pensais même pas que c'était possible.

« Va te faire foutre, Damien ! Tu vas payer pour ça », siffle-t-elle en arrachant sa chaussure gauche de son pied et en me la jetant.

Je l'attrape facilement d'une main, puis je lui tends le stylet, le pointant d'abord.

Avec un souffle, elle ignore la chaussure et sort du bureau en clopinant, laissant un nuage nauséabond d'Hypnôse flotter dans son sillage.

"Melissa", dis-je en appuyant sur la sonnerie, avant même que la porte ne soit fermée.

Mon assistante de direction apparaît instantanément dans mon bureau. "Oui, M. Baxter?"

"Maintenant que vous avez eu votre divertissement pour la journée, passons au prochain point de notre ordre du jour, d'accord ?"

Elle retient son rire mais ne commente pas l'incident. Je dois lui en attribuer le mérite. "Bien sur monsieur; Je vais juste récupérer les fichiers dont nous avons besoin.

Je suis déjà de nouveau absorbé par le rapport avant qu'elle ne parte et je ne sais pas depuis combien de temps je regarde les chiffres sur la page quand j'entends quelqu'un se racler la gorge. En levant les yeux, j'aperçois une jeune femme debout près de la porte, une grande enveloppe jaune à la main.

"Quoi?" Je craque. Une seule personne est autorisée à entrer dans mon bureau sans prévenir et cette personne, c'est moi.

"Bonjour! Je suis là pour livrer cela », dit-elle joyeusement en agitant l'enveloppe en l'air.

« Laissez-le simplement sur le bureau, là-bas. »

« Malheureusement, je ne peux pas ! » me dit-elle, toujours d'une gaieté agaçante. "J'ai besoin que quelqu'un signe."

Je souffle, irrité par l'interruption. "Mon assistant devrait être..."

« Oh, elle n'est pas ici. Je l'ai vue s'enfuir quelque part. Je suis ici depuis... » Sa voix s'affaiblit.

« Depuis quoi ? » Je grogne, ressemblant sûrement au connard que je viens d'être accusé d'être. Et ça me va.

« Depuis que cette femme vraiment jolie, mais vraiment énervée, est sortie d'ici en trombe en marmonnant que Damien Baxter allait vivre et regretter d'être entré dans sa vie. Elle était vraiment en colère. Je me sens presque désolée pour ce Damien », dit-elle, sa voix se transformant en un petit rire alors qu'elle fait quelques pas dans mon bureau. Même d'ici, je peux voir ses yeux marron foncé pétiller d'amusement. "Tu ferais mieux de le prévenir, si tu le connais."

"Je vais lui envoyer immédiatement une note interne urgente", répondis-je, me surprenant moi-même en m'engageant. Il y a quelque chose de troublant dans l'assurance désinvolte de cette étrange femme qui se tient dans mon bureau comme si sa place était là. Et je ne suis pas du genre à me laisser tromper par la confiance. Elle semble également complètement inconsciente de la façon dont elle se démarque de mon décor de designer minimaliste et de ma collection d'œuvres d'art impressionnistes abstraites. Il est difficile de l'ignorer alors qu'elle se tient là dans son jean déchiré, son T-shirt délavé avec un flamant rose dessus et son gilet haute visibilité aux couleurs fluo. Mais d'une manière ou d'une autre, elle y parvient.

"Vous faites cela. Dites-lui qu'il devrait porter une tasse sur ses morceaux au lit s'il a l'intention d'avoir un jour des enfants. Elle rigole en replaçant une longue boucle noire derrière son oreille, montrant son cou pâle. J'avale; J'adore les cous, tout ce qui les concerne, et le sien est long, souple, élégant. Je le trouverais probablement encore plus attrayant s'il n'était pas attaché à quelqu'un qui se moque actuellement de moi et interrompt ma journée. "Quoi qu'il en soit, je vais avoir besoin que tu signes pour ça", dit-elle en se dirigeant vers mon bureau et en jetant le paquet. "Juste tes initiales vont bien", ajoute-t-elle en me tendant un petit appareil.

En le prenant, je jette un coup d'œil à la ligne pointillée sur l'écran gris terne et il y a un petit stylet fixé sur le côté de l'appareil. Je n'ai jamais signé pour un colis auparavant, mais je ne vais pas lui dire ça.

"Je n'ai pas toute la journée, mec", se précipite-t-elle en rebondissant d'un pied sur l'autre, toujours le sourire aux lèvres.

Est-ce qu'elle vient de m'appeler « Mec » ? Je regarde à nouveau l'appareil, puis je reviens vers elle, toujours énervé. C'est pire maintenant qu'elle est si proche que je peux la sentir. Il y a une bouffée de quelque chose de sucré, de fruité, et je n'arrive pas à le distinguer. C'est faible mais fascinant. Mais son odeur mise à part, ce sont ses yeux qui me dérangent ; ils sont d'un brun si foncé qu'ils ont l'air sans fond. Et même si elle me regarde comme si j'étais un cancre, je ne peux m'empêcher de remarquer à quel point ils sont une combinaison inexplicable de gentil et de sexy. Attrayant. Je veux répondre instantanément oui.

"Monsieur?" me demande-t-elle. Eh bien, je suppose que c'est mieux que "Dude".

"Euh, ouais", je murmure, et je tâtonne avec le stylet alors qu'un froncement de sourcils impatient apparaît sur son front.

"Non non. Utilisez simplement votre doigt », dit-elle en faisant glisser son doigt en l'air.

Je sens un air renfrogné embarrassé s'installer sur mon visage alors que mon index appuie timidement contre l'écran et qu'un petit point apparaît. Je m'appuie à nouveau contre l'écran et griffonne mes initiales, puis je recule pour l'examiner.

Cela ne ressemble en rien à ma signature.

« Dois-je recommencer ? » Je demande. "Cela ressemble à quelque chose qu'un bébé Jackson Pollock a peint."

Le rire qui sort de sa bouche me surprend.

Je lui réponds avec un air renfrogné plus profond. "Quoi?" "Wow," marmonne-t-elle dans sa barbe.

"Quoi?!" Je grogne, ma voix est plus forte que ce à quoi je m'attendais. Je soupçonne qu'il y a une teinte de moquerie dans son rire, et cela m'irrite.