alg1979an
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Livre et Histoire de alg1979an
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Beckett Rhodes La douleur s'était estompée.
J'ai ouvert les yeux dans ma chambre familière des Chevaliers de la Lumière.
C'était le jour du Festival de la Lumière, le jour de mes 20 ans.
Le jour où j'avais découvert la liaison de mon petit frère, Marc, le prodige de notre confrérie, avec Lilas, l'enchanteresse.
Dans ma naïveté, je l'avais dénoncé au Maître, croyant le sauver de la corruption.
Cette intervention avait poussé Lilas au suicide et transformé Marc en un monstre avide de vengeance.
Il avait massacré toute notre famille, la confrérie entière, et m'avait torturée à mort.
« Je te hais, Adèle. Tu as tout détruit. » Sa voix résonnait encore.
Au lieu du repos éternel, j'étais revenue.
Revenue au jour exact où tout avait basculé.
Le rire de Marc et la voix mélodieuse de Lilas montaient du jardin secret.
Mon cœur s'est glacé.
Cette fois, mon sacrifice pour sa "pureté" ne se reproduirait pas.
Je n'étais plus la sœur aveuglée par l'admiration.
Je n'étais plus la martyre.
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C'était impossible ! Elle que j'aimais plus que tout, celle pour qui je me sacrifiais, et pour son frère Thomas, soi-disant si démuni.
Mon cœur s'est serré de douleur, de confusion, tandis que les chiffres grimpaient en négatif à chaque nouvelle "détresse" de Thomas que Chloé me racontait.
J'ai continué à dépenser sans compter, aveuglé par mon amour, mais une rencontre fortuite a tout brisé.
J'ai vu Thomas, non pas l'étudiant pauvre, mais un homme arrogant, en costume de luxe, sortant d\'une Ferrari.
Puis, Chloé l'a rejoint, non pas pour un salut fraternel, mais pour un baiser passionné, sous mes yeux horrifiés.
Les mots ont suivi, leurs voix remplies de mépris, m'identifiant comme leur «cible financière», un «idiot» dont ils se moquaient allègrement.
Mon rêve s'est effondré, l'amour s'est mué en une colère glaciale.
Comment avais-je pu être si naïf, si aveugle face à leur duplicité ?
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J'étais prêt. Prêt à leur montrer que l'on ne joue pas avec Alexandre Lefèvre. Les Tisseuses d'Âmes : Un Sang Corrompu
Harp Picardi Dans mon village provençal, on raconte la légende des "Tisseuses d'Âmes", des femmes capables de créer de magnifiques tapisseries avec les cheveux des défunts pour apaiser leur esprit.
Une belle histoire pour endormir les enfants, sauf que la vérité est bien plus sombre : nous, les Tisseuses, nous prenons les cheveux des âmes corrompues, celles dont le monde se porterait mieux sans. Et mon beau-père, Robert Scott, est le suivant sur ma liste.
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Je l'ai observée, jouant mon rôle de fille soumise. Cara semblait si fragile, un agneau mené à l'abattoir. Mais la vérité est apparue, brutale : ses yeux dorés, son regard moqueur, sa force sous-estimée. Ce n'était pas la chevelure d'une victime, mais celle d'un prédateur.
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