Une nuit avec l'oncle de ma meilleure amie

Elaine Pierce tenta de repousser la lourde couette.

Une douleur aiguë lui transperça le crâne.

C'était comme une minuscule pioche qui lui rongeait le cerveau de l'intérieur.

Elle gémit, un son faible étouffé par les oreillers moelleux, et retomba sur le matelas. Son corps entier était endolori d'une douleur sourde et inconnue.

Elle avait besoin de son téléphone. Elle avait besoin d'eau. Elle avait besoin de savoir où diable elle se trouvait.

Sa main tâtonna sur les draps de soie frais, cherchant le rectangle familier de son téléphone sur la table de chevet. Au lieu de cela, ses doigts effleurèrent quelque chose de chaud.

Et de dur.

Elle recula comme si elle avait été électrocutée, retirant sa main vivement. Son cœur, qui battait un rythme lent et de gueule de bois, se mit soudain à galoper frénétiquement.

C'était de la peau. Une poitrine ferme et musclée.

Ses doigts picotaient du bref contact. Un éclair de mémoire, chaud et fragmenté, traversa le brouillard dans sa tête. Le frottement de ses propres ongles sur un large dos. Un gémissement grave d'homme, non de douleur, mais de plaisir.

Son souffle se coupa.

Forçant ses lourdes paupières à s'ouvrir, elle plissa les yeux à travers la faible lumière de la suite de l'hôtel. Les rideaux occultants étaient tirés, mais une mince fente de soleil matinal perçait, illuminant des particules de poussière dansant dans l'air.

Et le dos d'un homme allongé à côté d'elle.

Il était énorme. Ses épaules étaient larges, s'affinant vers une taille étroite. Même endormi, sa présence remplissait l'espace, rayonnant une puissance tranquille qui semblait à la fois intimidante et étrangement familière. Le son régulier et profond de sa respiration semblait s'amplifier dans le silence, chaque expiration un compte à rebours vers sa propre perdition imminente.

Un instinct, primaire et accablant, lui hurla.

Fuis.

Elle retint son souffle, essayant de se faire plus petite, plus légère. Lentement, pouce par pouce douloureux, elle commença à déplacer son corps vers le bord du lit. Une douleur aiguë et perçante s'enflamma dans le bas de son dos et ses hanches, si intense qu'elle faillit crier. Elle mordit fort sa lèvre inférieure, le goût métallique du sang une légère distraction de l'agonie.

Ses yeux parcoururent la pièce, cherchant désespérément des indices. Ils se posèrent sur la table de chevet de son côté du lit. Une montre Patek Philippe y était posée, son cadran brillant doucement dans la pénombre.

Un escort de luxe, alors. La pensée apporta une vague de soulagement amer, rapidement suivie d'un écrasant dégoût de soi. Bien sûr. Seul le meilleur pour une Pierce, même dans un moment de rébellion ivre. Elle avait payé pour un bon moment, et à en juger par la sensation de son corps, elle en avait certainement eu pour son argent.

L'homme sur le lit bougea, se tournant légèrement sur le dos. Son visage, auparavant caché, était maintenant partiellement visible.

Le sang d'Elaine se glaça.

Son cœur ne se contenta pas de galoper ; il s'arrêta. Pendant une longue et terrifiante seconde, le monde devint silencieux et ses poumons oublièrent comment respirer.

Elle connaissait cette mâchoire. Ce nez droit et aristocratique. La coupe nette de ses pommettes.

Elle avait vu ce visage d'innombrables fois. Sur la couverture de Forbes. Dans les pages du Wall Street Journal. De l'autre côté de la pièce lors de galas de charité guindés auxquels elle était forcée d'assister.

C'était Alaric Caldwell.

Le Alaric Caldwell. Le PDG notoirement impitoyable, brutalement efficace et terrifiant de Caldwell Enterprises. L'homme dont sa meilleure amie, Courtney, parlait avec un mélange d'affection familiale et de pure terreur.

L'oncle de Courtney.

Un halètement étranglé s'échappa de ses lèvres. Le fossé entre « escort de luxe » et « oncle magnat milliardaire de sa meilleure amie » était si vaste qu'il lui donna le vertige. Une vague de nausée la submergea. Elle recula à toute vitesse, ses mains et ses pieds poussant frénétiquement contre le matelas, désespérée de mettre de la distance entre eux.

Son genou heurta quelque chose sur la table de chevet. Un verre d'eau. Il vacilla un instant avant de tomber sur l'épais tapis avec un bruit sourd et étouffé.

Le son fut assourdissant dans la pièce silencieuse.

Elaine se figea, serrant les yeux. Elle resta complètement immobile, un lapin faisant le mort face à un loup. Elle compta les secondes, chacune une éternité, attendant qu'il bouge, qu'il ouvre les yeux, qu'il la voie.

Rien.

Sa respiration resta profonde et régulière.

Un long souffle tremblant qu'elle n'avait pas réalisé retenir s'échappa d'elle. Elle n'attendit pas une seconde chance. D'un mouvement fluide et désespéré, elle balança ses jambes par-dessus le bord du lit. Ses pieds nus touchèrent le froid marbre du sol, le frisson lui parcourant la colonne vertébrale et la poussant à l'action.

Sa robe, une nuisette de soie qu'elle avait portée au bar, était en tas sur le sol. Elle était déchirée à la couture, complètement ruinée. L'humiliation lui brûla les joues. Elle la ramassa, ainsi que ses sous-vêtements éparpillés. Ses muscles des cuisses hurlèrent de protestation alors qu'elle se penchait, la forçant à s'appuyer d'une main contre le mur pour ne pas tomber.

Elle enfila les vêtements à la hâte, ses doigts maladroits et tremblants. La fermeture éclair de la robe se bloqua à mi-chemin de son dos. Elle lui donna une secousse frustrée, puis l'abandonna. Cela n'avait pas d'importance. Rien n'avait d'importance sauf sortir.

Son sac était sur le canapé. Elle s'approcha sur la pointe des pieds, son cœur battant à tout rompre dans ses oreilles. Son pied buta sur quelque chose au sol – sa ceinture en cuir. Elle trébucha, ses genoux nus heurtant violemment le bord tranchant d'une table basse en verre.

Des larmes de douleur et de frustration lui montèrent aux yeux, mais elle ravala son sanglot. Elle attrapa son sac, ses mains tâtonnant avec le fermoir.

Une pensée fugace et insensée lui traversa l'esprit : laisser de l'argent. Un paiement. Pour le... service.

Elle ouvrit son portefeuille. Quelques billets de vingt et un de dix froissés. Pas du tout suffisant pour couvrir une nuit avec un homme qui portait une Patek Philippe au lit, sans parler du PDG de Caldwell Enterprises. L'absurdité de la situation était si flagrante qu'elle en était presque drôle. Presque.

Repoussant le portefeuille dans son sac, elle abandonna l'idée. Elle se glissa vers la porte, ses pieds nus silencieux sur le tapis moelleux. Le poids de ce qu'elle avait fait, les conséquences potentielles, pesait sur elle, l'étouffant. Si son père découvrait...

Sa main se referma sur le laiton froid et lourd de la poignée de porte. Elle la tourna avec une lenteur agonisante. Le loquet fit un léger clic qui résonna comme un coup de feu dans la suite silencieuse.

Elle jeta un coup d'œil au lit. Il n'avait pas bougé.

Poussant la porte juste assez pour se faufiler, elle fut frappée par un souffle d'air frais et climatisé du couloir. Elle se glissa à travers l'ouverture et referma la porte derrière elle, n'osant pas la laisser claquer.

Le doux déclic du verrou qui s'enclenchait fut le plus doux son qu'elle ait jamais entendu.

Elle s'affaissa contre le mur dans le couloir vide, sa poitrine se soulevant alors qu'elle inspirait de grandes bouffées d'air. La panique qu'elle avait tenue à distance la submergea comme un raz-de-marée.

Sa main se porta à son cou, traçant le col de sa robe. Ses doigts effleurèrent une marque tendre et en relief sur sa peau. Une morsure. Un suçon.

La honte, chaude et vive, l'envahit, la faisant se sentir étourdie.

Au loin, un ascenseur tinta, annonçant son arrivée. Le son lui envoya une nouvelle décharge de terreur. Elle ne pouvait pas être vue comme ça. Par personne.

Se détachant du mur, elle redressa sa robe ruinée, remonta le col pour cacher la marque sur son cou, et courut.

Ses jambes tremblaient, mais elle les força à bouger, ses pieds nus claquant contre le sol moquetté alors qu'elle fuyait la scène de sa propre apocalypse personnelle.