Le contrat du milliardaire

t du mill

: L'Insom

l

vois soudain pour ce qu'elle est : une cellule dorée, un tombeau de marbre où repose une femme qui n'a jamais existé. Damien respire profondément à côté de moi, vaincu par un sommeil d'homme juste, sa poitrine se soulève et s'abaisse avec la régularité insolente d'un métronom

ui pleuvaient de l'or liquide. Moi, jeune traductrice envoyée par une agence pour faciliter une négociation mineure, transparente, invisible, un meuble fonctionnel au milieu du gratin. Et puis lui. Lui, surgi de nulle part, une lame grise fendant la foule. Il ne m'a pas offert un verre. Il m'a offert son attention. Cette attention totale, dévora

que je n'ai jamais vu sourire. Deux billes noires qui ne cillaient pas. Elle me tendait les pages, et ses doigts étaient des os recouverts de parchemin. Tourne. Signe. Tourne. Signe. Ma main tremblait légèrement, l'encre brillait, humide comme du sang frais, et je ne comprenais pas ce que je lisais. Le jargon

poison. Une berceuse de fossoyeur. Je la sens encore, sa respiration contre ma tempe, sa présence derrière moi comme un mur qui se rapproche. Et ma main, ma main traîtresse, qui traçait mon nom au bas de chaque page. Elena Voss. Mon nom de jeune fille. Le dernier mot q

rqu

e si je pouvais empêcher mes organes de se répandre. Pourquoi un tel luxe de secret autour d'une simple union ? Si nous sommes mariés, si le monde entier le croit, si chaque magazine, chaque chroniqueuse mondaine, chaque invité du gala de ce soir nous lèche les bottes en nous appelant M. et Mme Cross, pourquoi ériger des muraille

tacle. Et je suis l'actrice principale d'une

auf ce pli au coin des lèvres. Cette ébauche de sourire. Le sourire d'un homme qui ne rêve pas, mais qui savoure. Il savoure son pouvoir, sa possession, sa proie endormie à côté de lui. Il dort comme on trône. Et moi, debout, pieds nus sur le marbre glacé, je

vrir, demain, que sa po