Je révèle mes identités secrètes! Mes potes sont bouche bée!

Journey Cobb était assise à l'arrière de la berline, le cuir frais contre ses cuisses, ses doigts traçant le bord acéré de l'enveloppe posée sur ses genoux.

Dehors, les rues impeccables de l'Upper East Side se muaient en un flot de gris et de beige, mais Journey ne regardait pas la ville. Elle regardait le sceau sur l'enveloppe.

Elle n'avait pas besoin de l'ouvrir à nouveau. Le chiffre était gravé dans sa rétine. Zéro pour cent.

Zéro pour cent de compatibilité.

Une personne normale aurait senti son estomac se nouer. Elle aurait senti la bile lui monter à la gorge en réalisant que toute sa vie n'était qu'un mensonge. Mais Journey sentit ses épaules s'affaisser d'un cran, la tension qui avait habité les muscles de ses trapèzes pendant deux décennies se dissolvant enfin.

C'était fini. La représentation était enfin terminée.

Son téléphone vibra contre sa cuisse. Elle glissa la main dans la poche dissimulée de son sac Hermès Birkin et baissa les yeux.

Luna, la liste des nominations aux Grammy est confirmée.

Elle balaya la notification, son visage un masque d'indifférence étudiée. Elle enfonça le téléphone plus profondément dans le sac, enfouissant l'identité de la productrice la plus insaisissable de l'industrie musicale sous un paquet de mouchoirs et un poudrier.

La voiture crissa sur le gravier de l'allée du domaine Kensington. Le bruit ressemblait à des os qui se brisent.

Higgins attendait à la porte. Le majordome âgé se tenait les mains jointes, la posture raide. Alors que Journey sortait de la voiture, ignorant la main tendue du chauffeur, elle croisa le regard de Higgins. Il n'était pas vide aujourd'hui. Il était humide. Empli de pitié.

« Mademoiselle Journey », dit-il d'une voix grave et sourde. « Monsieur et Madame Kensington sont dans le salon. Et... l'invitée. »

L'invitée. Alleen. La jeune fille qui partageait le sang des Kensington.

Journey hocha la tête, son mouvement dérangeant à peine l'air. Elle monta les marches en calcaire, ses talons claquant un rythme qui ressemblait à un compte à rebours.

À l'intérieur, le hall d'entrée était froid. Il l'avait toujours été. Un sac de sport en nylon bon marché gisait sur le sol en marbre près du portemanteau, semblable à un bleu sur une peau parfaite.

Mrs. Gable, la gouvernante en chef, passa rapidement avec un plateau en argent. Elle ne leva pas les yeux. Elle les garda fixés sur les carreaux du sol, comme si Journey avait déjà cessé d'exister.

Journey s'arrêta devant le miroir doré qui dominait le couloir. Elle lissa une mèche rebelle, examinant son reflet. Elle n'avait pas l'air d'une jeune fille dont la vie implosait. Elle ressemblait à une Kensington. Froide. Distante. Précieuse.

Elle prit une inspiration. Ce n'était pas pour se calmer. C'était pour réprimer le rire qui bouillonnait dans sa poitrine.

Elle poussa les lourdes portes en acajou. Les gonds grincèrent, un son qui résonna dans le silence caverneux de la maison.

L'air du salon était épais, suffocant. Il sentait la cire d'abeille et l'argent de la vieille fortune.

Victoria Kensington était assise sur le canapé en velours, un mouchoir en dentelle pressé au coin de son œil. Elle avait l'air tragique, à la manière des actrices dans les films muets. Preston Kensington se tenait près de la cheminée, le dos droit, dégageant une désapprobation qui faisait chuter la température de la pièce de dix degrés.

Et là, sur le bord de l'autre canapé, se trouvait Alleen.

Elle portait une robe à fleurs de deux tailles trop petite et passée de mode. Sa posture était voûtée, ce qui la faisait paraître plus petite, plus fragile. Quand Journey entra, Alleen tressaillit. Ce fut un mouvement violent et saccadé, comme celui d'un chien qui s'attend à recevoir un coup de pied.

Journey se dirigea vers le fauteuil vide. Elle s'assit, croisant les chevilles, sa colonne vertébrale ne touchant pas le dossier.

« Journey », dit Preston. Ce n'était pas une salutation. C'était une convocation.

« Père », dit-elle par habitude. Puis elle se reprit. « Preston. »

Victoria laissa échapper un petit sanglot étranglé. Elle tendit la main et tapota le genou d'Alleen. Le geste était raide, maladroit.

Alleen leva les yeux vers Journey. Ses yeux étaient cerclés de rouge, humides de larmes. Mais sous cette eau, Journey le vit. Une étincelle. Un éclair de faim pure, sans fard.

Preston s'éclaircit la gorge. Il attrapa un dossier en carton sur la table basse et le fit glisser sur le bois verni. Il s'arrêta à quelques centimètres de la main de Journey.

« Les papiers », dit Preston.

Journey regarda le dossier. C'était son visa de sortie. C'était la clé de la cage.