Lorsque l'amour reconstruit des cœurs gelés

“Le soir de l'exposition qui devait définir ma carrière, j'étais complètement seule. Mon mari, Dante Sovrano, l'homme le plus craint de Marseille, m'avait promis qu'il ne manquerait ça pour rien au monde. Au lieu de ça, il était aux informations du soir. Il protégeait une autre femme – sa redoutable partenaire en affaires – d'une averse, laissant son propre costume à plusieurs milliers d'euros se faire tremper juste pour la mettre à l'abri. Le gros titre défilait sous eux, qualifiant leur nouvelle alliance de « manœuvre de pouvoir » qui allait redessiner la ville. Les invités de ma galerie se sont immédiatement mis à chuchoter. Leurs regards pleins de pitié ont transformé mon plus grand triomphe en un spectacle public d'humiliation. Puis son texto est arrivé, une confirmation froide et définitive de la place que j'occupais dans sa vie : « Un imprévu. Isabella avait besoin de moi. Tu comprends. Les affaires. » Pendant quatre ans, j'avais été sa chose. Une épouse artiste et silencieuse, gardée dans une cage dorée au dernier étage de son gratte-ciel. Je déversais toute ma solitude et mon chagrin sur mes toiles, mais il n'a jamais vraiment vu mon art. Il ne m'a jamais vraiment vue, moi. Il voyait juste un autre de ses actifs. Mon cœur ne s'est pas brisé ce soir-là. Il s'est changé en glace. Il ne m'avait pas seulement négligée ; il m'avait effacée. Alors le lendemain matin, je suis entrée dans son bureau et je lui ai tendu une liasse de contrats de la galerie. Il a à peine levé les yeux, agacé par cette interruption dans la construction de son empire. Il a attrapé le stylo et a signé sur la ligne que j'avais marquée. Il ne savait pas que la page glissée juste en dessous était notre jugement de divorce. Il venait de se débarrasser de sa femme comme d'une simple facture de matériel d'art.”