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De la femme de la mafia à la femme libre

Chapitre 2 

Nombre de mots : 916    |    Mis à jour : 10/10/2025

e vue d

discrets de la femme de chambre et le SMS de Damien qui disait simplement : « Dî

anger. Ce soir, je comm

it pas le sien. Il portait un costume noir sur mesure, son pouvoir était une présence physique dans la pièce, aspirant l'air de m

manqué le dîner. Bois ça. C'est une tisane d

Il n'y avait aucune chaleur en eux, seulement une évaluati

et terreuse. « Je n'ai pas soif », a

'était le signe que sa patience s'épuisait. Il s'est approché, l'odeur de son p

mande. C'était un ordre, soutenu par la m

connaissais pas montant en moi. C'était pour mon bébé

ement rapide, il m'a saisi le menton, ses doigts s'enfonçant dans ma mâchoire. Il m'a forcé à renve

né la tasse, et le liquide chaud et amer a inondé ma bouche. Je me suis étouffée, essayant d

ant et crachant. Il m'a regardée, son visage un masque ind

commencé à se brouiller. La silhouette imposante de Damien a vacillé, se dédoublant, p

t que mes yeux ne se ferment était

tête lancinant et un goût sec et immonde dans la bouche

souvenue de la micro-caméra que j'avais cachée dans la bibliothè

me suis blottie sous les couvertures, la lueur de l'écran illuminant mon visage. J'ai avancé rapidement à

out au-dessus de moi. Isabel

te ? » a-t-elle deman

épondu Damien. « Le d

e dans un étau invisible.

rme inerte avec un mépris pur. « Elle a refusé la

n'a pas d'importance. Encore quelques semaines comme ça, et elle sera parfaite

un hoquet rauque. Il voulait me droguer jusq

amuser. Après lui avoir fait boire le champagne, elle ne se souviendra de rien. On pourr

. C'était un monstre, mais pas du genre à se cacher dans l'ombre. C'était le genre de monstre

était une chose silencieuse et froide. Il ne voulait pas seulem

jusqu'au moment précis où je lui prendrais

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De la femme de la mafia à la femme libre
De la femme de la mafia à la femme libre
“Depuis trois ans, je suis la femme de Damien Ricci, le chef du Milieu marseillais. Mon unique but était de lui donner un héritier. Aujourd'hui, je fixais la deuxième ligne rose sur un test de grossesse – une condamnation à mort. Mon mari ne voulait pas d'une épouse. Il voulait un réceptacle. Cachée derrière la porte de son bureau, je l'ai entendu parler à sa sœur, Isabelle. Ils pariaient un million d'euros sur le sexe de mon enfant à naître. « Et elle, qu'est-ce que tu vas en faire ? » a demandé Isabelle. « Une fois qu'elle t'aura donné l'héritier, elle ne servira plus à rien. » Le silence qui a suivi était lourd, suffocant. « Elle aura rempli sa fonction », a dit Damien, sa voix se transformant en un murmure glacial. « Une poulinière n'a de valeur que lorsqu'elle peut produire. Après ça... » Il n'a pas eu besoin de finir. Dans son monde, les choses inutiles sont jetées. Violemment. Chaque contact, chaque sourire calculé n'avait été qu'un mensonge pour assurer sa dynastie. Il voyait une lignée, pas un enfant. Il voyait un réceptacle, pas une épouse. La seule façon de gagner à son jeu était de renverser l'échiquier. J'ai sorti mon téléphone et j'ai appelé le contact que mon amie m'avait donné. « Oui », ai-je dit, ma voix méconnaissable, creuse et stable. « Je voudrais prendre rendez-vous pour une interruption. »”
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