L'Ex-Femme Fatale

ll

ne femme, dehors, courait derrière son enfant à travers l'asphalte crevassé. Il trébucha, bascula sur le dos et, les bras et jambes agités comme un insecte renversé, hurla. Quand elle le hissa contre elle, j'aperçus ses mèches trempées c

tte imaginaire. Ma bouche en devinait déjà l'arrière-goût âcre, et l'envie était si pressante que mes nerfs vibraient. La clochette ti

restait, annonça-t

er une table au centre et d'y poser les machines. Je me penchai

a ma coiffeuse en me tapotant l'

opre lutte contre la chaleur. Leur mine se ternit toujours lorsqu'on renonce à une coupe radicale. Je faillis la compar

mme, dis-je. Je repars

une demeure, ni un mari, ni une famille. C'était une ville, et rien d'autre. J'

is connue avec les che

épart deux ans plus tôt. Au début, ils tentaient de rester présents, mais mes silences avaient eu raison de leur patienc

giner réapparaître devant eux : nouvelle silhouette, nouveaux cheveux, nouvelle peau. Plus fine, plus haute, plus froide. Le déta

ais grandi à Port Town

divisé. Mais si on me mettait un pistolet sur

cigarette ?

suppliée de ne jamais t'e

en tenir une e

t une, un Marlboro – quelle horreur. Je la coinçai pourtan

que, lanç

e s

nifique, t

s Billie. Ici, j

otant mon siège vers le mir

s mué. Je n'étais plus la fille docile qui s'était jadi

a-t-elle en décrochant l

ouffle des ventilateurs m'effleura

ema

s voir

confessionnal. Elle savait plus de chose

ondis-je s

ils se fr

s pru

ment cette prudence qui

sûr, me

bonne

oir avec la vengeance. S

it, un vieux canapé de cuir craquelé, et surtout mes machines de torture. Tapis roulant, rameur, haltères, Pilates. Tout avait commencé par un simple tapis de course. Dans les mois de colère et de marchandage, je m'étais regardée nue dans la

s j'avais repris une parcelle de contrôle. Tu es parti, mais ma

assé en deux ans tenait désormais dans une valise maigre. Debout devant c

nte ans, et toute ma

arents avaient toujours fui les élans sentimentaux, et j'avais grandi silencieuse. Mon p

a maison. Pas de nostalgie, juste un soupçon de gratitude.

son. Merci, murmura