Là où va le feu: 1er Journal

2, m

tre. Ce sont ces lignes que j’écris le soir en cuisant le repas que la jungle m’a offert. C’est su

ouvert dans le désespoir d’une mort certaine,

réincarnée, elle s’est

phale, te

in

es - septembre à

de sé

rs il faudra se cacher, avancer à couvert. Avancer, à couvert, et puis c’est tout. L’objectif ? À boire, à manger, de l’ombre. Basta. Il sera là le bonheur, un ruisseau d’eau fraîche et cristalline cascadant tes entrailles. Je m’assèche. Surtout, n’oublie rien terrien, t’es rien de rien tuer, ouais terrien, tu n’es plus r

1.6L, 2 barre

à Pompéi. Odeur de roussi. Narines brûlées. Gorge enflammée. Air opaque. Nuit ocre sombre. Même pas un cactus qui pousse. J’ai un plan, il faut marcher vers le sud. Là où les hommes ne sont plus que souvenir. Là où dans la débandade ils n’o

0.7L, avoine

nt, la denrée disparue, qui l’eût cru ? Les marketeux s’en arracheraient les cheveux. Ville, ville à l’horizon ! Des usines, des magasins, d

notes fin 205

u de fraîcheur, moi qui pensais finir brûlé vif à force de rester planté là-haut comme un piquet. Avant de descendre pour de bon, j’ai tué une charogne en lui fracassant le crâne aussi à coup de pelle-bêche. Légitime défense, c’est lu

isait-il, tout tremblotant qu’il était en

cé ma pelle en pleine face. Ce vautour m’aura quand même planté la cuisse pendant le corps à corps. Triste affaire, l’un sur l’autre se roulant au sol jusqu’à sombrer au fond de mon puits. Par chance, j’y avais laissé ma pelle qui creuse apparemment aussi bien la ter

pour moi. Allez ouste, hors de mon trou avant que ça n’empeste le cadavre. Les flammes du soleil s’occuperont du corps. Vu la température, il sera devenu poussière planante d’ici le mois prochain et excellent fertilisant pour le mon