Ma vie d’ aprés

Le réveil a sonné, me tirant d' un cauchemar tenace.

Pourtant, la vraie terreur m' attendait, bien éveillée.

L' air de ma chambre sentait la térébenthine, mais mes mains tremblaient à l' idée de me saisir de mon téléphone.

15 mars. Trois mois avant les Beaux-Arts.

Non, ce n\'était pas un rêve. J\'étais revenue.

Je me suis souvenue de cette galerie d\'art, des années plus tard.

Moi, serveuse en uniforme cheap, un plateau à la main, face à l' exposition d' Antoine Lefevre, l' artiste en vogue que j' aurais dû être.

Puis Clara Bernard m' a vue, son visage déformé par une haine triomphante.

« Jeanne Dubois ! Tu voulais aussi entrer aux Beaux-Arts, non ? Dommage, tout le monde n' a pas le talent. Mais au moins, tu as trouvé un travail qui te correspond. »

Ses mots, des coups de poignard pour que tout le monde entende, ont fait crier le silence.

Antoine, mon ami d' enfance, se tenait à côté d' elle, un sourire suffisant aux lèvres, savourant ma déchéance.