Dystopia

Le téléphone vibre sur mon bureau.

 "Bonjour", je réponds.

"Salut, Tristan Miles est sur la ligne 2 pour toi", répond Marley.

"Dis-lui que je suis occupée."

"Claire." Elle fait une pause. "C'est la troisième fois qu'il appelle cette semaine."

"Et alors ?"

"Bientôt, il va arrêter d'appeler."

"Et où tu veux en venir ?" Je demande.

"Ce que je veux dire, c'est qu'on a payé le personnel avec le découvert de la semaine. Et je sais que tu ne veux pas l'admettre, mais on a des problèmes, Claire. Tu dois l'écouter."

J'expire lourdement et je fais glisser ma main sur mon visage. Je sais qu'elle a raison, notre société, Anderson Media, est en difficulté. Nous n'avons plus que trois cents employés, alors que nous en avions six cents à l'origine. Miles Media et tous nos concurrents nous encerclent comme des loups depuis des mois, observant et attendant le moment idéal pour passer à l'attaque. Tristan Miles : le responsable des acquisitions et l'ennemi juré de toutes les entreprises en difficulté dans le monde. Comme une sangsue, il s'empare des entreprises lorsqu'elles sont au plus bas, les met en pièces, puis, grâce à ses fonds inépuisables, les transforme en d'énormes succès. C'est le plus grand serpent dans la fosse aux serpents. 

S'attaquant aux faiblesses et se faisant payer des millions de dollars par an pour ce privilège. 

C'est un riche bâtard gâté qui a la réputation d'être extrêmement intelligent, dur comme l'acier et sans conscience.

Il est tout ce que je déteste dans les affaires.

"Écoutez ce qu'il a à dire, c'est tout. On ne sait jamais ce qu'il peut offrir", plaide Marley.

"Oh, allez," je me moque. "On sait tous les deux ce qu'il veut."

"Claire, s'il te plaît. Tu ne peux pas perdre ta maison familiale. Je ne laisserai pas cela arriver."

La tristesse m'envahit ; je déteste m'être retrouvée dans cette position. 

"Bien, je vais l'écouter. Mais c'est tout", je concède. "Organise une réunion."

"Ok, super."

"Ne t'excite pas." Je fais un sourire en coin. "Je fais ça juste pour te faire taire, tu sais ?"

"Bien, bouche officiellement fermée à partir de maintenant. Croix de bois, croix de fer."

"Si seulement." Je souris. "Tu viendras avec moi ?"

"Oui, bien sûr. On va mettre le chéquier de M. Fancy Pants là où le soleil ne brille pas."

Je rigole à cette idée. 

"Ok, marché conclu."

Je raccroche et je retourne à mon rapport, en souhaitant qu'on soit vendredi et que je n'aie pas à me soucier d'Anderson Media et des factures pendant quelques jours.

Plus que quatre jours

Jeudi matin, Marley et moi descendons la rue en courant pour aller à notre réunion.

 "Pourquoi on se réunit ici, déjà ?" Je demande.

"Il voulait qu'on se rencontre dans un endroit neutre. Il a réservé une table au Bryant Park Grill."

"C'est bizarre, ce n'est pas un rendez-vous", je m'énerve.

"Ça fait probablement partie de son grand plan." 

Elle lève ses mains et fait un arc-en-ciel. 

"Terrain neutre". 

Elle écarquille les yeux en plaisantant. 

"Pendant qu'il essaie de nous baiser dans le cul."

"Avec un sourire sur son visage." Je souris. 

"J'espère qu'au moins ça fait du bien."

Marley ricane et se replonge directement dans son coaching. 

"Alors souviens-toi de la stratégie", me dit-elle pendant que nous marchons.

"Oui."

"Redis-la-moi encore une fois... pour que je m'en souvienne", répond-elle.

Je souris. Marley est une idiote. Mais une drôle d'idiote quand même.

 "Reste calme, ne le laisse pas m'agacer", je lui réponds.

 "Ne dis pas un non catégorique, garde-le juste sur la glace en arrière-plan comme une police d'assurance."

"Oui, c'est un bon plan."

"Ça devrait l'être, tu y as pensé." 

Nous arrivons au restaurant et nous nous arrêtons au coin de la rue. Je sors mon poudrier et applique à nouveau mon rouge à lèvres. Mes cheveux bruns sont enroulés en un nœud lâche. Je porte un tailleur pantalon bleu marine avec un chemisier en soie crème, des escarpins vernis à talons hauts et mes boucles d'oreilles en perles. Des vêtements raisonnables, je veux qu'il me prenne au sérieux.

 "Est-ce que j'ai l'air bien ?" Je demande.

"Tu es sexy."

Mon visage se décompose.

 "Je ne veux pas être sexy, Marley. Je veux être dur."

Elle se renfrogne en entrant dans son personnage. 

"Totalement dur." Elle frappe sa main avec son poing. "Iron maiden snatch style."

Je souris à ma superbe amie ; ses cheveux rouges zinzins sont courts et punky, et ses lunettes roses sont en pleine splendeur. Elle porte une robe rouge avec une chemise jaune vif en dessous, des bas et des chaussures rouges. Elle est tellement à la mode qu'elle en est même énervée. Marley est ma meilleure amie, ma confidente, et la plus grande travailleuse de notre entreprise. Elle ne m'a pas quittée depuis cinq ans ; son amitié est un cadeau, et je ne sais pas où je serais sans elle.

"Tu es prête ?" demande-t-elle.

"Oui. Nous avons vingt minutes d'avance - je voulais arriver en premier. Prendre l'avantage."

Ses épaules s'affaissent.

 "Quand je te demande si tu es prête , tu es censé répondre par 'Je suis né prête '."

Je la pousse. 

"Finissons-en avec ça."

On baisse les épaules, on s'arme et on entre dans le foyer. Le serveur sourit.

 "Bonjour, mesdames. Comment puis-je vous aider ?"

"Ah." Je regarde Marley. "Nous avons rendez-vous avec quelqu'un ici."

"Tristan Miles ?" demande-t-il.

Je fronce les sourcils. Comment a-t-il pu le savoir ? 

"Oui... en fait."

"Il a réservé la salle à manger privée à l'étage." Il fait un geste vers les escaliers.

"Bien sûr qu'il l'a fait", je murmure dans mon souffle.

Marley courbe les lèvres en signe de dégoût, et nous montons. Le dernier étage est vide. On regarde autour de nous, et je vois un homme sur le balcon, au téléphone. Costume marine parfaitement ajusté, chemise blanche impeccable, grand et musclé. Ses cheveux sont plus longs sur le dessus, brun foncé avec une boucle. On dirait qu'il appartient à un shooting de mannequins, pas du tout à la fosse aux serpents.

"Putain de merde. ... il est sexy", chuchote Marley.

"Tais-toi", je bégaie, paniqué à l'idée qu'il l'entende. "Reste cool, d'accord ?"

"Je sais." Elle me frappe dans la cuisse, et je la frappe en retour.

Il se tourne vers nous et nous adresse un large sourire, puis lève un doigt pour nous faire comprendre qu'il n'en a que pour un instant. Je fais semblant de sourire ; il nous tourne le dos pour terminer son appel, et je lui lance un regard dans le dos alors que ma colère monte. Comment ose-t-il nous faire attendre ?

 "Ne parle pas", je murmure.

"Je peux siffler ?" Murmure Marley en le regardant de haut en bas. 

"J'ai vraiment envie de siffler le putain de gars. Trou du cul ou pas."

Je me pince l'arête du nez, c'est déjà un désastre. 

"S'il te plaît, ne parle pas", je lui rappelle encore une fois.

"Ok, ok." Elle fait le geste de fermer sa bouche et ses lèvres.

Il raccroche son appel et s'avance vers nous, la confiance personnifiée. Avec un large sourire, il nous tend la main.

 "Bonjour, je suis Tristan Miles."