Accords Malsains francais

Valentin descendit les marches du grand bus de tournée dans l'obscurité matinale, rassemblant ses longs cheveux derrière sa tête et scrutant le parking de l'hôtel. Les pointes décolorées de ses cheveux flottaient dans la brise au bord de sa vue, et il s'éclaircit la gorge. La douleur tenace dans sa gorge le stupéfia alors que ces muscles fléchissaient.

Dans la nuit solitaire au fond du parking de l'hôtel, une berline noire a allumé deux fois ses phares. Les gaz d'échappement fétides du bus de tournée grondant lui piquaient le nez et la gorge, lui laissant un goût d'asphalte dans la bouche et un ton tintant entre le ré et le ré aigu dans sa tête.

La lourde housse à vêtements qu'il portait traînait sur son épaule. Le monogramme AV brillait dans les lumières du parking, les coutures blanches éclatant sur le cuir noir. Il attrapa de l'autre main la poignée d'un grand étui à guitare anormalement épais. Entre sa manche de velours noir et l'étui de guitare noir, sa main pâle flottait dans l'obscurité, fantomatique, comme dans un mauvais film d'horreur.

Jonas, le manager du groupe, avait descendu les marches derrière Xan et lui avait posé une main sur l'épaule. "Ce ne sont que quelques petits spectacles."

Xan déglutit pour s'humidifier la gorge et dit d'une voix rauque : "Il n'y a pas de petit spectacle."

L'enrouement de sa propre voix lui parcourut la gorge et couvrit son accent anglais cultivé, et il paraissait plus américain que jamais. Épouvantable.