Captive dun mafieux

Point de vue de Chloe

« Sors de cette maison, Chloe ! À partir d'aujourd'hui, la famille Tucker n'a plus de fille ingrate et misérable comme toi ! »

Brenda Tucker — la femme qui avait dominé mon existence pendant vingt-deux ans — a hurlé à travers le hall d'entrée carrelé de la propriété de banlieue. Elle se tenait sous le lustre en laiton poli, pointant un doigt tremblant et manucuré vers les lourdes doubles portes en bois.

« Il y a vingt-deux ans, Robert et moi devions avoir perdu la tête pour te revendiquer comme notre propre chair et notre propre sang ! » a ricané Brenda, sa poitrine se soulevant contre son chemisier en soie, sa voix tremblant d'une rage frénétique et superstitieuse. « Nous t'avons donné notre nom, t'avons nourrie et t'avons gardée bien en vue pour éviter toute question ! Et qu'est-ce que ta malchance nous a apporté en retour ? La semaine exacte où notre entreprise fait face à des audits fédéraux et à la faillite, tu restes là complètement indifférente ! Tu es née comme une poisse ambulante, une malédiction pour cette famille ! Maintenant que tu es adulte, je n'ai plus besoin de faire semblant d'être ta mère pour les autorités. Sors ! »

Je me tenais au centre du hall, flanquée de deux sacs de sport en toile usés contenant les quelques vêtements que je possédais.

Je n'ai pas cligné des yeux. Je n'ai pas tressailli.

Mon père nominal, Robert Tucker, venait de perdre quarante millions de dollars dans ses propres paris offshore imprudents et illicites. Mais dans la maison Tucker, l'introspection n'existait pas. Il était toujours bien plus pratique pour Brenda de blâmer la fille aînée qu'ils avaient si « généreusement » élevée.

Ils pensaient que j'avais enduré leurs abus psychologiques toutes ces années par gratitude impuissante.

Ils n'avaient aucune idée que j'étais restée par choix.

Pour le monde extérieur, les Tucker maintenaient farouchement que j'étais leur fille aînée biologique — une façade publique calculée pour empêcher quiconque de remettre en question les véritables origines de ma naissance. Mais derrière des portes closes, j'étais leur servante non rémunérée, forcée de frotter les sols et de manger des restes froids pendant que leur fille cadette, Jessica, jouait à la haute société.

Il y a deux ans, en réparant le micrologiciel corrompu sur le serveur du bureau de Robert, j'ai piraté une partition cachée contenant un registre d'admission d'une maternité de Manhattan endommagé par le feu. Les noms étaient flous, mais mon code de nourrisson indiquait une anomalie sombre et délibérée dans mes actes de naissance. C'est le jour où j'ai réalisé que toute ma vie dans cette maison était construite sur un mensonge, et que Robert Tucker dissimulait désespérément d'où je venais vraiment.

Pendant deux ans, je suis restée dans cette cage, cherchant discrètement les pièces manquantes de ma véritable lignée tout en obtenant une bourse complète pour l'école de médecine — privant mes « parents » de tout moyen de pression financière sur moi.

Maintenant, mon diplôme de médecine était en main, et mes extracteurs de données numériques avaient finalement capté un faible signal crypté pointant vers les archives ADN les plus sécurisées de l'État.

Le cliquetis mesuré des talons aiguilles a descendu l'escalier courbé alors que Jessica Tucker — ma sœur cadette et l'enfant gâtée de la maison — a glissé dans le hall.

Elle ressemblait à l'image même du privilège intact dans une robe en soie or rose sur mesure, associée à des perles pendant à ses oreilles. Dans ses mains, elle tenait un classeur en cuir gaufré bleu foncé.

« Merci beaucoup pour le dossier, Chloe », a murmuré Jessica, sa voix dégoulinant de condescendance alors qu'elle descendait la dernière marche en marbre. « Le directeur général des Monarchs de New York est devenu fou devant les projections cliniques. Il a juré de me présenter directement à Beckett Sinclair ce soir en raison de mon brillant esprit médical. »

Sur la couverture de ce classeur en cuir bleu — l'aboutissement de trois mois de mon travail éreintant intitulé « Thérapie neurale avancée pour les blessures sportives » — mon nom avait été méticuleusement gratté avec un rasoir.

Estampillé sur le cuir en feuille d'or fraîche se trouvait un seul nom : Jessica Tucker.

Jessica a rejeté en arrière ses ondulations blondes sculptées en salon avec un amusement cruel. « Regarde la vérité en face, Chloe — tu n'es rien d'autre qu'une bête de somme qui a passé sa vie à nettoyer derrière moi. Tu ne pourrais jamais respirer le même air que Beckett Sinclair. Mais entre mes mains ? Ce soir, ce document de recherche fait de moi sa fiancée. Tu devrais tomber à genoux et me remercier de laisser tes petites gribouilles pathétiques servir enfin un but noble. »

Brenda s'est avancée à côté de sa fille, son regard s'adoucissant d'adoration alors qu'elle lissait le col de Jessica. « Ne gaspille pas ta salive pour cette enfant ingrate, Jessica. Un homme du pedigree de Beckett Sinclair a été taillé pour un joyau de haute naissance comme toi. »

Puis, les yeux de Brenda sont descendus vers le sac en toile en bandoulière sur mon épaule, son expression se tordant du froid dédain à la suspicion avide. « Qu'est-ce qu'il y a dans ce sac ? Donne-moi ton sac à main. »

Brenda s'est précipitée en avant, arrachant le sac en toile de mon épaule et l'ouvrant violemment. Ses doigts ont fouillé à travers mes carnets jusqu'à ce qu'elle en sorte ma carte de débit verte.

« Une carte de débit ? » a ricané Brenda, tenant la carte en plastique à la lumière avec un caquetage vicieux. « Les gains de tes petites gardes à l'hôpital, sans aucun doute ! Tu penses pouvoir sortir de ma maison avec de l'argent caché en secret ? Chaque centime que tu as réussi à amasser nous appartient en guise de compensation avant que tu ne franchisses ce seuil ! »

Elle a glissé ma carte dans sa pochette de créateur, triomphante et joyeuse.