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Chapitre 1 Prologue

- pourquoi ils nous détestent maman ?

- parce que nous sommes différents d'eux. Répondit calmement la mère.

- ils n'aiment pas la différence ?

- non mon cœur. Ils nous en veulent parce que nous sommes noirs.

La petite baissa la tête et demanda calmement :

- alors s'ils ont tué les parents d'amina c'est parce qu'ils en voulaient à leurs couleurs de peau ? S'ils nous persécutent, nous tuent, nous torturent c'est parce que nous sommes noirs ?

- regarde-moi mon bébé...

la fillette releva la tête et regarda sa mère, cette femme qu'elle admirait plus que tout au monde.

- quoiqu'il se passe chérie, ne baisse jamais la tête, ne montre jamais aux autres tes faiblesses. Tu dois rester forte ! N'ait jamais honte de ce noir qui recouvre ta peau, elle fait toute ta fierté.

- maman...c'est injuste toute cette souffrance.

- je sais chérie mais c'est le monde dans lequel nous vivons. La seule chose qu'on peut faire c'est se battre encore et encore pour avoir notre liberté, sans jamais abandonner. Dit-elle en caressant les cheveux de sa petite fille.

Tout à coup un coup de feu retenti s'ensuivit d'un autre, des cris, des pleures résonnèrent de toute part.

La fillette effrayée s'agrippa au pagne de sa mère, des larmes inondaient ses joues.

- maman ! qu'est-ce qui se passe !?

La mère sachant très bien ce qui arrivait, se mit à la hauteur de sa fille. Elle la serra dans ses bras de toutes ses forces en laissant quelques larmes de douleurs et d'Adieu s'échappées de ses yeux.

- écoute bien chérie, tu vas partir loin d'ici.

- non maman ! Non, je ne vais pas te laisser ici !

- ne sois pas têtue ! Je te retrouverai après.

- tu viendras hein maman ?

Elle posa son front contre celui de sa fille et laissa couler quelques larmes.

- oui je viendrai. Soit toujours forte ! Ne cesse jamais d'être belle et même rebelle s'il le faut car tu es ma fille, ma plus grande fierté.

Quelques minutes passèrent, elle releva la tête et donna un baiser profond sur le front de sa fille.

- maintenant va ! Cours ! Et ne te retourne surtout pas ! Crit-elle en poussant la petite vers la sortie.

Celle-ci arriva sur le seuil de la case dans laquel elles vivaient et sans se retourner elle prononça tout bas avant de courir vers l'extérieur :

- je t'aime maman.

Mon nom est Aya, le 28 juillet 1788, mon village a été attaqué. J'ai perdu des amis, des frères, des sœurs...et ma mère. À l'âge de 6 ans j'ai été la seule survivante d'un massacre causé par ces démons Blancs.

À l'âge de 7 ans j'ai été vendue comme esclave...Voici mon histoire.

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J'étais enceinte de quatre mois, une photographe enthousiaste quant à notre avenir, participant à un brunch de bébé sophistiqué. Puis je l'ai vu, mon mari Michael, avec une autre femme, et un nouveau-né présenté comme son fils. Mon monde s'est effondré tandis qu'un torrent de trahison me submergeait, magnifié par l'affirmation méprisante de Michael, qui prétendait que j'étais simplement trop émotive. Sa maîtresse, Serena, m'a narguée, révélant que Michael avait discuté de mes complications de grossesse avec elle, puis m'a giflée, provoquant une crampe terrifiante. Michael a pris son parti, me couvrant de honte publiquement, exigeant que je quitte leur fête, alors qu'un blog mondain les présentait déjà comme une famille de carte postale. Il s'attendait à ce que je revienne, que j'accepte sa double vie, disant à ses amis que j'étais dramatique mais que je finirais toujours par revenir. L'audace, la cruauté calculée de sa tromperie et la malveillance glaçante de Serena ont nourri en moi une rage froide et dure que je peinais à reconnaître. Comment avais-je pu être si aveugle, si confiante envers l'homme qui m'avait manipulée pendant des mois tout en construisant une seconde famille ? Mais sur la moquette moelleuse de ce cabinet d'avocat, alors qu'il me tournait le dos, une nouvelle résolution, inébranlable, s'est solidifiée. Ils pensaient que j'étais brisée, jetable, facilement manipulable – une épouse raisonnable qui accepterait une séparation de façade. Ils n'avaient aucune idée que mon acceptation calme n'était pas une reddition ; c'était une stratégie, une promesse silencieuse de démanteler tout ce qui lui était cher. Je ne me laisserais pas faire ; je ne comprendrais pas ; je mettrais fin à tout cela, et je m'assurerais que leur mascarade de famille parfaite s'effondre en poussière.

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