Cypher Moss
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Livres et Histoires de Cypher Moss
Le Trône de la Reine Jeanne
Xuanhuan La douleur était la dernière chose dont je me souvenais, une douleur si intense qu' elle déchirait mon âme.
Ligotée sur une chaise en fer dans le froid mordant du désert barbare, mes poignets et mes chevilles à vif, je me mourais.
Mon propre fiancé, Louis, m' avait trahie. Mon frère, Henri, avait murmuré que c' était pour Sophie, ma propre assistante, avant de me livrer à cette fin horrible.
J' avais été envoyée ici en mariage forcé, un sacrifice "politique" masquant une sordide vengeance. Mon crime ? Avoir modestement réprimandé Sophie le jour de mon anniversaire pour avoir volé ma robe impériale et s' être pavanée avec.
J' avais crié de rage, j' avais supplié qu' ils me sauvent, mais leurs rires cruels résonnaient comme le glas de ma mort.
Tout le monde me dénigrait, m' accusait d' être capricieuse. Jusqu' à mon dernier souffle, une pensée brûlait en moi : si seulement je pouvais revenir en arrière, je ne leur montrerais aucune pitié.
L' obscurité m' a engloutie. Puis, une lumière.
J' ai ouvert les yeux pour me retrouver dans le grand salon de mon palais, ma peau intacte, vêtue d' une simple robe en soie. Une servante s' est inclinée : « Joyeux anniversaire, Votre Altesse. »
C\'était le jour même. Le jour où tout avait basculé. Je n' avais pas rêvé de ma mort ; c' était un avertissement. Une seconde chance.
Alors, quand j' ai vu Sophie, au centre de la pièce, danser sous le lustre en cristal, portant MA robe impériale, le même sourire triomphant sur ses lèvres, la rage qui montait en moi était froide, précise, mortelle.
Cette fois, elle n' allait pas s' en tirer. Le Don Maudit, L'Amour Interdit
Fantaisie L'odeur métallique du sang dans ma gorge.
C'était le goût de ma première mort, sur une table d'opération secrète.
Ma sœur, Chloé, avait eu plus de chance, jusqu'à ce que la cupidité familiale la mène à sa perte.
Tout a commencé le jour de nos dix-huit ans.
Ma mère, le visage rayonnant d'une fausse bienveillance, nous présentait deux boîtes.
« Mes chéries, l'une de vous recevra le "Don de l'Esprit Vif", l'autre, le "Don de la Timidité Extrême". »
Chloé, l'éternelle favorite, avait choisi la boîte rouge, obtenant le talent qui ferait d'elle une étoile de l'entrepreneuriat, la "vache à lait" de notre parenté insatiable.
Moi, Jeanne, je fus reléguée à la boîte bleue, scellant mon destin comme une femme docile, invisible, vendue comme une potiche à un riche héritier.
J'ai suffoqué dans la cage dorée de ma première vie, morte de solitude.
Pendant ce temps, la gloire de Chloé attirait les vautours.
Notre famille, ivre de jalousie, l'a dénoncée à un laboratoire secret.
J'ai appris sa mort, déchirée, sur leur table d'opération.
Puis, mes yeux se sont ouverts.
Je n'étais plus dans une chambre luxueuse, ni sur une table froide.
J'étais dans le salon de mes parents, face aux deux boîtes, rouges et bleues.
Le jour du tirage au sort.
Mon cœur battait non de peur, mais d'une rage froide.
Je savais la vérité : cette loterie était une mise en scène, un sacrifice prémédité.
Ma mère avait truqué le tirage.
Chloé, mon bourreau de la première vie, me fixait avec supériorité.
Mais cette fois, quelque chose a changé.
Un éclair de jalousie féroce a traversé son regard.
Elle a ignoré la boîte rouge, s'est jetée sur la bleue, le "Don de la Timidité Extrême", convaincue de choisir la vie facile.
« Cette fois, c'est moi qui vais avoir la belle vie ! Quant à toi, attends-toi à devenir un cobaye ! »
J'ai souri, un vrai sourire, celui de la vengeance.
Elle pensait choisir la richesse, l'oisiveté.
Elle venait de choisir sa propre tombe.
Et cette fois, je regarderais la chute. Le Prix de sa Générosité Forcée
Moderne C'était un Noël comme les autres, l'air froid de Paris annonçant la saison des fêtes, et Marc, mon petit ami, rayonnant de sa prime de 10 000 euros. Je l' ai serré dans mes bras, heureuse pour lui, pensant que notre avenir s' écrirait enfin.
Mais chez Cartier, le rêve a viré au cauchemar. Marc, le soi-disant économe, a choisi une parure hors de prix pour sa mère, puis, l' air gêné, m' a demandé de payer l' intégralité des 10 000 euros, prétextant un prêt à un collègue.
Puis ma responsable des ressources humaines, Sylvie, une amie de Marc que je ne lui connaissais pas, est apparue de nulle part, me traitant de « profiteuse » et me sommant de ne pas freiner sa "générosité." Marc, loin de me défendre, a ajouté à ma détresse en me pressant de payer pour « nous ».
Comment Marc, l'homme le plus pingre que je connaisse, pouvait-il prêter une telle somme sans même m'en parler ? Pourquoi Sylvie, une connaissance de Marc, s'immisçait-elle avec tant d'agressivité dans notre vie privée ?
Le mot « Non » a claqué dans le luxe silencieux de la joaillerie. J' ai tourné les talons, le cœur brisé. Je ne le savais pas encore, mais c' était le début de la fin pour Marc, et le début d' une vengeance froide et méthodique pour moi. Les Noces de Cendre
Romance Mon mariage aurait dû être le plus beau jour de ma vie.
Huit ans d'amour se concrétisaient sous le soleil de Bordeaux, au cœur de mon vignoble familial.
Puis, au moment d'embrasser ma mariée, tout a basculé.
Juliette, la femme que j'aimais, a sorti une arme et a tiré sur ma mère.
Mon monde s'est effondré en quelques secondes.
Ses hommes ont maîtrisé ma famille, incendié nos chais, brûlant des générations de travail et de souvenirs.
Elle m'a forcé à m'agenouiller dans les cendres, me brisant l'âme, révélant que nos huit années n'étaient qu'une comédie diabolique pour venger un certain Léo, qu'elle prétendait ma mère seule avait tué.
J'ai été laissé pour mort dans les flammes, puis jeté dans la boue d'un cimetière, torturé par sa cruauté.
Ma mère était innocente, j'en étais certain, mais comment une rancœur aussi insensée pouvait-elle être si dévastatrice ?
Quelque chose n'allait pas, ce n'était pas la vérité.
Alors que je me débattais entre la vie et la mort à l'hôpital, mon ancienne amie Ella m'a tendu mon téléphone.
Un e-mail de « Léo », mort depuis des années, a révélé une série de vidéos horribles.
Elles montraient Léo torturé, humilié, et dans un coin sombre, l'ombre d'une femme immobile, témoin silencieuse de l'horreur.
C'était Juliette.
Ce n'était pas une vengeance, c'était un piège, un complot odieux qui cachait une vérité bien plus sombre.
Je devais découvrir toute la vérité, pour ma mère, pour notre famille, et pour la justice. Le Secret des Vignes Noires
Horreur Trois ans que je fixais le même écran de surveillance.
Ma mère, la douce vigneronne Isabelle, y massacrait ma famille à la serpe.
Trois ans à voir mon père, mon frère et ma grand-mère tomber un à un dans une mare de sang, sans un mot, sans une explication.
J' étais la seule rescapée, épargnée car étudiante à Bordeaux, à l'École de la Magistrature.
Cette affaire est devenue un mystère national, personne ne comprenait qu'Isabelle, aimée de tous, puisse anéantir les siens.
Comment une femme sans histoire pouvait-elle devenir un monstre sans motif, comme ça, du jour au lendemain ?
Mon fiancé, Vincent, s' est présenté comme mon rocher, me soutenant sans relâche alors que mon monde s' écroulait.
Il me répétait de "tourner la page", que "personne ne la retrouverait jamais".
Je me demandais chaque jour comment j'avais pu être la seule survivante.
Comment accepter l' inacceptable ?
Pourquoi ma mère, qui m' avait tant aimée, avait-elle commis de tels actes barbares ?
L'incompréhension me rongeait, la douleur était immense, l'injustice totale.
Puis, en regardant la vidéo pour la millième fois, une promesse, oubliée depuis longtemps, m'est revenue.
Une promesse que ma mère ne brisait jamais, et qui a soudainement allumé une flamme en moi.
J'ai compris.
J'allais me marier sur le domaine familial, inviter tout le monde, y compris la presse, pour un piège parfaitement orchestré. Le Sacrifice Inattendu
Moderne Je suis Ambre de Valois.
Mon cœur est lourd d'un amour secret pour Bastien, mon garde du corps.
Pour sauver ma famille, je dois épouser Raphaël, un homme brisé.
C'est mon sacrifice pour reprendre mon héritage.
Mais ma plus grande torture est Bastien lui-même.
Il me voit comme une mondaine décadente, un "diable".
Son dévouement entier va à Chloé, ma demi-sœur, son "ange" adoré.
J'ai vu la photo d'elle sur son téléphone, j'ai entendu son murmure : "mon petit ange".
Il la protégeait à tout prix.
Au gala, Bastien a secrètement acheté la parure de Cartier pour elle, me humiliant publiquement.
Lors d'une agression sur les quais, il l'a défendue, me laissant blessée et seule face à la menace.
Plus tard, il m'a coupée de mes fonds, me piégeant.
L'injustice me rongeait : être le bouc émissaire alors que l'innocente était la vraie vipère.
Mon amour pour lui, sa froideur envers moi.
Pourquoi ne voyait-il pas la vérité ?
J'étais son roc, mais il m'a brisée.
Puis, une nuit, tout a basculé.
J'ai entendu Chloé rire, avouant d'un ton triomphant le meurtre de notre mère.
"Un peu de liquide de frein versé chaque jour."
Le monde s'est arrêté.
Et Bastien, juste derrière moi, a tout entendu.
Son monde s'est effondré.
Comment un homme, aveuglé pendant si longtemps, va-t-il affronter la vraie nature du monstre qu'il a protégé ? Vous aimerez peut-être
Le Trône de la Reine Jeanne
Cypher Moss La douleur était la dernière chose dont je me souvenais, une douleur si intense qu' elle déchirait mon âme.
Ligotée sur une chaise en fer dans le froid mordant du désert barbare, mes poignets et mes chevilles à vif, je me mourais.
Mon propre fiancé, Louis, m' avait trahie. Mon frère, Henri, avait murmuré que c' était pour Sophie, ma propre assistante, avant de me livrer à cette fin horrible.
J' avais été envoyée ici en mariage forcé, un sacrifice "politique" masquant une sordide vengeance. Mon crime ? Avoir modestement réprimandé Sophie le jour de mon anniversaire pour avoir volé ma robe impériale et s' être pavanée avec.
J' avais crié de rage, j' avais supplié qu' ils me sauvent, mais leurs rires cruels résonnaient comme le glas de ma mort.
Tout le monde me dénigrait, m' accusait d' être capricieuse. Jusqu' à mon dernier souffle, une pensée brûlait en moi : si seulement je pouvais revenir en arrière, je ne leur montrerais aucune pitié.
L' obscurité m' a engloutie. Puis, une lumière.
J' ai ouvert les yeux pour me retrouver dans le grand salon de mon palais, ma peau intacte, vêtue d' une simple robe en soie. Une servante s' est inclinée : « Joyeux anniversaire, Votre Altesse. »
C\'était le jour même. Le jour où tout avait basculé. Je n' avais pas rêvé de ma mort ; c' était un avertissement. Une seconde chance.
Alors, quand j' ai vu Sophie, au centre de la pièce, danser sous le lustre en cristal, portant MA robe impériale, le même sourire triomphant sur ses lèvres, la rage qui montait en moi était froide, précise, mortelle.
Cette fois, elle n' allait pas s' en tirer. Cuisinière Trahie, Destin Réécrit : La Douce Revanche de Juliette
Thalia Emberlyn Je me souviens encore de ce jour-là, celui de ma vie antérieure.
En tant que cheffe prodige, mes prédictions pour le concours du Meilleur Ouvrier de France étaient presque infaillibles.
Grâce à moi, toute ma classe avait décroché des stages dans les plus grands restaurants.
Mais au lieu de me remercier, mes camarades m'ont froidement trahie.
Cara Lloyd, la meneuse, a convaincu tout le monde de dénoncer ma grand-mère, jurée du concours, pour fuite d' informations.
Ma grand-mère, une légende de la cuisine, a été bannie à vie, et moi renvoyée du Cordon Bleu.
Le harcèlement incessant m'a poussée dans une dépression si profonde que j'ai fini par sauter d'un pont dans la Seine.
Je ne pouvais pas croire que ma gentillesse et mon aide puissent me coûter absolument tout.
Quand j'ai rouvert les yeux, je n'étais pas à l'hôpital, mais de nouveau en classe, trois jours avant le concours.
La voix stridente de Cara a retenti : « Juliette ! Allez, partage les infos de ta grand-mère ! »
Cette fois, j'ai levé la tête et j'ai dit : « Bien sûr. »
Le piège était en place, et leur vengeance, savoureuse, allait commencer. Passion Retrouvée, Vies Brisées
FREDERICA « C'est ma vie, Amélie. La vie parfaite de ta famille, c'était la mienne à l'origine, et je suis revenue pour la reprendre. »
La voix de Chloé Martin, calme et glaçante, a brisé l'innocence de nos souvenirs d'enfance.
Elle a souri, un sourire étrange : « Je suis une renaissante, et toi, tu n'es qu'une voleuse de destin. »
Un mot insensé, "renaissante", mais au fond de moi, une peur froide s' installait.
Car tout ce qui arrivait à ma famille depuis des mois prenait un sens terrifiant.
Ma famille, les Dubois, vivait une vie que beaucoup qualifiaient de parfaite, simple, heureuse.
Jusqu'à ce que les Martin, nos voisins, reviennent s'installer.
Puis, notre monde a commencé à s'effriter.
Le père de Chloé est devenu le nouveau patron de mon père, l'accusant aussitôt d'une faute professionnelle imaginaire, détruisant sa réputation en quelques jours.
En parallèle, la mère de Chloé a orchestré le renvoi de ma mère de l'association de quartier, la laissant isolée et blessée.
Ensuite, ils nous ont proposé d'échanger notre terrain familial, hérité de mes grands-parents, contre une friche industrielle, ajoutant une somme d'argent qui, à l'époque, nous semblait une aubaine.
Acculés financièrement et psychologiquement, mes parents ont accepté.
Quelques semaines plus tard, un projet de développement urbain a été annoncé.
Le terrain que nous leur avions cédé, celui au cœur du projet, a vu sa valeur multipliée par cent.
La friche qu'ils nous avaient donnée n'étant qu'une zone à faible valeur.
Les Martin sont devenus immensément riches, notre ruine devint leur ascension.
Ensuite, une inondation "imprévisible" a achevé de nous ruiner, emportant le peu qu'il nous restait.
Chloé est venue me confronter, son visage radieux de triomphe malsain.
Elle a affirmé que chacun de nos malheurs était une de ses manœuvres.
Une correction du destin.
Face à cette confession insensée, mon incrédulité a vacillé.
Trop de coïncidences, trop parfaites pour être honnêtes.
Ce soir-là, nous avons pris une décision radicale.
Nous allions tout quitter, notre passé, notre douleur.
Nous partirions pour Paris, pour reconstruire notre vie à partir de zéro.
Loin de l'ombre toxique des Martin, loin de cette guerre absurde. Le Dernier Souffle de Camille
DEMI( Au lieu de la chaleur réconfortante de notre chez-soi, des rires étrangers remplissaient l'air – les rires d'Isabelle, la nouvelle associée de Victor, et sa voix à lui, si familièrement intime.
Mon monde s'est figé en les découvrant enlacés sur notre canapé, une scène d'adultère si crue qu'elle m'a coupée le souffle. J'étais rentrée de l'hôpital avec un diagnostic de Huntington en phase terminale, prête à manipuler mon mari pour qu'il me déteste, lui épargnant la douleur de ma mort imminente.
Les souvenirs de mes sacrifices pour sa carrière d'architecte renommé défilaient : mes études d'art abandonnées, mes économies pour ses livres, la fierté d'une vie construite ensemble. Mais maintenant, il me regardait comme une intruse, tandis qu'Isabelle affichait un sourire suffisant.
Je me suis forcée à lancer le coup de grâce : "Je veux le divorce. Je ne t'aime plus. Je veux la moitié de tout ce que tu possèdes." Il m'a traitée de parasite, mais je savais que chaque humiliation, chaque acte cruel était un pas de plus vers sa liberté, un pas de plus vers l'oubli de la femme que j'étais.
Mais un jour, mon plan a été mis à mal : une quinte de toux sanglante, une maquette brisée révélant notre passé. La panique me transperce : je sais qu'il faut fuir, le blesser une dernière fois pour le faire partir à jamais. Ma vie, ma décision, mes secrets. Tout reposait sur une clé USB, le seul moyen pour lui de connaître la vérité, quand il serait trop tard. La Vengeance de la Duchesse
Skylar Finch La douleur aiguë dans mon bas-ventre me réveille, me ramenant à la vie d' un tréfonds sombre et froid que j' avais cru éternel.
C' était la même douleur, insupportable, qui m' avait arraché la vie de ma vie précédente, celle d' une fausse couche terrible, fruit d' une trahison que je n' avais pas vue venir.
À l' époque, mon mari, Antoine, et ma demi-sœur, Mireille, avaient orchestré ma chute, me dépouillant de mon enfant et de ma dignité, pour s' emparer du pouvoir que je représentais.
Naïve et aveuglée par un amour que je croyais sincère, j' étais morte ignorante, emportant avec moi le secret de leur duplicité.
Mais aujourd' hui, le destin m' offre une seconde chance : je suis de retour, au point de départ exact de ma tragédie, mon enfant non encore né, mais déjà vivant en moi.
Cette fois, je ne serai plus la victime innocente.
Je serai la marionnettiste, et le jeu pourra commencer.
Qu' ils se préparent, car l' enfer n' aura jamais été aussi doux. La Revanche de l'Héritière Oubliée
Sky Dix ans. Dix ans que la montagne était mon seul horizon, loin de mes origines luxueuses.
Mais un matin brumeux, une lettre scellée de l'aigle des Dubois, l'emblème de notre empire, a rompu ce silence.
Mon petit frère, Lucas, atteindrait ses dix-huit ans, et mon père, Monsieur Dubois, réclamait ma présence à la fête qui le couronnerait héritier.
Ce n'était pas une invitation, mais un ordre du patriarche qui m'avait bannie à huit ans, pour une simple éraflure sur un jouet de collection, me jetant au monastère « pour apprendre la discipline ».
Arrivée à Paris dans ma robe de bure, je n'étais qu' une anomalie au milieu du clinquant. Lucas, plus arrogant que jamais, m'accueillit par des moqueries, me traitant de « paysanne » et de « honte ».
Le comble de l'humiliation survint lorsque mon père apparut, son regard plus froid que la glace: "J'espérais que tu aurais le bon sens de décliner l'invitation. Ta présence est une gêne."
Lucas brandit alors un "accord de rupture familiale", exigeant ma signature pour renoncer à tout lien, à tout héritage, en échange d'une somme dérisoire.
La douleur était ancienne, la blessure cicatrisée. Leur mépris était total, leur verdict sans appel.
Pourtant, au lieu de m'effondrer, une certitude grandit en moi.
J'ai saisi le stylo, non pour me soumettre, mais pour sceller leur propre destin.
"Vous êtes sûrs de vouloir faire ça ?" ai-je demandé, ma voix basse mais perçante. "Parfois, les vœux se réalisent."
En signant mon nom, Amélie Dubois, pour la dernière fois, je savais que je ne renonçais pas, mais que je libérais.
Je sentais le poids de mes secrets, de ma véritable identité – celle de la « Protégée de la Destinée » – une lignée secrète dont l'équilibre de la fortune des grandes familles dépendait.
Et ce soir, en me chassant, ils venaient de briser cet équilibre.
Le Père Jean, mon mentor, apparut tel un soutien inattendu.
"Elle est la seule et unique Protégée de la Destinée de cette génération," déclara-t-il, un avertissement solennel qui glaça le sang des plus anciens.
Ignorant les supplications pitoyables de mon père, je lançai ma dernière prophétie à Lucas.
"Dans moins de vingt-cinq minutes, ton rêve de devenir vice-président sera terminé. Tu seras en état d'arrestation. Et l'empire Dubois sera en faillite irréversible."
Les sirènes se rapprochaient.
La chute des Dubois, fruit de leur propre arrogance, était imminente. La Muse Oubliée
Mare Notre histoire était celle d'Antoine et moi, Camille, deux âmes entrelacées dans la Haute Couture parisienne.
Notre amour, tissé d' or et de passion, inspirait chaque création et faisait rêver le Tout-Paris ; un mariage grandiose semblait inévitable.
Puis, l'absurde, la violence : un accident de voiture brise tout.
Antoine survit, mais son regard n'est plus le même, il est vide.
La première qu'il réclame ? Sophie, une ombre sortie du passé, tandis qu'il me demandait : « Qui êtes-vous ? ».
L'amnésie, selon les médecins, mais mon cœur sentait la trahison, surtout en voyant Sophie, sa main dans la sienne, un sourire triomphant qu' elle essayait de cacher.
Bannie de notre atelier, bafouée, humiliée par Sophie sous son regard indifférent, j' ai découvert ma grossesse.
L' espoir ? Antoine l' a anéanti d' une phrase glaçante : « Débarrasse-toi de cet enfant. Je ne veux pas d' héritage d' une inconnue. »
Pire encore, j' ai surpris une conversation révélant l' horrible vérité : pas d' amnésie, mais une mascarade orchestrée.
Antoine avait tout simulé pour Sophie, une mourante capricieuse.
La douleur s' est muée en rage froide, en une lucidité terrifiante.
J' avais tout perdu : mon amour, ma dignité, mon enfant.
Ce soir-là, une décision radicale s' est imposée ; Camille la muse devait disparaître.
Démunie mais déterminée, je me suis préparée à effacer mon existence, à devenir une autre. Ou du moins, c'est ce que je croyais.
Car l\'histoire était loin d\'être finie, et le vrai calvaire ne faisait que commencer. Mon Chef-d'œuvre Toxique
Hiraeth Quill Dans ma vie précédente, j'ai tout perdu à cause d'une tricherie insaisissable.
Chloé, ma rivale, gagnait toujours par exactement deux points, ruinant ma famille, me volant mon petit ami Lucas, et me poussant au désespoir.
Puis je me suis réveillée, l'odeur de sucre et de beurre flottant dans l'air, juste avant la première épreuve du concours, un collier "porte-bonheur" autour du cou.
Le jeu pervers de deux points a continué, même en changeant de place, même en détruisant le pendentif que Lucas m'avait offert et que je soupçonnais être un mouchard.
Quand Chloé a ricané que ma famille de "ploucs" allait finir à la rue, quelque chose s'est brisé en moi.
C'était plus qu'une simple tricherie, c'était un "système" diabolique, et cette fois, si la victoire m'échappait, personne d'autre ne l'obtiendrait.
Pour la finale, j'ai préparé mon chef-d'œuvre titré "Désespoir", une pâtisserie immangeable destinée à me valoir un zéro.
Mon plan : faire plonger la moyenne de Chloé avec la mienne, mais rien n'aurait pu me préparer à la vérité et aux conséquences de ce coup de génie désespéré. Le Piège du Neuvième Cycle
Gavin Neuf fois. Neuf fois, j'ai affronté la mort, revivant sans cesse le même cauchemar.
Mon unique but ? Sauver Léa Moreau, l'héroïne de ce roman dans lequel j\'étais prisonnière, des griffes de Marc Lambert.
Huit fois, j'ai échoué, sacrifiant ma vie pour elle, finissant percutée par une voiture, chutant d'une falaise, ou empoisonnée.
Chaque réincarnation apportait son lot de souffrances inouïes, m'arrachant un peu plus de mon humanité.
Puis, à la neuvième tentative, j'ai décidé d'abandonner, préférant la mort définitive à la lutte incessante.
Mais la voix glaciale de ce système m'a avertie : « Échec de mission, punition assurée. »
Pourtant, alors que ma décision était prise, ils sont entrés. Léa, angélique et cruelle, et Marc, charismatique et méprisant.
Pour eux, je n'étais qu'un pion, une nuisance à écarter.
« Camille, tu es encore là ? » a lancé Léa, m'humiliant devant l'homme pour qui j'avais tout donné.
Puis, Marc, d'un geste abject, a écrasé le seul souvenir de ma mère, me brisant un peu plus.
Ma récompense pour huit morts ? Trahison, torture et humiliation, alors que Léa ordonnait : « Donnez-lui une leçon qu'elle n'oubliera pas. »
Désespérée, mais brûlante d'une haine nouvelle, je me suis promis que cette torture prendrait fin.
Le souvenir d'une autre Léa, celle qui m'avait sauvée, me déchirait, accentuant la douleur.
Comment l'ange que j'avais connu avait-il pu se transformer en ce monstre, cette marionnette de Marc ?
J'étais à genoux, ma force brisée, mon cœur glacé, quand un plan, une ultime vengeance, germa dans mon esprit.
Plus jamais je ne serais leur victime.
Je ne fuirais plus.
Cette fois, j'allais me battre. Et je gagnerais. Le Retour du Vigneron Trahi
Sweet Dream Dans la cellule froide des Baumettes, je fixais le plafond moisi, emprisonné depuis trois ans pour un crime que je n'avais pas commis, accusé par la femme que j'avais le plus aimée.
Puis, Juliette Gordon, impeccable et glaciale, m'a annoncé qu'Alan Moore, soi-disant amour de son enfance, avait "par miracle" survécu à ma prétendue agression et avait besoin d'un rein.
Elle a exigé que je lui donne le mien, balayant ma déclaration d'une précédente greffe qui me rendrait toute nouvelle opération fatale, me traitant de menteur et me condamnant à cette procédure.
Allongé sur la table d'opération, sous la lumière crue, j'ai entendu les infirmières chuchoter : Alan n'était pas malade, tout était une arnaque, et Juliette, cette femme que j'adorais, m'envoyait sciemment à la mort.
Mon sang s'est glacé en comprenant l'ampleur de sa trahison, mais alors que l'anesthésie prenait le dessus, mes paupières se sont faites lourdes, ma dernière pensée étant un mélange de rage et de désespoir.
Je me suis réveillé en sursaut, le souffle court, non pas à l'hôpital, mais dans ma propre chambre, et au rez-de-chaussée, j'entendais la voix d'Alan Moore simulant la douleur, le même piège se refermant.
Le calendrier sur ma table de chevet affichait la date exacte de l'année où tout avait commencé : j'étais revenu. 
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