Ruiner l'Alpha : L'ultime vengeance de la compagne rejetée

“Sur le tarmac, le vent était glacial, mais le mépris de mon mari était polaire. « Tu ne montes pas dans le jet », a dit Maxime, en ajustant les boutons de manchette en diamant que je lui avais offerts. Il a pointé du doigt l'escalier où sa maîtresse, Ambre, se tenait dans une robe en soie que j'avais fait faire sur mesure pour moi. « Ambre est fragile. Elle a besoin du confort de la cabine privée. Je t'ai réservé un vol commercial. Il part dans trois heures. » Il m'a fourré une enveloppe dans la main. Classe économique. Siège du milieu. Deux escales. Je suis restée là, la Luna de la meute, à qui on disait de voyager en soute pendant qu'une Sans-Meute prenait ma place dans le Dassault Falcon 8X que j'avais payé. Ma belle-mère en a même rajouté, serrant le sac de créateur que je lui avais acheté, prétendant que mon « énergie de guérisseuse » était trop stressante pour leur précieuse invitée. Maxime a bloqué notre lien télépathique, a pris la main de sa maîtresse, et la porte s'est refermée dans un sifflement, en plein visage. Il se croyait l'Alpha. Il pensait détenir le pouvoir parce que je l'avais laissé jouer ce rôle pendant cinq ans. Mais il avait oublié un tout petit détail : son nom ne figurait pas sur l'acte de fiducie. Alors que le jet s'éloignait sur la piste, je n'ai pas pleuré. J'ai sorti mon téléphone et j'ai appelé mon banquier personnel. « Docteur Hérault ? » « Annulez le plan de vol », ai-je dit, ma voix parfaitement stable. « Révoquez leur autorisation de décollage. Clouez le jet au sol à la première escale de ravitaillement. Et coupez les lignes de crédit. Toutes. » « Toutes, Madame ? Même les comptes de la meute ? » « Absolument tout », ai-je murmuré, en regardant l'avion s'élever dans le ciel. « Voyons un peu comment l'Alpha survit sans mon portefeuille. »”