De l'épouse brisée à la puissance milliardaire

“Allongée sur ce lit d'hôpital glacial, je serrais désespérément mon ventre vide, les mots du médecin résonnant encore comme un glas funèbre dans mon esprit. Fausse couche. J'ai appelé mon mari, cherchant une voix, un réconfort, n'importe quoi pour ne pas sombrer. Mais à l'autre bout du fil, il n'y avait que de l'agacement. - Alice, pas maintenant ! aboya Éric. Le chien de Barbie a vomi. Elle est hystérique. Prends un Uber et arrête ton cinéma. Il a raccroché au nez de sa femme, qui venait de perdre leur enfant, pour aller consoler le spitz nain de sa maîtresse. Quand j'ai traîné mon corps brisé jusqu'à la maison, il ne m'a pas prise dans ses bras. Il m'a forcée à présenter mes excuses au chien. Puis vint le coup de grâce : j'ai regardé à la télévision, impuissante, alors qu'il offrait l'intégralité de mon portfolio de photographe à sa maîtresse, prétendant qu'il s'agissait de son œuvre à elle. En guise de consolation, il m'a tendu un flacon de parfum auquel il me savait mortellement allergique. Brisée, anéantie, je me suis rendue dans une clinique radicale pour faire effacer mes souvenirs de lui à jamais. Mais la procédure ne m'a pas laissée vide. Elle a déverrouillé une porte dont j'ignorais l'existence. Je n'étais pas l'orpheline Alice Jourdan. J'étais Alice Delacourt, l'héritière milliardaire disparue. Et j'avais fini de m'excuser.”