“J'étais enceinte de huit mois de l'héritier de l'empire criminel de mon mari, un homme que j'adorais éperdument. Puis j'ai trouvé son certificat de vasectomie, daté d'un an, soit six mois avant qu'il ne me supplie de lui donner un fils. Notre mariage n'était qu'un mensonge, une mascarade macabre orchestrée pour sa sœur obsessionnelle. Je l'ai entendu admettre qu'il avait laissé ses hommes me souiller, transformant ma grossesse en un pari public juste pour prouver qu'il pouvait me construire un trône, puis me regarder y brûler. Mon amour, ma vie, mon enfant... tout n'était qu'un sacrifice rituel. Mais ils avaient oublié une chose à propos de la femme qu'ils comptaient détruire. Alors qu'ils préparaient mon humiliation finale, j'ai passé un seul appel. À l'unique homme que mon mari craint vraiment. « Papa », dis-je doucement. « Je suis prête à rentrer à la maison. »”