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Pour payer les frais médicaux de son père, Helena a remplacé sa demi-sœur et a épousé l'héritier sourd le plus tristement célèbre de la ville. Lors de la nuit de noces, alors qu'elle était nue, il a brisé ses espoirs en lui disant : « Notre mariage n'est qu'un contrat. » À ses côtés, Helena se montre prudente, craignant de le mettre en colère. Alors que tout le monde parie sur sa perte, il devient son plus fervent défenseur. Mais lorsque le contrat arrive à expiration et qu'elle fait ses valises, il la supplie, les larmes aux yeux : « Je t'en prie... ne me quitte pas. »

Moderne

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À Isabelle P.- L.,

sorcière de la Rance,

initiatrice du récit.

Premier dimanche de printemps.

Pluie obstinée.

Morosité.

Ennui.

Paresser.

Déjeuner sans enthousiasme.

Sieste.

Traîner jusqu’à l’atelier. Y déployer une fois de plus les plans de la jonque, vaisseau plus de trois cents fois centenaire.

Relever la tête. Regarder par la fenêtre la lande mauve et rose qui semble faire le gros dos sous le déluge.

Rêver.

Peindre

Jonques

Voiles déployées en chauve-souris

Sous une lune pleine

Mer de Chine.

Pareille image a poussé Blaise vers ce type de bateau pour réaliser ce qu’il considère comme sa dernière maquette.

Mémoire

Rouge écarlate, laque noire, or des décorations géométriques

dominées par le cercle et le carré.

Meubles massifs contrastant avec les délicates peintures de bambous,

de grues aux vols élégants, d’arbres torturés par le vent,

de montagnes perdues dans les nuages.

Raffinement de l’art oriental.

Blaise s’est engagé dans la voie hasardeuse de l’art : la peinture. Parallèlement, parce qu’il faut vivre, celui de l’enseignement des arts plastiques.

Curieux tout de même comme les Chinois semblent apprécier le voisinage du noir et de l’écarlate, de l’or et de la nacre.

Merde !

Brusquement, arrêt du programme de musique classique qui tourne en boucle. Silence brutal.

Enfiler le ciré, quitter la maison pour rejoindre la plage par le chemin creusé dans la lande par l’antique charroi des goémoniers.

Pas d’horizon.

La pluie fusionne ciel et mer. Son murmure étouffe toute autre rumeur.

Seul mouvement, seule permanence, les vaguelettes qui s’acharnent à grignoter la grève.

Immobile. Regard perdu dans la grisaille aux mille nuances.

Trois goélands s’abattent en criaillant sur une probable et maigre charogne.

Danse d’intimidation, battements d’ailes, coups de bec.

Envol.

Retour de la quiétude, de l’indifférence.

Peindre !

Vent d’ouest

Fuite de nuages

Chargés de grains

Malgré le ciré, l’eau s’est infiltrée. Le moment de rentrer.

Sous l’appentis, Blaise se défait de son ciré afin qu’il y dégoutte.

Zia l’y attendait. La pluie, très peu pour une chatte. Elle profite de l’ouverture de la porte pour se glisser si vivement dans la maison qu’elle donne l’impression de craindre qu’on l’abandonne sous l’averse.

À l’intérieur, Blaise frissonne, se débarrasse de tous ses vêtements, même ceux qui sont encore secs. Totalement nu, il allume le feu de cheminée, apprécie la chaleur des flammes vives sur sa peau.

Feu.

Volage, colérique, bienfaisant.

Adoré, prié et craint.

Urgence de s’offrir un café pour revenir auprès des vivants.

Comme elle était belle, la mer. Comme toujours.

Rêver.

Réchauffer au micro-ondes le repas apporté hier par Maryse. La silhouette boulotte de la femme surgit devant les yeux de Blaise. Elle débarque tous les jours de son vieux break pour lui remettre la boîte frigo. Sourit toujours en la présentant comme un présent. C’en est un chaque jour.

Manger sous le velours du regard de Zia.

Vaisselle ce soir ou demain ?

Demain. Demain, il faudra aussi choisir le bois pour la quille, l’étrave et l’étambot de la jonque. Les tracer, les découper.

Ou… ou envisager une nouvelle toile.

Le temps s’écoule devant le feu. Zia somnole sur les genoux de Blaise, ronronne sous une caresse distraite.

Demain…

Demain : croquettes de Zia.

Thé.

Bacon frit, œuf sur le plat.

Toasts. Marmelade d’orange.

Souvenirs d’un petit déjeuner. 1980

Lydmington, face à l’île de Wight, Angleterre